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No es Luca cantando en la orquesta de Troilo.

No es Luca cantando en la orquesta de Troilo.
Es mi hermano Javier Ardanaz presentando su disco.

Alejandro y la osa en el taller. Video de la nación (viva Perón, carajo!!)

Stand de Eloísa en la feria del libro de Asunción.

Stand de Eloísa en la feria del libro de Asunción.
Vista de algunas pinturas realizadas por los niños del lugar.

Eloísa y Yiyi Jambo.

Eloísa y Yiyi Jambo.
Stand de feria del libro de Asunción.

Stand Feria de Asunción.

Stand Feria de Asunción.
Talleres de pintura y armado de libros.

Con Arami Mburucuyá.

Con Arami Mburucuyá.
En Paraguay, localidad de Luque en el fondo de la casa de Meza.

El poeta paraguayensis Edgar Pou.

El poeta paraguayensis Edgar Pou.
El poeta frente al diseño del stand en Asunción.

Eloísa en Asunción.

Eloísa en Asunción.
Foto parcial del stand compartido con Yiyi Jambo.

viernes, 12 de septiembre de 2008

es mi misión en este mundo hacerme eco de las masas

que se dirigen hacia el bello futuro de la redistribución equitativa de la riqueza
y no me importa que se malinterprete esa sociedad que imagino más justa
más igualitaria más solidaria más socialista -si se quiere-
uno tiene sus motivos y una formación aunque a veces no estén a la vista,
y no me equivoco si digo que me involucro de lleno
a la campaña de la selección nacional de fútbol
porque soy argentino hasta la muerte como césar -el hijo de baldomero-
si bien es cierto que son cuatro años hasta llegar a sudáfrica
y todavía falta mucho todavía hay tiempo para aprender a cazar elefantes leones
y debe seguir el coco basile y hay que apoyarlo porque es el mejor
y porque conoce la dinámica del seleccionado
y está templado para eso y les inyecta gloria a todos los muchachos
y tiene personalidad liderazgo paternidad aplomo historia
y messi tevez riquelme di maría abondancieri carrizo coloccini etc etc etc
-y no quiero nombrar a todos-
tarde o temprano le van a dar forma al conjunto de una selección estrella,
y aunque perdamos contra perú no nos va a importar
no nos tiene que importar porque nuestro objetivo es el futuro
no dejemos que el árbol nos oculte el bosque
vamos mirando siempre más allá el camino de los ejemplos de grandeza
de los grandes líderes de la historia
como alejandro magno y sus ejércitos
como julio césar y sus legiones
como san martín bolivar o´higgins y el sueño de la américa unida
hemos empatado contra paraguay de locales, es lamentable
y es posible que suceda que nos caguen a palos en lima
es cierto que está en los cálculos de los pesimistas y que eso contagia a los optimistas
si hace cuatro partidos que la selección no gana
está todo trastonado está y no sé a dónde vamos a ir a parar no sé
dá lo mismo que seas cura colchonero rey de bastos caradura o polizón
los periodistas ya lo dejaron bien clarito
el equipo va a seguir teniendo una cabeza como julio grondona el padrino máximo
y el coco les va a mostrar a todos
que a pesar de que no va a hacer el trabajo habitual de pelota parada
y que no va a tomar ninguna medida como excluir del plantel a ningún jugador
porque no tiene ganas está angustiado apesadumbrado triste amargado
porque mascherano abondancieri y tevez no van a estar
mascherano y el apache están suspendidos
y el pato abondancieri lesionado
eso lo pone muy angustiado apesadumbrado triste amargado – ya lo dije-
y al borde de las lágrimas siempre que se lo recuerdan
y le aparece esa escena fundacional del soldado cabral tendido en el piso agonizando
y con una paz incomprensible y dueña de los patriotas de la libertad diciendo:
“muero contento, hemos batido al enemigo”
de michelis va a jugar libre marcando el fondo con tres marcadores delante de él,
seguramente serán jonás gutierrez, coloccini y el cata díaz
¿a heinze? le pusieron una estampilla destino: real madrid – madrid españa - sin palabras
y de michelis... ah...! es increíble que tenga piernas todavía...
con la b e s t i a d e n o v i a que tiene, no se puede creer...
yo estaría, canalizado con suero y al mismo tiempo empepinado 324 horas por día...
con evangelina anderson que tiene un culito de ciencia ficción
¡no iría ni a entrenar! eso es terror sicológico de alfred hitchcok
como un bomboncito de chocolate interespacial que te parte la cabeza
y está relleno con dulce de leche y es redondito y suave que convoca la ternura de bambi de disney y decía... perdón, que me fui de tema de michelis va a barrer a diestra y siniestra el área argentina y se la va a pasar peinando esa melenita de colón descubridor
de dominicana en el caribe mojadita para que le marque el peinado y el corte y le enmarque esa caripela de guachito pistola yo le diría que pare un poco con el aputosamiento que está bien que ya basta que se controle un poco en cada pelota parada en cada lateral
a cada momento se está pasando la mano por el pelo
porque eso le hace mal al conjunto de hombres dedicados a la clasificación para el mundial
porque lo ven los rivales y se envalentonan y comentan entre ellos...
...uy! miralo a este mariconcito qué lindo que es! yo quisiera tener una novia como él!
y tevez es un nardo que se hace expulsar porque es un guapo calentón
aunque sentí –sinceramente- mucho placer alegría regocijo -morbo llamale-
cuando ví al paraguayo en el piso retorcido de dolor
yo le hubiese caminado encima de su tibia hasta que se quiebre al medio
es que carlitos es un pibe excepcional y está harto que le peguen todos
en todos los partidos los jonis ingleses
tuvo que jugar en dos meses la definición de la copa inglesa de fútbol
y la champions league -el torneo de campeones de europa-
y en la mayoría de los partidos fue suplente y luego de entrar hacía un gol
–fue como una fórmula del técnico del manchester united alex fergusson-
y salió campeón en los dos torneos es una verdadera máquina ya no cabe duda
pero viene acá y lo rajan y los demás compañeritos argentinos sus colegas
tienen celos se aputosan se mariconizan porque sienten que está apañado
porque es un grande no cabe duda es una bestia y se banca lo que venga porque es guapo
–basta ver el gol que les hizo a los serbios en el mundial de alemania-
y al coco le gusta mucho y es el jugador del pueblo -es más que messi en ese sentido-
y a los demás no tiene que importarles que tengan que trabajar más por el mismo sueldo
si quedan diez cuando lo rajan no se quejen porque estás en un país
donde rige la ley de mercado o sea la ley de oferta y demanda del capitalismo
y es así lo lamento andá a llorarle
a la federación agraria y a la sociedad rural
y a tus amigos de ángeli y bussi
y sinó andá a vivir a cuba rusia china o corea del norte
y no me inflames la baricocele de las bolas con la pendejada desarrollista
de votar a macri en el gobierno de la ciudad

“La palabra misterio ya no explica nada...”
“...La pera trepida en el plato.
La miel se despereza en el frasco cerrado,
para desesperación de las moscas que acechan posadas en el vidrio.”
(Zelarayán,La Gran Salina, 21 de octubre de 1922)


de un 9 al 12 del mes 9 de 2008



miércoles, 3 de septiembre de 2008

Si el burrito reecibe de espaldas al arco y pivotea, la locura y la preocupación empieza a ser de los rivales.




No puedo, no me quedan ganas, es inútil, no insistan.
No nací para tener que memorizar algo ridículo.
Es ridículo imponer la ley de hierro para un plantel que ya empieza a padecerlo...
El domingo pasado ya perdimos contra Banfield.
(Está bien. Nos tuvieron siempre de hijos. 2 x 3 nos ganan.
Pero esta vez, sabían. Ellos ya sabían que no lo iban a ver en el medio,
armando una jugada y levantando la cabeza o recibiendo de espaldas al arco
y jugando de pivote.)

Independiente Rivadavia de Mendoza...
¿Me dijiste que era de la “B” o de la “C”?
¿O de la “Z”? ¿Y está en Mendoza?
¿Pero y a mí que carajo me importa quién es Independiente Rivadavia de Mendoza?
Sí, ya está. Juegan a la pelota. Y sí... ¿y a mí qué?
Se Fue. El muñeco de Simeone no lo quiere. Dice que es un mal ejemplo.
La dirigencia no lo quiere. Dicen falta de compromiso.
Aguilar no lo quiere. Para él dejó de ser el referente.
Y lo peor es que son demagogos todos por igual.
“Sí, porque él... blábláblá... fue artífice de una de las épocas
más gloriosas de River. Junto con Francescoli, Burgos,
el “pelado” Almeida y Astrada...
No lo ayudan pero se llenan la boca con las boludeces preelectorales...
(Siempre están en épocas de elecciones en todos lados, en todo momento
y son los mismos dirigentes que buscan algún mecanismo de legitimar sus cargos...
¡Y eso es demagogia!) ...mentirosos conformistas son todos una manga de ortibas!
¡Las grandes lenguas lamedoras de culos!
Necesitan legitimarse y hacer cualquier puesta en escena
para salir en TyC Sports o en Fox o en ESPN, tanto que confiesan
con lágrimas en los ojos que lo quieren...
¡Ya veo cómo lo quieren! ¡Me cago en ellos!
¿Por qué la dirigencia no lo banca hasta el fin?
Hasta que se muera de cirrosis, si es necesario...
O lo pise un tren o tenga un accidente automovilístico y se parta los cuernos
o se suicide. ¿Por qué carajo River no asume la “paternidad” sobre Ortega?


No lo hacen porque no quieren. Son una manga de oportunistas.
Y no se enteran que es una causa popular, rehabilitar a Ortega del alcoholismo.
Déjenlo jugar. Manga de idiotas. Enfermos mentales.
Déjenlo que llegue tarde a entrenar. No lo repriman, manga de maricones.
Déjenlo que falte. Que haga su vida, carajo!
¿Pero se creen que es un forrito de 15 años? Pero no.
No subestimen a la gente, porque lo que hacen con esto es inducirlo
a que se convierta en un boludito.
Dénle la responsabilidad de levantarse temprano e ir a entrenar con sus compañeros.
Ya es un jugador grande. Tiene experiencia. No lo crean un borrachín.
Que tenga fe y confianza que los mismos compañeros
y el mismo grupo lo va a poner en vereda.
Dejen que actúe la naturaleza del afecto.
La contención natural del compañerismo.

Señores dirigentes, señores del cuerpo técnico:
Nunca nadie es tan malo por chuparse... y andar mamado por el mundo.
¿Quién no se mamó alguna vez?
¿Y armó algún escándalo o una pelea? ¿Quién?
Acá falla otra cosa mis queridos cabezas frescas. Testas di campello.
Nunca nadie se volvió curda porque lo gustaba el vino.

Dejemos de lado todas esos dichos y máximas populares acerca del curda.
Este caso no es un curda perdido porque no tiene trabajo,
y lo dejó la mujer y vive en una villa desde que llegó del Chaco.
No. Este es un tipo que tuvo el mundo redondo, girando delante de sus pies.
Movido por sus pies. Modificado por sus pies. Cuando hablo de sus pies
hablo de su inteligencia, su creatividad, su iluminación. Su talento.
Ortega es el burrito. Amado por toda la hinchada.
El burrito siempre fue un tipo de bajo perfil. Callado. Sumiso.
Estoy seguro que esa sensibilidad que emana del silencio y la reflexión,
lo catapultó al alcohol. En un ambiente de mucha competencia, muy machista
y se ha convertido en éstos últimos tiempos en un ambiente muy clasista.

Pero, lo cierto es que ya no voy a verlo más.
Y verlo en otro equipo, de esta forma humillante,
es peor que verlo muerto.

Las marquitas en el césped no tendrán el número 42 de sus botines Nike
aplastando los tréboles y la gramilla que se extiende por todo el campo de juego
y hasta pasa por debajo de la reja que divide y se va a la popular. Por los pasillos.
¡Rizoma! Hubiese dicho Deleuze...
Rizoma como el mejor ejemplo de un cuerpo
que en el amor divide su magia,
contagia su talento a miles de seres que sueñan
al verlo hacer delicadas maravillas estratégicas con la pelota.
Y piensan ¿qué sentirá al llevarla “atada” a su pie derecho?
¿Hambre de trascendencia?
¿Alegría y placer?
¿Complitud?
¿Alguna vez pensará en Maradona o en Messi o en Riquelme?

¡El amor del “burrito” hace rizoma en la gente que está en la cancha,
y que está en la radio AM!
¡Creaciones exquisitas conjuntas con forma de pelota!
¡Caramelos o galletitas junto a otros futbolistas en todos el pasto
de todas las canchas del mundo!
Saviolita, Aimar y Ayala en España,
Crespo, Cruz en Italia, Cavenaghi y Maxi López en Rusia!
¡Ellos no reconocen las fronteras!
Sin nada más que una esfera de cuero que esparce la magia de celebrar y manifestar
la felicidad de verlo al respirar hondo el perfume del pasto pisado en la destreza,
el surco tallado en el césped por entre medio de las piernas del número cinco (5)
por el costado del marcador izquierdo (3) que viene por acá y yo paso por allá.
Y mira al arquero que está saliendo del arco hacia él...
Y el burro que le da el golpe con el lado externo del pie como si fuese un taco de billar...
Luego de ponerle tiza al taco, le pega a la carrera y la bocha agarra al arquerito valiente
Y de buena voluntad a mitad de camino.

Vuela Vuela Por El Aire Pelotita Blanca Y Cose Los Ojitos Todos Con Todos
Lo Pueden Ver Rivales Y Propios Y Todos Gritan Unos Para Sufrir De Dolor
Otros Para Sufrir De Placer.






Será un triunfo de la maldad organizada,
la represión policial general moral.

Los defensores del equipo rival, varios días antes del partido, dirán:
Orteguita... menos mal que ya no está el jujeño... la pelota va a correr
hacia el arco de ellos como por una pendiente hacia abajo. JaJaJa!!
Por fin! Vamos a necesitar delanteros y volantes ofensivos y no tanto defensor...
Y por mi posición de stopper no voy a tener que salir a buscarlo al medio...
y pegarle en los talones o en los gemelos o apoyarlo y tocarle el culito
y decirle alguna guarrada
y que el referí me cobre foul
o me llame la atención.
O en el peor de los casos, comerme un amague, y quedar pagando
y comerme las verduguedas de toda la hinchada de River.
Lo peor es que puedo quedar marcado
y en la primer cagada que me mando, el referí me raja.
Ahora, no voy a correr esos riesgos.
¡Este es el triunfo de la mala intención!
¡Viva el General Galtieri, El brigadier Rojas. El comandante Massera!
¡Que viva Lopecito Rega, el brujito de bulubú!
¡La mala intención es la resurreción! Pensemos mal. Obremos mal.!!
Hagamos trampa!!

Voy a terminar haciendo lo mismo que hice siempre y lo iré perfeccionando:
salir a tapar al medio. Copar la línea de los mediocampistas.
Anticipar. Y tocar a mis volantes, rápido.
(Con los aplausos y ovaciones correspondientes. Ah! Qué lindo es eso...)

O si recibe y domina la pelota, le pongo el cuerpo o lo empujo un poco,
para que la pierda...
Dentro de esa confianza que me caracteriza a que no me cobran nada y todo sigue igual...




Ariel Ortega, el jugador intransigente con la alegría natural
para dar lujos y felicidad a la tribuna.

Tu pelo turbio desarmado por el sudor
y el agua del vértigo de esa jugada
que arranca por el medio a la derecha,
en la posición de ocho (8) y terminar de siete (7).
Y dejás a los defensores, muñecos de trapo por el piso
que van a salir en la Olé del domingo, arrastrándose por el pasto,
haciendo los gestos del ahogado ridículo con el agua a la cintura
en la primera rompiente del mar,
y ellos piden por favor que te apiades de ser un animal malabarista de los pies
y que termines de hacer esos pasos pequeños combinados con pasos dobles, largos, precisos y los cambies con un giro, un cambio de dirección
y los defensores y el cinco (5) se quedan fundidos como máquinas obsoletas del siglo XIX,
y se les quedan las piernas anudadas de tanto amague,
y la tribuna se cae adentro del rectángulo verde,
y los alambrados de algunas canchas de los clubes más humildes
se hinchan de embarazada de pelota de fútbol,
la panza de la tribuna popular se viene en avalancha y nadie se lastima
nadie se cae es una sensación de bajar escaleras en la magia frenética apasionada
de un quiebre en la continuidad narrativa de la jugada.
Y en un grito enloquecido de repente te ves ahí abajo a ras del piso
y te das vuelta y mirás para arriba y no entendés.
Bajaste 30 metros? Subido a qué?
Ortega hizo una magia y te desapareció de allá arriba y te materializó acá abajo.

Las línea de cal, las líneas de los corazones y sus venas
sus arterias trenzadas de colores
en la franja roja
entrecruzada desde allá arriba de la popu
hasta acá abajo, hasta el área chica rival.
Todo lleva tu franja.
Todo llevará tu franja de prócer gallináceo de selección argentina.
Mi amado Ortega burro celestial iluminado por la creación de dios.

Cuando te veo con la pelota en los pies me digo: Dios debe existir.

Todo llevará tu franja de jujeño de puna de Atacama.
Los cerros, las quebradas, los Valles Calchaquíes.
La Puna. Salta y Bolivia.
El macizo de Atacama que nos une a Bolivia, Chile y Perú.
También nos une al macizo de Brasilia.
Ronaldinho en su casa de Río,
en su infancia tenía un poster, en su cuarto de adolescente,
del mejor Ortega en la selección de Basile.
Todo llevará tu franja en el fútbol argentino, de selección argentina
de Daniel Alberto Pasarella de Alfio Basile
de Marcelo Bielsa.





buenosayres miserable
del 25 al 29 de agosto de 2008

viernes, 29 de agosto de 2008

Para Ariel Ortega...

Son niños.
Y no juegan fútbol, juegan a la pelota.
Son niños que han jugado en la primera de River,
en el Fenerbache de Turquía,
en la selección argentina, con el payasito...Aimar,
el patito Abondancieri,
el muñeco Gallardo,
con el bati Gabriel,
con el cholito Simeone.
Las piernecitas chuecas con medias blancas en los barrios de Jujuy,
a 2800 metros sobre el nivel del mar,
no dejan de hacer morisquetas,
gestos,
malabarismos,
disfrazados con los colores del campeón.
La mamá que sale a la vereda. - Arielll....!!!!
El tata que se asoma a la ventana. - Ariellll......!!!
Y el burro le tira un sombrero, al viejo.
Y pela esa sonrisita picarona.¡¡
Pero qué cosa estos chicos, qué manga de vagos!!...
Ya pasó una hora y media...
Pero ahora el burro se lleva a la rastra al cinco rival,
y a los defensores, que lo van “custodiando” de cerca.
(Al seis rival, al stopper.
Que lo vino a buscar casi al círculo central.
Y el burro le actúa que se va trastabillando,
que se va cayendo,
y de paso lo golpea con los hombros y los codos,
como diciéndole:no te la creas, gil de goma.
Otario de panadería. Cara de papa...
No es porque vos me estés marcando.
Yo estoy actuando.
Estudié con Lito Cruz, boludo.El me enseñó.
Yo me nutro de la demora.
A eso se llama en teatro: Memoria Emotiva.
Empiezo a pensar la jugada desde la sombra misma del génesis de la creación.
Detengo el tiempo hasta que todo se haga previsible.
Así ustedes, los rivales, siempre caen porque confían en control de la jugada,
y a mí se me ríe el orto y voy al trote con la pelota dominada
y amagando para un lado para el otro, que se la paso a Almeida, o se la doy a Ahumada,
o mejor a Poncio, o a Crespito,
o al Cholito Simeone o al ratón Ayala o Sensini y sigo para atrás.
Ordeno mi equipo.
Voy para mi área, hacia mi propio arquero...
y una vez que la pelota supera la línea de mis últimos compañeros que defienden.
(Yo voy hacia mi arquero pero mirando para los costados.)
Ahí, ya podemos atacar en bloque.
Me doy vuelta y me queda toda la cancha de frente
con mis compañeros todos acomodaditos cada uno en su lugar.
¿No te diste cuenta?
¡No ves que sos un gil de lechería!
Nunca nadie se da cuenta de eso.
Bá...! En la verdá... Sí, se dan cuenta...cuando la van a buscar adentro. Fesa!)
Abre la pelotita Nike blanca, hacia un costado, a Saviolita,
que le mete un pechazo al marcador, despacito, por las dudas, para que no se la crea.
Porque él también sabe la estrategia del Burrito...
que la va a busca adentro del área.En el punto del penal.
Mientras Saviolita amaga una vez, se vuelve, hacia los mediocampistas de su equipo,
los mira a los ojos, sí, los mira a los ojos, parece que les habla y les dice cosas
del secador de pelo de la señora,
de los cubiertos de la cocina y la tarta de jamón y queso...
que los chicos ya se fueron a la cama, que la ropa está en el lavadero...
y se las va a dar...
pero hace un giro y no se las da nada,
arranca y frena y se vuelve a dar media vuelta,
y arranca sin marca rumbo al arco. Viste?
¡Es la escuela de Lito Cruz y la memoria emotiva!

viernes, 22 de agosto de 2008

jueves, 21 de agosto de 2008

SIMA de Isol y Zypce / ya a la venta en tu disquería amiga

Acerca de Sima:
11 tracks
Voz: Isol
Instrumentaciones: Zypce
Letras: Isol
Música: Isol - Zypce (excepto La primera vez y Vos me llamás,
de Dani Umpi - Adrián Soiza)
Producción artística: Zypce (en Vos me llamás: Zypce -Cecinini)
Premezcla: Isol – Zypce
Mezcla: Zypce – Cecinini
Mastering: Nicolás Cecinini
Arte cd: Isol sima: sust. f. abismo, precipicio, despeñadero, profundidad.

Editado en Junio de 2008 en USA por Darla Records y en agosto 2008 en Argentina por los artistas (La Calandria discos).

PRÓXIMOS CONCIERTOS

Domingos
21 y 28 de septiembre a las 20:30 hs

Teatro 25 de Mayo,
Av. Triunvirato 4444, Ciudad de Buenos Aires Tel: 4524-7997-
Entrada $ 15-
Algunas reseñas de SIMA en USA:
"It ' s one of the year ' s more curious CDs: a spectacular headphone album, with a richly layered world of blips and clicks. Isol and Zypce don ' t attempt to reinvent electronica on Sima. But it ' s a brilliantly crafted example of how mesmerizing and emotionally vibrant a mix of beeps and drum machines can be. It ' s the kind of album you can get blissfully lost in, drifting deep into the crackled texture of its digital landscape. It also doesn ' t hurt that singer Isol (who ' s recorded with Entre Ríos) has an enchantingly pure voice." (Robin Hilton, NPR)

SIMA en la National Public Radio (NY)
http://www.npr.org/templates/story/story.php?storyId=91167529
"This eleven track album features unconventional pop music that is eclectic and often strangely hypnotic. Even though the instrumentation and arrangements are decidedly offbeat, the overall flow of this album is strangely pleasant and appealing. This could be due to Isol ' s incredibly smooth and absorbing vocals. Both siblings took part in writing the music. It should be noted that, even though she has been involved in various other projects, this is the first time Isol has been involved in actually writing music. Some of these compositions bear a slight, strange resemblance to some of the more experimental music created by Lol Creme and Kevin Godley. It would be difficult to compare Sima to other twenty-first century albums because it is just...very...different. For folks who need to understand everything they hear, the lyrics are translated into English in the enclosed lyric booklet. Super imaginative and satisfying. An easy

TOP PICK. Highly recommended!
EXCELLENT +++ ". (Babysue)
"You certainly never quite know what to expect from this duo from one minute to the next, and perhaps that ' s what ' s so charming about this unique debut -
certainly one to look out for". (Barcodezine)
"Isol ' s singing is smooth and clear, murmurs and croons. Zypce ' s instrumental style is sharper, made of splinters, pianos played one key at a time, strokes from a chamber cello, a sampled Irish bagpipe in "Romance Fatal", electronic blits in "La Culpa", a windchime, a pranged string, blunted taps of wood, a splatter of crackle as rain falls on a hard surface. Together these complementary opposites make an album that is delicate and surprising”. (Popmatters)

miércoles, 13 de agosto de 2008

Un poema de "Sentimiento Bielsa", Eloísa Cartonera 2005. Traducido al portugués por Douglas Diegues.



Tudo isto
não será
um encantamento
do senhor Bielsa?


Meus olhos se perdem na atualidade.
Como dois pássaros que se esborracham contra meu crânio
e seguem as quedas de cada um dos manifestos.
Os acordos, entre as portas
giratórias dos bancos, estão desfeitos.
E penso que tudo é uma conseqüência
e termino me justificando neste grande mal-estar.


O governo caga tudo o que toca.

A morte me levanta com o pensamento de cada manhã.
No entanto os vizinhos fingem que são amigos
só para ver a nossa
maravilhosa
seleção de futebol.
Mas Bati, Caniggia, Verón ou Ayala
todos eles
de fato
não quiseram voltar a
se misturar nesta desgraça.
Mesmo que corações peguem fogo de melancolia...
Preferem lembrar o lirismo do mate, do doce de leite
ou do bonde. Enquanto nós
padecemos os três poderes
e a um executivo eleito por uma assembléia legislativa!
Se isto não for tirania do século XXI no âmbito do subdesenvolvimento,
o que é a tirania? Onde está?


A opção do momento
Eleger entre cidadão
ou torcedor

Tem de ser
Muito valente
Ou muito imbecil
Para seguir suportando toda
Esta porra de demagogia. Não?





lunes, 11 de agosto de 2008

Para el "burrito" Ortega... Soy un hincha de River más, que lo ama y le agradece la felicidad...!




Los tratados sobre la felicidad
no nos dejan muchas alternativas...



Mabel, no era mi intención esterilizar las ráfagas de amor
que aparecieron por debajo de la puerta de la cocina,
mientras nos teníamos abrazados emocionados hasta las lágrimas.
Fue así.
De repente.
Hay instantes en que me siento inmensamente feliz. Y no siento merecerlo.
Y quisiera llorar de emoción. (Para descomprimirme)
Y eso nunca va a ser como llorar de padecimiento. (Carajo!).
Nadie me dice que tengo que verbalizar a la felicidad.
Pero el amor hace esa cosas.
Insiste en poner en palabras las emociones,
desde las más simples a las más complejas.

Y el periodismo deportivo dice cositas pavotas,
no usa las palabras como reflejo de las cosas simples.
Se lava las manos, la cara, las patas,
pero no alcanza para elevar al rango verdad
ese aire que llega por fin, luego de nadar veinte metros en apnea.
(Me explico?)
¿Tienen miedo de pasarse de rosca?
¿La idiotez se confunde con valentía?
Y por eso no hacen lo que tendrían que hacer.

Al “burrito” Ortega se le está escapando la vida.
De a poquito, como para no hacerse notar.
Los niños a la edad que juegan a la pelota no tienen defensas en su psiquismo.
Son niños, por más que tengan veintinueve años. Y no juegan fútbol, juegan a la pelota.
Son niños que han jugado en la primera de River,
en el Fenerbache de Turquía, en la selección argentina,
con el payasito...Aimar, el patito Abondancieri, el muñeco Gallardo, con el bati Gabriel,
con el cholito Simeone.
Las piernecitas chuecas con medias blancas en los barrios de Jujuy,
a 2800 metros sobre el nivel del mar,
no dejan de hacer morisquetas,
gestos, malabarismos, disfrazados con los colores del campeón.
La mamá que sale a la vereda. - Arielll....!!!!
El tata que se asoma a la ventana. - Ariellll......!!!
Y el burro le tira un sombrero, al viejo. Y pela esa sonrisita picarona.
¡¡Pero qué cosa estos chicos, qué manga de vagos!!
...Ya pasó una hora y media...
Pero ahora el burro se lleva a la rastra al cinco rival,
y a los defensores, que lo van “custodiando” de cerca.
(Al seis rival, al stopper. Que lo vino a buscar casi al círculo central.
Y el burro le actúa que se va trastabillando, que se va cayendo,
y de paso lo golpea con los hombros y los codos, como diciéndole:
no te la creas, gil de goma. Otario de panadería. Cara de papa...
No es porque vos me estés marcando.
Yo estoy actuando. Estudié con Lito Cruz, boludo.
El me enseñó.
Yo me nutro de la demora. A eso se llama en teatro: Memoria Emotiva.
Empiezo a pensar la jugada desde la sombra misma del génesis de la creación.
Detengo el tiempo hasta que todo se haga previsible.
Así ustedes, los rivales, siempre caen porque confían en control de la jugada,
y a mí se me ríe el orto y voy al trote con la pelota dominada
y amagando para un lado para el otro, que se la paso a Almeida, o se la doy a Ahumada,
o mejor a Poncio, o a Crespito,
o al Cholito Simeone o al ratón Ayala o Sensini y sigo para atrás.
Ordeno mi equipo.
Voy para mi área, hacia mi propio arquero...
y una vez que la pelota supera la línea de mis últimos compañeros que defienden.
(Yo voy hacia mi arquero pero mirando para los costados.)
Ahí, ya podemos atacar en bloque.
Me doy vuelta y me queda toda la cancha de frente
con mis compañeros todos acomodaditos cada uno en su lugar.
¿No te diste cuenta? ¡No ves que sos un gil de lechería!
Nunca nadie se da cuenta de eso. Bá...! En la verdá... Sí, se dan cuenta...
cuando la van a buscar adentro. Fesa!)

Abre la pelotita Nike blanca, hacia un costado, a Saviolita,
que le mete un pechazo al marcador, despacito, por las dudas, para que no se la crea.
Porque él también sabe la estrategia del Burrito... que la va a busca adentro del área.
En el punto del penal.
Mientras Saviolita amaga una vez,
se vuelve, hacia los mediocampistas de su equipo, los mira a los ojos,
sí, los mira a los ojos, parece que les habla y les dice cosas
del secador de pelo de la señora, de los cubiertos de la cocina y la tarta de jamón y queso... que los chicos ya se fueron a la cama, que la ropa está en el lavadero...
y se las va a dar... pero hace un giro y no se las da nada,
arranca y frena y se vuelve a dar mediavuelta,
y arranca sin marca rumbo al arco.
Viste? ¡Es la escuela de Lito Cruz y la memoria emotiva!

Al marcador le están desatando las piernas
con desenredante Sedal para cabellos grasos....

Ortega ya llegó al área.
La espera... Ahí le vá...
Uh...!!
Alcohol se interpone y le empieza a masticar el hígado,
al ángel norteño de la ribera del Río de la Plata.
Alcohol disimula y le endurece los riñones y le dice que lo protege.
Alcohol lo llena de mujeres fáciles que por el momento no le cobran y lo usan.
Alcohol le miente y le soba el lomo. Le dice que nunca tuvo un amigo como él,
y lo eyecta al salón de la fama de la farándula mediática
Rial, Sofovich, Tinelli, Lucho Avilés..
Alcohol le exige ser grande y calculador en la barra del boliche
de la costanera norte donde acuden las estrellas vip:
Florencia de la Ve, Evangelina Salazar, Natalia Fassi,
Cristian Sancho, Ricardo Darín. Marcelo De Belis.

“...mascarita, mascarita, mascarita, te viniste con la cara sin lavar....”

Y está bien... qué sé yo... Y bueno loco, me parece que se fue de mambo...
La cana lo detiene porque se pegó un palo con el auto
y le hacen el control de alcoholemia y lo verduguean porque está en pedo.

Y la gente es medio forra... Viste?
Eso. Y si tienen uniforme azul o verde, es peor.
Se te suben encima de la cabeza y te gastan. Te denigran adelante de cualquiera.
-Y bueno loco... que sé yo... el tipo es grande, que no joda...
Tiene una familia, que piense antes de hacer pendejadas...
La verdá, ma´si, si es por mí, que se vaya a la mierda! A mí qué carajo me importa...

¿Será la misma solemnidad alrededor de nosotros
cuando nos comemos las uñas
mirando el informativo de noticias en canal siete?
¿Es el mismo ejercicio compulsivo
de hablar alguna cosa, para salir del paso?
¿Será lo mismo que pasa cuando no queremos,
ni pensar,
en el más grande desertor celestial del siglo XX,
el último mago sicótico Sui Generis,
la máquina de hacer pájaros,
Porsuigieco,
Serú Girán?

¿Eh? ¿Eso es, che?

¿Me estás entendiendo lo que digo?








4 y 5 de agosto de 2008
buenosayresmiserábile.com
Al Señor García.
Al Burro.
Al migliore fabro, Ezra Pound.


Con Manuel Alemián...




Naranjas mariposas rojas


El espíritu nutre a mi corazón.
El espíritu no fue al Colegio de Las Flores
ni come de la compotera fresca fruta litoraleña,
fresca al sol y a la sombra la mora, la mandarina.
Un beso tierno y jugoso de chinita amable,
juguetona en mis tristes pupilas.

El tiempo se va desangrando
y los segundos comienzan a escaparse,
y el tiempo y la sangre, es la sangre que marcha.
Mancha en el hematoma al tiempo que la sangre
inunda la cabeza, las arterias, el cuello,
y chorrean flores rosas y amarillas
y como una amaplola en flor
los sentidos aparecen distorsionados
por el exceso de metrallas dispersas, en ramillete,
y entonces, ¿será una provocación enterarse
de qué es derecha y qué izquierda
en las orejas de los oídos sordos,
de los líquidos del cuerpo que se agolpan
en los pulmones y se acaba el aire?

El sistema nervioso será un cuadro
que miraré más tarde, perplejo, y repasaré en mi mente.
Un cuadro de dolores, de colores señor Martel.
Señor, Julián Martel desenmascara la moralina
pobremente o por complicidad argentina.
El Gran Paraguay prefiere estimar a tener que constatar.
Paraguay constata poco y estima demasiado,
¿eso está bien?
Y siempre hay que escoger antes de acabar,
de abarcar.
Y el mundo nace en tre colores, los del Paraguay, ay, ay!
Colores: rojo, azul, blanco, horizontales.

“Querido Martel:
Acabo de leer tu libro,
como si fuera un paisaje observado desde la ventanilla de un tren.
Saber los fenómenos que nos rodean y transmitirlos
es una facultad mental de los que han nacido como usted, escritores”.

Los millares de muertos, los eucaliptos
y la lluvia en Curupaití, el humedal de sangre,
la muerte de Dominguito,
el encuentro de Mitre con la guarida del Mariscal,
el Glorioso Mariscal López del Paraguay,
escondido como un tigre del impenetrable.

Reviso las formas del vegetal, del añoso.
¿Hendiduras que iluminan equivocaciones?
¿La vanidad y la obsecuencia son de mis compatriotas?
¿Me debo a la Federación o a la civilización?
¿Sarmiento invita o equivoca?
Una cena con Emerson, Boston, Longfellow,
Cambridge, Nueva York?
¡Halague su vanidad!
¿Confiesa haber asesinado a Chacho Peñaloza?
¿Admira la tiranía de Lincoln?
El futuro me tendrá en una piña para echarme
de la historia en que me escriban en tinta verde,
azul del mar de Patagones a Brasil,
desactivando la bomba de Washington.
La luz se posará en la patria
como en una porcelana, otra porcelana.
Los hombres jugarán con el mundo y las estrellas.
El oro, la plata y la sangre de nuestros soldados
terminaron por abonar la selva chaqueña,
y todo en su enderredor.

Río Pilcomayo.

Mariposas azules, rojas y blancas, naranjas
y la arena color marrón.
Los adjetivos van uno y otro, uno y otro,
en los cuerpos desmembrados en el campo de batalla.
Vuelan y brillan texturas y los colores
de los cuerpos de la muerte, de las lecciones
que no tendrán los hijos de los hermanos paraguayos.
En esta selva de quebrachales,
Inglaterra, Estados Unidos, Brasil y nosotros
al frente de la máquina estruendosa de la barbarie.
¿Será verdad que se fundaron ciudades?
¿Será verdad que Urquiza no se cansa
de proclamar capitales?
¿Será cierta la simetría de las naciones libres
con los insectos que infectan los campos de batalla?

Mariposas. Mariposas. Mariposas.
Mariposas rojas,
azules
y blancas, naranjas y mandarinas,
tunning del Paraguay.
Cuchillos hallados en el barro, metralla,
lanzas clavadas en cabezas, diosas falsas,
banderas disueltas en azúcar, congresos, poderes,
estrategias, mutilados, exterminados,
mariposas, ángeles
libando la sangre
como vampiros negros,
negros y naranjas.



A medias con Manuel Alemián
El correspondiente mail de fecha jueves 30 de marzo de 2006, 08:31 pm


Decía:
Fijáte Ricky qué te parece. Todavía está sin corregir.
Nos vemos el sábado, yo caigo tipo 18hs.(Por el local...)

Salud!

Manuel.



jueves, 31 de julio de 2008

Yván Silén (Puerto Rico, 1944)

Me masturbo


Me masturbo delante de Ti, porque es
imposible que m'esconda debajo de
Tu lupa. M'escondo debajo de
Tu sueño, porque es imposible que

las madres existan. Todo es falso como
un suicida de otoño. Todo es cierto
como un día de lluvia. Todo es triste como
un Cristo de Lata en el corazón

de las amantes. Todo es este semen mustio que
s'escurre entre las voces (todo es sombra,
todo nata, todo es vidrio) d'esa turbas de sicarios

entre las sombras de las rosas. Oro ante el
tropel de las hembras derramadas. Oro
de hinojos, de hinisto ante el flúido de las vírgenes.....

II

Es un tropel de dianas al asalto
del espejo: rosas blancas, sangre blancas
delante de Ti. (Me levanto con Dios
como quien toca una guitarra. Me acuesto

con Dios como quien toca una muchacha).
Me masturbo de luz y de sombra. Me
masturbo de día y de noche como

si fuera un insomnio. Me padrenuestro,
y me peligro y te sueño como un cisne
que ha sido degollado en los espejos.

III

Me masturbo del cielo en el infierno
(del infierno contra el cielo me masturbo).
Un ángel climateo que tantea las paredes.
Un ciego que tantea l'ausencia contra el ángel.

No me hallo debajo de la piel, ni debajo
del prepucio me hallo. Y estoy a la deriva
de mi nombre y me llamo Elegiaco,
Heterónimo, Añir, Seudónimo, Jesús

oscuro el color del cielo en la tormenta
(mariposa de fuego sobre el lago).
Me masturbo sobre el té de las rosas

en medio de la noche irreal del desierto,
de la noche cierta de la mar añil como una
araña de luz sobre la mariposa

IV

de fuego en el instante. Me masturbo
al tercer día de Tú copa derramada
como un tigre herido a la deriva
de la sombra del semen, del

pan y de agua, del día y la noche
do penetro la fakira tierna que
sostiene los puñales. Camellos inmensos
de luna están cruzando el desierto

de la muerte viva a la carneviva,
de lo cierto y de la falso, de lo posible
me masturbo, con rosas y espina,

con tu boca y con tu lengua,
con tu ano y con tu vulva,
como un ángel que guinda de los ganchos

V

toda la sangre derramada,
cálizmente, de la luna. Toda la sangre
de una rosa y una vulva derramada:
un jinete truena debajo de los sueños,

un caballo chapotea debajo del deseo:
un tropel de mujeres como cisnes
(hetererónimos, añiles, inciertos,
anónimamente orgasman

contra las hostias y el cáliz: se
quiebran los cristales contra los senos:
la sangre negra--caramelos de ángeles

inútiles--en la tenuidad del cielo).
Me apocalipso en las sombras, me masturbo.
¡Hay un pez saltando en las penumbra del desierto!

VI

Me masturbo con alambres y con rezos
(un ángel con seno besa a un ángel sin seno).
Es día de fiesta y el cielo es amplio. Una muchacha
negra s'está zurciendo los pezones.

Me masturbo pez de lata sobre los indignos
y benignos. Paso heces cenizosas de anzuelos rotos
en los pezones de las niñas que flirtean
en los besos cenobitas. Estoy solo,

estoy caronte y sudo, como quien arrastra una rata,
una soga, una tira, un ahorcado arrostro, con
mi nombre debajo de la risa, del aplauso,
de las monjas sodomitas en el medioevo,

de la mitra del cielo y de la tierra.
Murmuran de Dante en las tiniebrlas, porque
masturba a Beatriz erótika, imagen

VII

del cielo en los zaguanes. Las ángeles
hacen filas en Venecia. Es inútil
la pira de los píos y la Catedral
de la Quinta Llama se ha llenado

de lapas. Los niños apolillados, encendidos,
cantan hosanas y se burlan de Vivaldi
y befan del cielo y el espanto

en el confesionario verde de las niñas
que han sido arrugadas y exaltadas
(papel chatré) en los orgasmos

de los pedófilos monjes intranquilos
de la muerte. Tu cintura elegíaca
se parece a mi elegía. ¡Hosana al Señor de los Dardos!

VIII

Los caballos bermejos, grises y amarillos
(tiernos y azules) están tronando tlönmente
entre el rayo y la lluvia do mastúrbome
ante el tobillo de Vesta (toda la ventisca

del otoño amanecido). Entre musas y nymphas
nos reímos de Roma, la Ramera. Los muertos
(los diez ejecutados) son cortos, como

l'alegoría del hombre entre las hadas del Hades. Me
masturbo delante del cielo como un guerrero.
Me masturbo delante de Dios

como un santo que celebra el universo. Me masturbo
como un monje entre tu magnolia y tus orquídeas, me sueño
como un dios que orgasma en el Calvario tu ternura.


*****


1 de diciembre del 2004
Nueva York

Jorge Rivelli. (Fragmento)

Platos agua. Copas de fuego. 90 minutes in hell. A Charles Bukowski

...10 de marzo de 1999
bar bukowski en pasaje de la piedad
y bartolomé mitre
ocho y cuarto de la noche
ocupo una mesa en el centro del salón
una pizarra en el fondo dice hoy mariscos
hay mariscos
pido mariscos
como mariscos
llega el mozo con una botella de vodka
me pregunta si soy judío
le digo que tengo el aspecto físico exterior
además a simple vista no se ve
pero tengo hecha la circuncisión
y que todo esto no me molesta
pero no soy judío
una dama se sienta en mi mesa
dice que nos conocemos
del encuentro casual en el baño
de la casa de un amigo en común
cuando festejaba el bloomday
el problema con los baños
es que me confundo
o voy distraído
o en una casa entra siempre una mujer
cuando estoy yo
una vez entraron dos mientras estaba orinando
las miré y
doblé la boca
la lengua y
las palabras
es un idiota dijeron
y se fueron
en la segunda mesa del bar
del lado de la pared
se sienta una viuda bizca
que esconde el ojo malo
en la copia de kandinski
que cuelga a su lado
tiene la costumbre de describir en voz alta
todos los rincones del lugar
y las características de cada cliente
siempre sola toma bourbon y fuma puros
completan el panorama
dos jóvenes rockeros arrimados a la barra
que toman cerveza negra y hablan
con gran destreza
de música músicos drogas y fútbol
va cerrando lentamente
el quinto aniversario de la muerte del viejo
y como un judío errante
pago la consumición que compartí
con mi vecina de baño y
viajamos al fondo de la noche

lunes, 28 de julio de 2008

Coca de Pablo Queralt - Strip de una Diva


Ella
no nació en ese bar
ese amor
de putas baratas
ella nació amor

a la vida lujuriosa
de esa música
señora del mundo erótico






entramos en la malla
del juego
en tu frenesí

saltamos a las piernas más y
más abiertas
a lo blanco del vacío

esplendor



y entre esos pelitos



todo estaba en el museo


de lo que se comieron los pibes









y ahora su cuerpo vestido de saliva





pasea por el sol más allá de la línea


si se ve incandescente genital
fascinada dibujo del placer




casi ensueño
que vuela la gracia
de esa plenitud





que ahora besás



tus tetas adoradas
tus tetas blancas, derramadas


besadas en su punto




como pupila que ama la lujuria de las formas
y bebe y besa


...
...





Pero sus muslos hacen trampas
y como vino una noche


otra no

así el camino








hasta despertar en el filtro
de otra pasión


atrapada en el mínimo roce
la vida dedicada a la miel de sus rojos



la lengua la boca en ese universo
voluminoso blanco








al medio de la galaxia
que vuela






en la aguada de los besos
y los mordiscos


sobre las almohadas
nube inflada mujer

que ahora salpica al bañarse con la lluvia fina
del agua de las cataratas
desnuda sobre las piedras



desnuda sobre el hielo de la nieve
sobre su piel segunda

desnuda bajo su otra realidad
del visón

deseosa tambaleante mareada



meneada
en esa pérdida voluntaria del movimiento
del gran falo


...
...



Coqueteo seductor y tosco


de tus tetas con ojos
si vos la potra




del silbo del semen
que nada en la concha

de la loca pasión








y su palabra acción
que deja el vaso de whisky en la tabla
y apaga el faso en el suelo


y se va pisando fuerte


con coca en la cabeza.




(Fragmentos de Coca, strip de una diva.)

sábado, 26 de julio de 2008

Las baldozas de tu vereda sueltan flatulencias amarillentas de tierra y agua.


A Mabel Sucari (La pintura es de mi amigo catalán-miramarense César Pascual Diez)


Las baldozas de tu vereda sueltan flatulencias amarillentas de tierra y agua
propias de estos días frenéticos de temperaturas altísimas del verano
en pleno julio.
Se comportan de cielo que se deja caer grisáceo como un lobo herido
de muerte.
Vomitan ráfagas de agua estancada y lágrimas, y luego succionan los ADN elementales
de los transeúntes aturdidos por la realidad social de la república.
Ellos mismos se cubrirán como puedan de los flatos temporales, pero se harán jugosos en sus camperas de lluvia como churrascos vuelta y vuelta. El asco es una escarapela.
Ellos, no tendrán escapatoria.
Descubriran la verdad en tus ojos marrones de caracolito petrificado de tristeza.

La prevengo, señora, por mis murciélagos rabiosos.
Que se quieren dormir en la oscuridad permanente profunda de sus caricias.
Y sus babas pestilentes amarillentas rozan las almohadas
de su cama y tiñen de pasión
la mantita de lanita blanca
y gris de su gato senegalés.

Soy huérfano.
Y no tengo consuelo, lo he descubierto así,
de repente, una tarde al abrir los ojos en una siesta.
Recordando esta omisión de los padres.
Es que me han prohibido siempre la agonía de envejecer.
Soy como las cosas que le he robado al país por medio de una votación fraudulenta.

Me diferencio de todos, por todo el amor a mis hijos que llevo en el futuro.
Ese amor que quiero que te lleves como besos en los ovarios que se cansaron
de ovular hace diez años. Es ese amor que dejo caer en el momento que menos
lo esperas para que te acaricie las piernas
y te camine por la piel de los muslos.
Y corra por tus labios y tus pezones.
Quiero que mi amor se siente contigo debajo de las plantas amarillas del árbol genealógico.
Y chorree por las escaleras resbaladizas y angostas de tu PH...
Te dejo el amor de mis hijos por la terraza de tu casa, donde digo poesía entre cordeles y ropa mojada tendida al sol. O en las manguereadas de verano para alimentar a las macetas con líquidos parecidos al agua potable
y a las canciones de cuna.

Soy huérfano.
Me declaro eso.
Más solo. Más miserable que nunca.
Todo me queda lejos.
Tu amor es el ejemplo de esta lejanía
y hasta mi paranoia me dice que todos están
en confabulación para atentar contra mí.
Y me quedo rendido y agonizando como una mariposa de cobre sobre la listas
de muertos en el campo de batalla.

Y todo está lejos de mí, como esos senadores del partido oficialista.
Que se creen propietarios del país
y justifican sus decisiones con su propio corazón
y se encomiendan a la historia y a la posteridad.
Y en su interior se ríen y se creen autosuficientes,
los muy chotos soberbios demagogos.

Los muy señores imbéciles de bolas grandes medio pelotuditos enfermitos
de la próstata
con grandes responsabilidades de la que no se hacen cargo, no entienden
que el pueblo delega por voluntad.
Nunca entendieron que el pueblo delega y está obligado por la constitución.
Pareciese que no van a entender nunca que el pueblo delega en ellos, sus representantes.
Que nunca entendieron que el pueblo no delega nada que no le corresponda.
Y esto es una ley divina.
Y les queda grande la camiseta de argentino, manga de abortos de la naturaleza.

Pareciera que hacen sus carreras políticas para someter al pueblo.
Son una larga lista de pendejos creídos de sus títulos de abogado chupanalgas.
Y joden a la gente que vive de lo que lucha y tiene lo que hace.
Y se encargan bien de no perjudicar a los oligarcas de siempre, los dueños del país,
que lloraban y maldecían porque creían que les iban a sacar los privilegios
que ellos mismos se dieron para sí, en las dictaduras.
Disfrazados de demócratas en las tribunas de la sociedad rural.
Larvas blancas de mosca, camufladas en las causas populares.
Seguramente si las condiciones fuesen como en los años 30,
harían batir sus cartílagos Christian Dior, Cocó Chanel y sus encías nacaradas
sobre los portones de los cuarteles militares.

No se enteraron.
La historia lo recuerda constantemente.
La ofensa y el miedo nunca puede ser un argumento.
Es el cajón de muertos que Herminio quemó en la plaza
aquel día amargo para el pueblo peronista.

Yo ahora, por esto y otras cosas que se comen nuestro futuro quiero que sepas mujer,
que mi amor se hizo una fragancia givenchi de boa constrictor
que se mueve sigilosamente por el mundo jurásico de los racimos de la felicidad,
raspando sus anillos por el suelo verde musgoso de la selva.
Y veo luces en las estrellas desde aquí abajo, más profundas y enormes
y cercanas como sólo se ven en medio del océano.
Es esta certeza de otras luces en tus ojos cargados del dolor añejo de la pérdida.

El auxilio llega quemando lo que no sirve.
Es una ilusión que llevo en este padecer que se ocupa de enamorarnos
de nuestras formaciones de huevo o cigota con cabecitas de higos maduros
que sueltan ese néctar transparente de la reciprocidad del amor en nuestros hijos.
Y de sus boquitas de larva de mosquito o fetito de ballena en almíbar,
que se les escapa esa babita de crisálida amarilla, transparente y suave
como espuma que se condensa en el océano caliente de la teta materna.






17, 18 y 25 de julio de 2008
a Pablo Paredes(1982, Chile)
a Monserrat Álvarez (1969, Zaragoza, España) por “Salida al Mar”.

Insisto.
















(La pintura es de mi amigo catalán-miramarense César Pascual Diez.)


Insisto:
soy tu abrigo
gamulán
corderoy
calvin klein.

es la selva de tu piel
en la que insisto ser tuyo
como mansión distinta habitable permanente
libre y propia y ofrecida en la razón
y la dicha de mi territorio cercano
ese territorio durable de este cuerpo que te ofrezco
porque insisto y permanezco
con la sonrisa justa y decidida
y te doy mi calor de abrigo gamulán corderoy
calvin klein
y te cubro para protegerte porque la envidia muerde

y en mi selva congoleña
acalorada por el aliento
de mi beso conectado by-pass al corazón
y adormecido por el movimiento pendular
de las ramas de tu ternura
me dejo arrullar en tu fortaleza
y quiero dedicarme a cultivar flores en medio
de tu selva congoleña
para cubrirte y protegerte de la infamia que muerde

y darte mi calor de abrigo gamulán corderoy
calvin klein
en la comarca de tu ternura
ese imperio que me hace señas
con ojos persistentes del color del mar
por eso insisto con la mansión
y mi calor de un beso by-pass al corazón
territorio cercano al placer de invitarte a la vida
como la mansión distinta permanente habitable
y quiero y declaro mi cuerpo
como un sinfín tuyo para todo
para todo a tu antojo
aunque tus ganas se vuelvan follaje
en esta
jungla
del deseo



29 de junio y 2 de julio del 2000
en buenosayres
miserable

viernes, 25 de julio de 2008

Entrenadores de la suerte. (Perros)


"vuelve a casa pequeño perro"

Algo nos dice siempre de volver
como perros.
Los ojos tristes, la cabeza caída, el pelo...

Mucho tiempo fuera de casa, deteriora.

Volver
es cotejar la suerte que creíamos tener
con los propios ojos de perro:
la primera vez hundidos en una lluvia de verano,
la primera ves corridos por una jauría de niños,
la primera mano con caricias nuevas,
los primeros desperdicios celestiales como alimento,
y el primer nocturno: la cara en la baldosa.

Nunca habíamos tenido tanta suerte
con mi banda de perros.

Yo no había sido el único.
Comenzamos a juntarnos en las calles,
despojados de nuestros nombres de mascota.
Nunca tanta suerte nueva,
y en ese volver a casa,
que nos dice siempre perros,
nos volvía esa vieja sensación de agachar el lomo
y lamer la mano que te alimenta.
Mis muchachos eran increíbles.
Ninguno contaba su historia anterior.
Éramos una masa de pelos de colores y sonidos vicerales.

Éramos entrenadores de la suerte.

La “otra puerta”
de aquellas que habían sido nuestras casas,
se llamaba: s u e r t e.
Y no nos animamos a pasar por allí,
salvo cuando nos echaron.
Y en ese momento,
nuestros colores empezaron a ser los colores de la suerte,
nuestros ojos, nuestros olores, nuestros sentimientos bestiales,
la f o r m a de la suerte.

Antes creí que la suerte tocaba o no,
a la puerta principal.
Y hoy descubro que sólo era atravesar
la puerta de servicio.

No demos explicaciones a nadie -bestias amigas-
porque nadie nos mira.
Somos el corazón de la periferia.
Somos el cementerio de los deseos de entrecasa.

¡ Cuántos de nosotros creyó no ser un perro !
Tendidos en un living en el invierno
y cerca de una estufa.
Dejábamos de ser una bestia,
para convertirnos en algo del deseo de los dueños.

Nos sentíamos como niños ocupando lugares privilegiados
y nos fuimos alejando de la bestia.
Es la misma voz que nos decía:
vuelve a casa pequeño perro.
Muerdo el sufrimiento de mirarme definitivamente
en mi grupo de solitarios en masa.
Somos esto: p e r r o s.

Perros alejados a los golpes por la puerta de servicio,
olvidados en algún paraje también olvidado,
donde nos duele: “vuelve a casa pequeño perro”.

Todo lo que hemos vivido luego
de esa puerta abierta a la suerte:
los jardines que hemos roto,
las flores disueltas en nuestros revolcones,
las primera lluvias,
la mordedura del semejante,
y el amor primero que nos lleva por la noche,
primera caricia solitaria,
primera vez el campo para mi nuevo cuerpo de bestia,
primera vez que digo que no,
primera vez que no estoy solo.

¡ Nunca más volver de esta alegría terrible !
¡ Este mundo de calles solitaria me esperó lo suficiente !

Seré el perro que me dicta mi voz.
Ese otro perro con rabia y enfermo de resentimiento
huyendo de todo contacto que me patee
al pasado que no existe.
Solamente me queda un color nuevo de tormentas
y hambre y deshechos.

Seré lo que vaya descubriendo:
Un problema, una palabra perro, un grito o lástima.
Un puente hacia el mundo de los perros.
Seré dueño de algo que vaya descubriendo.

Y hundido en una mañana
caminando por esta alegría bestial,
me diré: nunca vuelvas a casa, pequeño animal.
Nunca vuelvas al centro para ser pequeño animal.
O al menos intenta decir: n u n c a.

Un amor nuevo ladrando nunca.
Somos como países en cualquier sitio
devorando todo a su paso.
Intenta no ser esa voz de pequeño animal del regreso.
Otras voces de perros en las calles en los baldíos
en los andenes en la terrazas en los balcones
están llorando nunca.

Gritan n u n c a.

Cuántos nos miran con desprecio o con lástima
por habernos alejado para siempre.
Se apiadan de nosotros.
No saben que ladramos de alegría : n u n c a.
Les ladramos infinito ante sus puertas.
Ladramos en la basura que nos sostiene.
Lloramos nunca.
Ladramos miseria ante sus propios ojos.

Lloramos su propio llanto.

Somos nunca regresar para ser pequeño perro.
n u n c a





de 1990









Este poema integra la antología “Poesía en la fisura”
de Editorial Del Dock, 1995.

Está dedicado a Lara Boscoscuro.
A mis padres.
A Claudia y Horacio.
A la memoria de Mario Castillo, Jimena Delfante,
María Julia Vazquez e Iván Stancic.

Gracias a: Paula Visuara
Eduardo Licandro
Miguel Angel Peralta
Diego Fodera
Patricia Insua





















Hecho en
Estudio “La Serpiente De Gas”.
Bermúdez 2097 2°10°,
(1417) Capital Federal.
4639-8852 rdpina@yahoo.com
Asesoramiento Pablo Penayo de “Recinto Diega”.

Se terminó de imprimir
en el mes de julio de 2005.

jueves, 24 de julio de 2008

Publicado en Testa Di Campello

Primer ejercicio de belleza
para un fin de mundo.


Ella pasa y yo me embriago en su efecto hermosura.
Desacostumbrado a estar vivo
en este mundo mendigante de hoy,
me pregunto por su belleza.
Y me digo...que su belleza es para mí...
casi todo.

Mi indefenso país sigue sin dar muestras de nada,
salvo exquisiteces deportivas.
La patria sigue sin dientes.

Si recibiese paga por hacer poesía
de tu belleza,
estaría gustoso de ser un infeliz becado
en tu contemplación.








Segundo ejercicio de belleza
para un fin de mundo.

Al verte, el aire que respiro
es parte de tu boca.
Ahora escribirte una hermosura, sería decir, por ejemplo:



seré una fiera para morderte con cada una de mis palabras.
Este país de la tierra nunca va a recomenzar, sin nosotros.



No nos dejaremos prostituir por la paranoia del “mercado”.

Oh! Mi amor, me entretuve y no te he dicho nada de lo que siento!
Me preguntaba si querrías a esta muchedumbre



que se manifiesta sin conciencia de clase y tan sonámbula?

O me querrías solo para tí, si abrazo tu vientre frente al Congreso Nacional
dando ejemplo y testimonio irreversible
de civismo y futuro?




entrecomillado
de geneviève huttin (francia - 1951)




Tercer ejercicio de belleza
para un fin de mundo.


Toda soledad es como la ausencia de gestos.
Es ausencia de ciudad llena de árboles.
Es un silencio verde.
Y el corazón se me ajusta a tu forma.
El país sigue.
No mira nada.
No nos habremos apropiado de unos corazones que no llegan a la noche?

“Una ciudad en la que uno lleva consigo demasiadas
cosas pesadas sobre los hombros y el corazón”.











Cuarto ejercicio de belleza
para un fin de mundo.



Seguirán hablando
de un gobierno con el pueblo?
Será justo insistir
con los argumentos de siempre?
Esto es como decir
que las rubias de ojos marrones se asemejan.
Nunca estuve pensando en vos.
Esto es solamente ósmosis.

No soy el único que trata de salvarse
de la propaganda que muy bien sabe hacer el infierno.
Por eso no quiero comprar sonrisas ni amor.
No quiero comprar hermosas mujeres.
Ni colores de billetes.

Tengo que anidar en el sol de tus rodillas,
y dormir en la esperanza
que colorean mis ojos.



entrecomillado de lionel ray (francia - 1935)

miércoles, 16 de julio de 2008

(40) (Belleza y trabajo.)


Hay mucho que decir acerca del trabajo y el salario
y de salir a buscar la muerte en la calle.

Los golpes de autoridad hacen a la vejez miserable.
Todo orden miente para legalizar el silencio.

Afortunado
es aquel que tiene a los amigos descalzos,
caminando por la infancia.
Tu belleza es el comienzo terrible,
luego todo se hace vacío.

Los enunciados se disuelven.


Miento por mentir.






(41) (Belleza y trabajo II.)


Dichoso soy
al ver al trabajo en el centro de las cosas.
Un refugio por última vez.


Las fauces del cielo.

Tus ojos son celestes como tu voz.





tres de enero de 2002 en albergue calleja
y cinco de enero de 2002 en recinto “diega”en buenosayres miserable
Medios de sometimiento y esclavitud en un partido de basquet.
Solamente, hay que ver y escuchar la NBA.





Detroit Pistons mueve la pelota.
Juego perimetral.
Los pivots de espaldas al aro y un lanzamiento de tres puntos.
Uno más. Un tanto más para Detroit.
Adelante Detroit,
luego de ir perdiendo en los otros tres cuartos.
Se recuperó e hizo valer su condición de local, su capacidad y experiencia.

Hace muchos minutos que Chicago no convierte
con lanzamientos desde cancha.
El tiempo es
una medida,
una marca,
que se desvanece en un papel,
en un reloj
con intención de estropear algún
segundo para llegar
a la marca del rival.
Falla Webber y el equilibrio defensivo protege la falta de pelota.
La veteranía del equipo de Detroit frente a la juventud de los Bulls.
Casi los cinco jugadores de Bulls metidos en la pintura.
Ellos no son artistas plásticos minimalistas, ni expresonistas, ni performers,
no están interesados en el espesor de la capa celeste y blanca
que cubre “la llave”;
se paran a la intemperie, en el partido,
envueltos en la seguridad o la fe plena de que la pelota anaranjada
les va a caer en las manos, luego del tumulto del avance.
Encesta Rashid (de los Pistons) y se va delinando el final con los Pistons igualados,
y ahora hay tiempo muerto.

Vamos a la pausa y regresamos.


Alguno de los dos va a ganar por la mínima diferencia.






Rashid Wallace, Trence Billups.
Ben Wallace, Cris Webber, Heinrich,
Hamilton.
Prince
.






En realidad,
faltan segundos,pero los comentaristas argentinos del básquet norteamericano,
elaboran en sus mentes ilimitadas de dependencia y fantasía
por el roce deportivo,
los quince segundos finales de estos jugadores que tienen su primer temporada defendiendo el título de campeón en la NBA.
Sus culos periodístico-deportivos se fruncen
en la veneración a esas moles de ciento veinte kilos y millones de dólares.
Sus testiculos,
cuando no están laxos y apretados debajo de sus abductoes de la pierna,
se suben hasta la garganta y vuelven a bajar hasta debajo de sus nalgas cuando los muchachos negros hacen alguna exquisitez o tiran alguna cortina para otro compañero que lance de tres y algún rival termine estampado contra alguna forma de bloqueo.

Ben Wallace no firmó su contrato de treinta y ocho millones de dólares con los Detroits Pistons y se fue a los Chicago Bulls por sesenta.
T r e i n t a...
y o c h o...
S e s e n t a...
(Me cago en Dios! Cuesta creer el despilfarro de guita. No me cabe ninguna duda: no tienen perdón. Se la pasan crendo ligas de protección, de liberación,
de ayuda, de cuanta poronga les venga bien para blanquear...
Y con la guita de la venta de cabotaje de un jugador de la NBA podrían calmar
el hambre, en una parte (de la que son reponsables),
de algún país africano o árabe. Aunque sea por un par de años de fideos
o arroz. (No digo leche ni medicamentos...)
Yanquis:
son lo más
reverendo
hijos de remil-puta
imperialistas
asesinos
de pueblos esclavos de su propio imperio.
Me cago mil veces en sus egos. Quiero que se mueran todos de cáncer.)

La obscenidad del dinero
(cuando transita hacia la reproducción del sometimiento y la esclavitud)
ya ha borrado toda marca con lo pornográfico.
El pueblo yanqui;
alimentado y excitado en la competencia insaciable feroz del mercado;
no se conforma con las posesiones y su expansionismo en el mundo,
ni con divulgar y hacer ostentación de los logros capitalistas;
sino que los reproduce a través de los medios locales públicos
como algo que es un ejemplo y que merece ser copiado.

Faltan 8 segundos.
Faltarán 2. Y cada vez menos.

Billups se carga el equipo al hombro.
Falla el lanzamiento de tres, a pesar de tirar bien parado con el cuerpo bien balanceado. Falla.
El imponderable es una canción que no discrimina a nadie. Africanos negros, amarillos asiáticos, aborígenes sudamericanos y centroamericanos, árabes triguegeños. Desazón. Y tiempo muerto.
Los entrenadores juegan con los cálculos en el desplazamiento de los sentidos.
Los recursos atléticos de dos metros y cien kilos en el banco.

Carlitos Delfino, nuestro coterráneo, ayuda base de la selección nacional.
Compañero de Manu y Oberto (ahora en lo Spurs)
y Nocioni (en Chicago, pero lesionado)
jugó en ratito. Un par de minutos.

Vamos a la pausa y regresamos.

Los Pistons y los Bulls se están enfrentando por primera vez desde el traspaso de Ben Wallace a las filas de los Bulls. La gente en el estadio de los Pistons lo silva y lo insulta cada vez que toca la pelota.
Ben es un negrote enorme que se peina con los pelos parados como el productor de box... King... (Freddie King?, Albert King?, B.B.King?, Martin Luther King?, Nat King Cole? King Kong?...).
Parece un edifio de cinco pisos, negro, con cara de dolor de hígado.
Mide más de dos metros de alto y de ancho como uno y medio, sin contar el espesor... Y debe pesar más de cien kilos.
Si te lo llevás por delante, a la carrera; por ejemplo, al quedar atrapado en una cortina; es como golpear contra el suelo, luego de caer desde un cuarto piso.
Es llamativa la soledad de Wallace en la ofensiva, debajo del cesto,
como esperando el desove del culo gigante del aro del estadio,
como un pato salvaje meditativo.
Los Pistons van a ganar...

Ganaron...!

El ex – campeón. El mejor de la conferencia del este. Hizo valer su localía.

Muchas gracias por acompañarnos, nos volvemos a ver el próximo domingo
por la televisión pública.










26-02-07
Buenosayres miserable

sometimiento

Medios de sometimiento y esclavitud en un partido de basquet.
Solamente, hay que ver y escuchar la NBA.




Detroit Pistons mueve la pelota.



Juego perimetral.
Los pivots de espaldas al aro y un lanzamiento de tres puntos.
Uno más. Un tanto más para Detroit.
Adelante Detroit,
luego de ir perdiendo en los otros tres cuartos.
Se recuperó e hizo valer su condición de local, su capacidad y experiencia.

Hace muchos minutos que Chicago no convierte
con lanzamientos desde cancha.
El tiempo es
una medida,
una marca,
que se desvanece en un papel,
en un reloj
con intención de estropear algún
segundo para llegar
a la marca del rival.
Falla Webber y el equilibrio defensivo protege la falta de pelota.
La veteranía del equipo de Detroit frente a la juventud de los Bulls.
Casi los cinco jugadores de Bulls metidos en la pintura.
Ellos no son artistas plásticos minimalistas, ni expresonistas, ni performers,
no están interesados en el espesor de la capa celeste y blanca
que cubre “la llave”;
se paran a la intemperie, en el partido,
envueltos en la seguridad o la fe plena de que la pelota anaranjada
les va a caer en las manos, luego del tumulto del avance.
Encesta Rashid (de los Pistons) y se va delinando el final con los Pistons igualados,
y ahora hay tiempo muerto.
Vamos a la pausa y regresamos.

Alguno de los dos va a ganar por la mínima diferencia.







Rashid Wallace, Trence Billups.
Ben Wallace, Cris Webber, Heinrich,
Hamilton.
Prince.

En realidad,
faltan segundos,pero los comentaristas argentinos del básquet norteamericano,
elaboran en sus mentes ilimitadas de dependencia y fantasía
por el roce deportivo,
los quince segundos finales de estos jugadores que tienen su primer temporada defendiendo el título de campeón en la NBA.
Sus culos periodístico-deportivos se fruncen
en la veneración a esas moles de ciento veinte kilos y millones de dólares.
Sus testiculos,
cuando no están laxos y apretados debajo de sus abductoes de la pierna,
se suben hasta la garganta y vuelven a bajar hasta debajo de sus nalgas cuando los muchachos negros hacen alguna exquisitez o tiran alguna cortina para otro compañero que lance de tres y algún rival termine estampado contra alguna forma de bloqueo.

Ben Wallace no firmó su contrato de treinta y ocho millones de dólares con los Detroits Pistons y se fue a los Chicago Bulls por sesenta.
T r e i n t a...
y o c h o...
S e s e n t a...
(Me cago en Dios! Cuesta creer el despilfarro de guita. No me cabe ninguna duda: no tienen perdón. Se la pasan crendo ligas de protección, de liberación,
de ayuda, de cuanta poronga les venga bien para blanquear...
Y con la guita de la venta de cabotaje de un jugador de la NBA podrían calmar
el hambre, en una parte (de la que son reponsables),
de algún país africano o árabe. Aunque sea por un par de años de fideos
o arroz. (No digo leche ni medicamentos...)
Yanquis:
son lo más
reverendo
hijos de remil-puta
imperialistas
asesinos
de pueblos esclavos de su propio imperio.
Me cago mil veces en sus egos. Quiero que se mueran todos de cáncer.)

La obscenidad del dinero
(cuando transita hacia la reproducción del sometimiento y la esclavitud)
ya ha borrado toda marca con lo pornográfico.
El pueblo yanqui;
alimentado y excitado en la competencia insaciable feroz del mercado;
no se conforma con las posesiones y su expansionismo en el mundo,
ni con divulgar y hacer ostentación de los logros capitalistas;
sino que los reproduce a través de los medios locales públicos
como algo que es un ejemplo y que merece ser copiado.

Faltan 8 segundos.
Faltarán 2. Y cada vez menos.

Billups se carga el equipo al hombro.
Falla el lanzamiento de tres, a pesar de tirar bien parado con el cuerpo bien balanceado. Falla.
El imponderable es una canción que no discrimina a nadie. Africanos negros, amarillos asiáticos, aborígenes sudamericanos y centroamericanos, árabes triguegeños. Desazón. Y tiempo muerto.
Los entrenadores juegan con los cálculos en el desplazamiento de los sentidos.
Los recursos atléticos de dos metros y cien kilos en el banco.

Carlitos Delfino, nuestro coterráneo, ayuda base de la selección nacional.
Compañero de Manu y Oberto (ahora en lo Spurs)
y Nocioni (en Chicago, pero lesionado)
jugó en ratito. Un par de minutos.

Vamos a la pausa y regresamos.

Los Pistons y los Bulls se están enfrentando por primera vez desde el traspaso de Ben Wallace a las filas de los Bulls. La gente en el estadio de los Pistons lo silva y lo insulta cada vez que toca la pelota.
Ben es un negrote enorme que se peina con los pelos parados como el productor de box... King... (Freddie King?, Albert King?, B.B.King?, Martin Luther King?, Nat King Cole? King Kong?...).
Parece un edifio de cinco pisos, negro, con cara de dolor de hígado.
Mide más de dos metros de alto y de ancho como uno y medio, sin contar el espesor... Y debe pesar más de cien kilos.
Si te lo llevás por delante, a la carrera; por ejemplo, al quedar atrapado en una cortina; es como golpear contra el suelo, luego de caer desde un cuarto piso.
Es llamativa la soledad de Wallace en la ofensiva, debajo del cesto,
como esperando el desove del culo gigante del aro del estadio,
como un pato salvaje meditativo.
Los Pistons van a ganar...

Ganaron...!

El ex – campeón. El mejor de la conferencia del este. Hizo valer su localía.

Muchas gracias por acompañarnos, nos volvemos a ver el próximo domingo
por la televisión pública.










26-02-07
Ricardo Daniel Piña
Buenosayres miserable


rdpina@yahoo.com
Epítome.
(Cortar, abreviar.) Después de repetir muchas palabras,
volver a las primeras para lograr mayor claridad.



1 - Mate con Don Satur.

Usted,
Señor Donsa,
que es el dueño ocasional
de esa saliva transparente almibarada
fresca resbaladiza sabrosa,
y que también su reflejo, se aproxima a esos labios
chiquitos inquietos
tan masticables.
Todos sus gestos pierden mi forma.
Los mapas de la dignidad del hombre me acompañan ilegibles, indescifrables.
Pero siempre la compostura me soporta.
Y siempre la velocidad de mis pensamientos
me explican lo que soy más allá de las palabras.
Señor Donsa, lo que debería ser para siempre es mi mordida en su piel,
es el hambre calcado en cada porción de su carne.
Es la espuma saliendo de mi boca.
¿El despertar de una siesta y estar sentado frente a ella
en un patio de tierra debajo de los árboles;
es de este mundo o me estaré por morir?

Hay perros que se la pasan chumbando, piden su comida.
Es la hora de la comida de los conejos y los pollos, que no dicen nada.
El vecinito mogólico de enfrente juega en la calle desierta a la pelota,
con una Nike roja fosforescente. Tiene veinte años.
Su mamá se murió hace diez días.
Vive con una tía.




Punto 2 - Dove.

Calor.
Estoy sofocado por la temperatura
y la emoción.
Me voy despertando de a poco, y de a poco voy entrando en otro sueño.
Es al revés, porque salgo de la siesta
y no comprendo
por qué estoy en un patio bajo los árboles con vos enfrente tomando mate.

Una manada
de jabalíes
se está muriendo
poco a poco
debajo
de mi brazo, en mi axila.

Una gran parte de esa manada ya está totalmente muerta
y se está empezando a pudrir.
Te entrego mi corazón de luchador y caballero andante,
como una masa de carne roja brillosa fosforescente como una pelota Nike,
para pedirte que me prestes tu desodorante.
Te explico que mi higiene tiene vencimiento.
Y tenés para ofrecerme solamente desodorante de mujer. Dove.
Así que entro al baño como quien entra en una página
de una novela naturalista francesa del siglo diecinueve
y Dove pasa por mi axila, inmediatamente como si no mediase asombro, placer, admiración.
Su bolillita transparente pegajosa como esperma de becerro
criado en champs elysees, rueda fratachando los pelos de mi sobaco inmundo,
por encima de los jabalíes muertos y en descomposición.
Ellos apenas se resisten.
Porque están sueltos en el perfume de tu piel de mujer. Vuelven a pastar y a correr en la pradera verde.
Sienten que vuelven a nacer. O no.
Una lengua se extiende por los pelos debajo de mi brazo.
Y es tan alucinante la fragancia, que la naturaleza toda junta
se amontona en mi paladar y me golpea el lóbulo frontal por dentro.
Me baila un malambo en el corazón.
La pasión de la tarde se sienta a mi lado,
bajo los árboles
para seguir tomando mate.
¿Cuando Dove está en tu piel,
será tan implacable para mis sentidos
como cuando se manifiesta sobre la fauna
desgarradora y muerta de mi axila?











Punto 3 – Repensamientos en la rueda calurosa de marzo,
atravesado por la fatiga del deseo y la fauna descompuesta.


Dove es la piel de la tarde.
Dove, confieso que ya estoy sobrevolando la casa pequeña,
el patio de tierra, la higuera.
Los perros atados pidiendo comida.
Veo la mesa con el termo y el mate.

¡Cuántos volúmenes de erotismo!
¡Qué necesidad hay en todo este universo!
Tan erotizantememente,
tan placenteramente,
cada papila gustativa de mi lengua.
¡Cuánta es la medida de inocencia de tu cuerpo que se ampara en Dove!
¡Cuánta potencia destructiva tiene Dove para romperme el cuerpo
como una hoja seca!
Entrego todo mi ser a la zona de alto riesgo de tu Dove.
Oh! Dove magnífico, implacable,
astuto, salvaje,
y brutal.
¿Por qué no te apiadas de mi insignificancia de hombre citadino,
y de mi vocación a olvidarme de imaginar el sabor de ese cuerpo
para volver a soñar, luego?
¡Cuántas llamaradas femeninas de necesidad de afecto
en la estela cristalina de tu furia!
¡Dove, no eres inocente!
¡Incendias todos mis sentidos
por todos los intentos de entrar en tu fragilidad!
¡Dove es la palabra de ensueño que me dice tu cuerpo!
¡Dove es la flor que entra en mis fosas nasales!
¡Dove verbaliza con los pétalos de las flores lo que calla tu boca!
Me recorre y me asfixia.
Me provoca y me insulta.
Me desmembra y me socorre.

Soy tupac-amaru pegado con la gotita.




Del 20 al 26 de marzo de 2007
llegado de miramar hace horas
buenosayres miserable

"El matrimonio es ficción"

“Lo feo fue quererte, mi fea, conociendo cuánta víbora era tu sangre,
lo monstruoso fue oler amor debajo de tu olorcillo a hiena,

olvidar que eras bestia (...)
Muerta estás y aún entonces, cuando dormí contigo,

dormí con una máquina de parir muertos. (...)”




Sus huellas son las de una peste.
Las de una disciplina.
Sólo una vértebra en el amor.
Hay hombres que se vuelcan a lo menos convulsivo.
Y hay mujeres,
que flexibles y altísimas en sus zapatos
disparan sus encantos sobre la belleza (que ahora es nada).
Y no queda cura
entre los miles de diamantes y el calor de su espalda.

Y Eluard vuela
en el amor
y uno se siente un náufrago infelicísimo.
Con el desequilibrio mental
que se hace sobrevida.
Y el cadáver lavado de mi ser amante,
construye pasadizos
entre los meses,
para no equivocar
y bajarse para siempre
de esa conducta animal
que aprendí para ti.












miércoles veintisiete de noviembre de dosmil dos
en buenosayres miserable
epígrafe de gonzalo rojas (20 de diciembre de 1917 - Chile)
de “carta para volvernos a ver”

lunes, 14 de julio de 2008

Para ser abordado desde cualquier momento textual.

Reflexiones de hoy,
9 de julio,
el día de la patria.

al ver para atrás un año solamente nada más un año atrás nevaba y adelante en buenos aires qué te parece que en ese ahora sí hacía mucho mucho mucho que no hacía tanto tanto tanto frío y el perito moreno ahora se derrumba y hace un año en colegiales había lluvias de costado con copitos de nieve y largas colas esperando esperando esperando largas colas esperando el colectivo largas nunca nunca nunca nunca ví nevar, y exactamente al recorrer la ciudad desde algunos bancos de neblina para el recuerdo de algunas egoístas razones climatológias digo que si interrumpo todo es porque ahora mirando de reojo llega la cadena nacional y no tenemos previsiones al respecto llega y punto chau adío bá benne ba bai chao mangia tutti cagate testa di catzo come una plato de pasta di la mamma liberatta por eso por eso por eso por eso por eso mis saludos a diego a marcelo a teresita a leuco a señoras a señoritas embarazadas violadas púberes adolescentes homosexuales heterosexuales transexuales hiposexuales protosexuales intersexuales y la tapa radial del tucumán que cambia todo todo cambia y que cambie no es extraño la señora mercedes sosa la negra sosa la misma la grosa la siempre vigente y no es negra es oscurita una cantora que ha nacido en la lunita tucumana y es el orgullo argentino cuando ella cambia todo cambia cambia todo esa voz todo cambia cambia todo todo esa voz indígena y de estudio y perfecionamiento en el conservatorio nacional y que se ella cambie no es extraño permítanme que antes de dirigirme les pida un minuto de silencio por un tucumano que falleció esta mañana en un accidente que no pudo prevenirse ni siquiera adivinarse o sospecharse y él llevaba una escarapela chiquita chiquitita como un bichito en el corazón y se le manchó de sangre la banderita puesta encima del corazón de la camisa la camperita con capucha los zapatos las medias todo todo todo y casi todo estaba hecho una porquería feo chorreando sangre y daba lástima pena sufrimiento ver a un chico lindo y atento y un buen amigo de todos y nadie lo conoce y es un anónimo como cualquiera de los que están acá pero gracias por el afecto y el cariño de siempre en este día de sol a 192 años de aquella gesta maravillosa
con hombres y mujeres provenientes de todo el país recordando con el pasado celeste y blanco en el corazón la historia del billiquen del anteojito del gráfico de revista goles de pelo del expreso imaginario de satiricón de fierro de humor de patoruzú pero los hombres y mujeres de carne y hueso de mi patria lucharon y se rebelaron en éxodos incendiaron sus campos quemaron sus fábricas asesinaron a sus patrones mataron a sus maridos y a sus abuelos a sus hijos sus mascotas sus malvones geranios azaleas jazmines contra todas ésas fuerzas ésas fuerzas ocultas que no querían la independencia, querían someternos al los grandes latifundios explotadores del campesinado argentino hasta que llegaba mao tse tung y comandaba la revolución del campesinado, los imperialistas coloniales se negaban a la independencia de las provincias unidas del río de la plata y del río paraná paraguay amazonas orinoco uruguay,
por eso los pueblos de américa latina que no conocen la su propia historia y no digo la historia europea ni norteamericana ni la prehistoria ni la historia antigua ni media ni medieval ni la de los caldeos o asirios o persas ni la historia del antiguo egipto ni de grecia ni de roma están condenados, sí digo bien, van a estar condenados a repetir como en el mito de sísifo del que habla el escritor francés argelino albert camus los mismos errores del pasado, camus habla del mito griego sísifo que es condenado a llevar una roca hasta la cima de un monte y se le escapa por cansancio desantención o lo que sea que fuere y la roca se le va rodando hasta abajo hasta el pie del monte y por eso la cumbre del mercosur se hizo aquí con la decisión plena y absoluta de una llanura planicie valle que consiente el momento de américa del sur y sin dejar a camus y a sísifo ni a centro américa que son naciones hermanas como bolivia perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile ecuador uruguay que como un nuevo momento en la otra independencia con recursos naturales en condiciones básicas como la inpendencia política, el desarrollo de los recursos humanos y la integración regional con los países emergentes de todo el globo terráqueo bolivia perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil, inclusive la india, sudáfrica, nepal, república dominicana, el salvador, nicaragua, irán, kuwait, somalía, tahití, irak, palestina y el continente antártico y las islas del atlántico sur porque yo estoy convenecida que el trabajo y la inclusión social son las banderas, y para todos, y ustedes lo saben mejor que yo, como fue esa escarapela de la que les hablé al comienzo de ese compañero que murió accidentado y que había quedado tan tullido ta rotito tan feo tan espantoso les digo con perdón de la palabra que no pudo diferenciarse un dedo de una mano con la nariz o una oreja o una pestaña o una muela
y es muy triste volver a pensar en la muerte en el odio en el dolor... por eso... los países son el sendero por donde transitan las economías que llevarán a los pueblos por el camino de la independencia en una tierra libre, justa y soberana con gobiernos populares que saben que los humildes son los que siempre pagan las políticas que contienen el desarrollo de la patria y siempre se terminan ahogando en los abrazos asfixiantes de los lobbies empresariales extranjeros y sus representantes corrompidos por la burguesía local de la patria financiera
hombres y mujeres les digo que para todos es el tiempo la hora de la unidad de las naciones
de la américa del sur nos importa para la vida de nuestros hijos cónyugues padres abuelos mascotas plantitas insectos hogareños las moscas los piojos las pulgas los caracoles del jardín
anque... dirigentes sociales y empresariales que a 192 años de aquella gesta iluminada revolucionaria de aquellos patriotas que pudieron vencer a los ejércitos más poderosos del planeta, inglaterra, españa, francia, portugal, españa, francia, portugal, francia, portugal, inglaterra, españa, y hoy desde tucumán estamos para construir la nueva verdadera independencia gracias por el afecto y la dignidad de pueblo unido que jamás será vencido
ultrajado dominado empaquetado sodomizado desheredado desinstitucionalizado deorganisado estupidizado desnacionalizado gracias por la fuerza y la confianza en este acto central en la provincia de tucumán el jardín de la independencia el jardín de la república el jardín de los naranjos en flor y el comienzo de américa unida intimamente entre los países de raíces latinas,
en la independencia de los trabajadores que siempre siempre pagan y pagan y pagan
políticas que contien el desarrollo de la patria y sufren y se desangran y se mueren y accidentan como el pibe de hoy que se murió como un perro y era bueno muy buen hijo buen padre ejemplar marido gracias por el afecto y el llanto y la pobreza y la dignidad y dejan la vida por el país por éste futuro para todos los hijos de todos y siempre le ponen el hombro y los brazos gracias por la fuerza por la pasión por el compromiso por el ideal por la ilusión que es una llama de fuego de libertad y le ponen garra y pezuña y confianza a una causa de revolución nacional
y finalmente les digo una oración para que viva para siempre en nuestros corazones iluminándonos el futuro de la emancipación y revolución de nuestro excelentísimo celestial y amado siempre bienaventurado generalísimo en nuestros corazones Juan Domingo Perón en su cielo de justicia social y reivindicaciones obreras Y nos proteje en su amor inmaculado nuestra señora, Eva Duarte..




ricardo daniel piña
9 y 11 de julio de 2008
rdpina@yahoo.com
música folclórica en buenoayres miserable por radionoticias del plata
para luli de la flia.