elmensajeeselmedio

BOTENSTOFFE

2010-03-09T21:04:00.004-03:00

Queridas amigas y amigos,
les quiero informar que estamos armando una conferencia de autoras y autores
alemanes y alemanas y argentinas y argentinos
a mediados de marzo en Berlín. Se llamará Botenstoffe - Mensajero (o Sustancias Emisoras)
y viene gente como Sergio Raimondi (un flash),
Pablo Ramos (muy divertido),
Laura Alcoba y Felix Bruzzone (muy memoriosos)
y Lola Arias (la agitadora del teatro)
junto con sus pares alemanes como Tilman Rammstedt (muy divertido),
Nora Bossong (jovencita, pero de un corte de verso más que clásico),
Julia Zange y Juliane Liebert (estrellas emergente de la actual literatura alemana)
y el casi consagrado poeta politico-pop Daniel Falb...
Bueno si están por acá o si conocen gente que estan por acá, vengan,
se agradece mucho la difusión, ya que la conferencia se confirmó recien la semana pasada
- si lo pueden subir a los blogs o los facebooks, etc....

estariamos chochis!!!

Beso a todas y todos, Timo Berger

De La Boca a San Pablo, vía Formosa y Paraguay. (2)

2009-11-14T13:13:00.000-03:00

La calle esta llena de mujeres desordenadas de hermosura y sumidas en el caos.
Y eso que recién son las 3, que van a ser iguales a las 4, y a las 5 de la tarde.
Hasta que empiece el show a las 9 de la noche.
Tomando gaseosas, comiendo, tomando mate, sentadas por el piso, jugando a las cartas, conversando en improvisados “fogones” tocando la guitarra o escuchando música.
Por mi parte, con el único y loable propósito de no infectarme de contaminación comercial de esa musiquita apuntada a la transformación fácil de las emociones, tengo el equipo de música resistiéndose con Bill Frisell, Gary Burton y Jhon Scofield. Y ráfagas de King Crimson, California Guitar Trío, Adrián Bellew, Robert Frip.

Hace quince días estuve en San Pablo en un congreso de cultura iberoamericano (iberoamericano porque hubo representantes de España y de Portugal, y un invitado de Mozambique –como ex colonia portuguesa?-)
Hacía veinte días había estado en Formosa en una feria provincial del libro y de allí nos pasamos a Paraguay (con mi compañero Juan, que al día que estoy escribiendo esto no sabemos su paradero...) a conocer Yiyi Jambo –la cartonera de Paraguay- y a participar de la feria del libro de Paraguay. Nos habíamos enterado de la feria en Paraguay estando en la feria de Formosa, por eso hicimos los contactos y nos respondieron favorablemente. Acto seguido, nos fuimos en un móvil de la municipalidad de Formosa –que tenía que ir al Paraguay a llevar de vuelta a una persona invitada por los formoseños a su Feria del libro-

Cristino Bogado,
“el domador de yacarés” Amarildo García,
Miguelángel Meza,
y Monserrat Alvarez, fueron las primeras personas que nos hicieron sentir como en casa.
Estuvimos parando, ni bien llegamos, en la casa de Monserrat. Juan (compañero de Eloísa), Federico Torres (nuestro amigo formoseño que tiene parientes en Asunción) y yo.

Preparamos un stand a medias con Yiyi Jambo. El domador hizo todo el diseño del stand.
Con móviles de cartón, libros colgantes, letras en cartón pintadas con colores y diseños personalísimos y muchísimo color.
Los niños venían al stand a las 17 horas y se sentaban por el piso y pintaban sobre cartones, que luego el domador los transformaba en tapas de libros. Algunos papás se llevaban los trabajos, alguno nos dejaba unos pocos guaraníes.
Era impresionante ver a veinte niños, o más por momentos, sentados por el piso, desparramados por dentro y por fuera del stand llevando a cabo sus tareas de embellecer y alegrar los ojos del mundo.
Yiyi rescata autores paraguayos increíbles que reviven el idioma guaraní y lo fusionan con el portugués y el español. Portunhol Salvaje. Uno de los precursores es mi amigo Douglas Diegues, brasilguayo, nacido en Río Grande do Sul.
El punto máximo de mi azombro fue al tomar contacto con la poesía de Jorge Kanese. Temworeí (pornografía para niños) editado por Yiyi Jambo, yo tengo la edición de Jakembó editores (Cristino Bogado, Javier Viveros y Monserrat Alvarez).
Este poeta lleva al extremo la disolución fusión al lenguaje.
Guaraní, portugués, español, pasajes de inglés, no se pueden comprobar las fronteras de cada uno.
Es un solo lenguaje que apunta a la comprensión de lo leído. Siempre. No hay un momento de fisura. Ese fue mi asombro más constante. Es un lenguaje creado y respetado rigurosamente en todo el libro. En cada título y en cada poema.
Aparecen en la mente con la forma de una iluminación provocada por los grafemas dispuestos de tal forma que la X (equis) puede leerse como S (ese) o T o CH o J.
Se puede leer la doble ve, como be larga “...el xuenio del piwe”.

El lugar donde estuvimos parando para dormir con colchones en el piso, bañarnos y tomar mate solamente era el taller de Yiyi Jambo. Ahí los primeros días estuvimos pintando tapas de libros –bajo la supervisión del Domador de Yacarés- que después el domador las intervenía y las preparaba para ser tapas de libros cartoneros.
El lugar había sido utilizado en otros tiempos como salita de jardín de infantes. Era una construcción de cuatro ambientes con baños y fondo, anexado a un colegio primario.
De propiedad de otra poeta, Lucy Yegros. Que vivía en la casa de al lado. Que fue muy amable y simpática y que varias veces nos acercó a la feria en su auto. La feria quedaba a unas 7, 8 cuadras del lugar donde parábamos.
Un barrio impresionantemente rico. Donde se podían ver contrastes bien marcados. Servidumbre y casas con autos importados en sus frentes. Para tomar un colectivo que nos acercase al centro de Asunción había que caminar mínimo 7 u 8 cuadras.
Una zona parecida a San Isidro con el contraste de almacenes o despensas como en el barrio de la boca.

Voy a hablar de otro tipo increíble: el escritor Miguelángel Meza (Caacupé 1955).
Que me invitó a compartir su casa en uno de mis últimos días de estadía en Asunción.
Allí tuve oportunidad de conocer su pequeño taller de Mamacha cartonera en la mítica localilad de Luque. Anduvimos paseando los tres. Miguelángel, Arami Mburucuyá -la niñita más dulce y hermosa ¡que solamente habla en guaraní! ¡Educada en su lengua materna!
La hijita de Meza de tres añitos- y yo, la mañana siguiente, cuando regresaba al predio de la feria en Asunción, pude conocer y caminar por el famoso mercado de Luque luego de una noche de pedo blanco con la infalible y letal caña paraguaya “tres leones”.
Allá en Paraguay, el guaraní es el idioma oficial.
Y es al revés, solamente una mayoría puede hablar el español...
Estuvimos tomándonos fotos con la camarita de Meza, la mañana que volvía a la feria. Arami me había regalado una florcita amarilla, de un yuyito de esos que crecen terreno del fondo de la casa. Eso me estrujó el corazón. Ella estaba fascinada por la flor, no le importaba demasiado el regalo que me había hecho. Creo que siguió la sugerencia del papá cuando le dijo que me la regale.
La miraba, se la acercaba a la cara, la olía... Inmediatamente traté de ponerme la flor en algún hojal, pero estaba con remera...
Entonces me la puse en la oreja. Arami, que ya nos había tomado un par de fotos a Miguelángel y a mí –repito que tiene 3 años- Me tomó varias fotos con la flor en la oreja. Lo admirable fue que el cuadro de la foto comprendía la flor y mi oreja. Nada más.

No quiero olvidarme de nombrar a Orlando Van Bredam, en la provincia de Formosa. Lo conocí por intermedio de Federico Torres y Fernando Acosta, los dos amigos formoseños que se acercaron a nosotros desinteresadamente y hoy tienen la primera cartonera del norte del país. Ñasaindy. Los hemos aleccionado lo suficiente, junto con mi compañero Juan, como para lanzarse al universo de los libros artesanales.
Tuve oportunidad de leer “Colgado de los tobillos. La historia del gauchito Gil” de Van Bredam. De “ediciones el vigía” de Formosa.
“El primer milagro ocurrió en seguida...” así comienza el relato. Minucioso y revelador
sobre la mirada puesta en en el momento del asesinato del mito. “Con sangre de un inocente se cura a otro inocente.” Palabras dichas en el momento de su ejecución, que van a articular la narración, de tal forma que el momento de su muerte dispara distintos recuerdos que describen momentos fundamentales en la vida del gaucho.

Tuve oportunidad de conocer a Mario Caparra, otro poeta chaqueño y hoy editado por Ñasaindy. Un tipo muy simpático y ocurrente. Hemos compartido cenas y almuerzos en el predio de los “galpones culturales” de la municipalidad. (Son galpones de ferrocarril reformados al máximo y preparados como recintos para acontecimientos culturales. Como ser ferias, conciertos, obras de teatro, performances, etc.)
Julieta, una muchacha hermosa y de modales muy dulces, inteligente y emprendedora. Directora y fundadora de la revista “el umbral”.
Ella y su novio Benito fueron los primeros contactos que tuvimos en buenos aires antes
de partir a Formosa. Benito había comprado una cantidad importante de libros para entregar junto al ejemplar de “el umbral”. No les sobra ni un mango, pero igual mueven la literatura latinoamericana por esos pagos. Se las rebuscan y consiguen el manguito.

Tuve la serte de conocer gente muy valiosa.
Verdaderos agitadores culturales.
Junto a Marlene una funcionaria de la municipalidad de Formosa que nos recibió y nos llevó
en su auto a conocer una parte de la ciudad, el primer día. Y siempre estuvo a nuestra disposición.

Luego de dos meses de haber estado en Formosa y Paraguay, tuve que viajar
a San Pablo. Al II Congreso Iberamericano de Cultura y Transformación Social.
En dicho evento, rápidamente me sentí absorbido por la amistad y las decisiones de mi elenco estable latinoamericano, conformado por Lorenzo (carioca), Daphne (paulista), Ana Lúcia (carioca), Mónica y Clamencia (colombianas), pude asistir a instante memorables del congreso. Gracias a ellos y sobre todo a los compañeros brasileños que la tenían re-clara;
A qué conferencia asistir –era un edificio enorme con muchas salas-.
Las alocuciones del ministro de cultura del Brasil, Ferreira, y a las del secretario de cultura del Brasil Célio Turino que levantaron ovaciones dentro del recinto del anfiteatro.
Esto se repitió en su charla el día del cierre que provocó la fiesta final surgida casi naturalmente donde todos,guiados por dos señoras negras hermosas y vestidas de blanco que llevaban velas encendidas. Hicimos una larga cadena humana cantando -los brasileños eran la mayoría- que hacía un círculo por todo el lugar y tomados de la mano
y emocionados hasta las lágrimas.
Lorenzo fue nuestro anfitrión, todo el tiempo. Nos dijo una tarde cuandonos trajeron la cuenta de unos sándwiches: éste es mi país, acá pago yo, ustedes son mis invitados.
Y nos llevó por la ciudad cuando fui a visitar a Carlos Pessoa Rosa y su mujer Lúcia (los referentes de Dulcineia Catadora) que estaban en un puestito muy lindo tipo carpa en una placita de artesanos en un barrio tipo Palermo, plaza Serrano, se despidió (eran como las 17.00) y volvió al hotel tomando el subte y caminando (allá todo es el metro y las combinaciones y caminar luego). Debía estar en el aeropuerto a las 19.00 horas y debía llegar al hotel primero. (Yo hubiese estado loco de los nervios, en cambio el tipo estaba
re-tranquilo –debo decir que me confesó haber padecido una gastritis-)
Siempre fue nuestra guía del espectador dentro de las diferentes charlas dentro del congreso.

II Congreso de cultura iberoamericana “Cultura y transformación social”.

Destacar la función política e ideológica del arte como transformador social.
Ver al artista como agente transformador de la sociedad.
Instaurar la democracia en la participación de la sociedad en todos los procesos culturales.
Facilitar la reflexión ética en la experiencia artística.
Poder compartir la riqueza y la diversidad en el proceso creativo.
Promover y reflexionar sobre la responsabilidad del artista como ciudadano y la valorización de su oficio.

Movimiento de arte solidaria
Es una red nacional de interconexiones en varias ciudades de Brasil donde se trabaja para que la carencia de desarrollo social generadora de excluídos del proceso económico no se convierta también el excluídos del proceso cultural y político.

Arte de transformación.
Apunta a disminuir las diferencias.
Insiste en la armonía social a partir de poder ver y pensar acerca de lo justo y lo bello.
El arte aliada a los procesos psicológicos que posibilitan experiencias sensitivas, sensoriales y poéticas.
Elevando la autoestima y facilitando a los jóvenes otras formas de sacar afuera sus potencias creativas.

Secretaría General Iberoamericana del Ministerio de Cultura del Brasil.

Ohhhhhhhhhhh!!! Nuestros vecinos tienen un Ministerio de Cultura!!!
Viva el general Perón, carajo!!!

Ricardo Daniel Piña
12 al 31 de octubre de 2009
rdpina@yahoo.com

De La Boca a San Pablo, vía Formosa y Paraguay.

2009-11-14T13:04:00.000-03:00

Arjona.

Si todo es un desfile de princesas por las calles que circundan la cancha, al cualquier ser humano le cabe pensar que el hombre al que quieren ver tantas mujeres debe ser un tipo increíble, impresionante. Parecido a un dios. Qué se yo...
Imposibilitadas de la belleza del progreso y atiborradas de testosterona que se les escapa por los poros, con el sol quemando lo poco que nos queda de control, cordura y salud mental a los hombres normales que estamos en nuestras tareas habituales.
Octubre en la república de la boca. Las mujeres se arremolinan con el dulce sentimiento del baladista incendiándoles la piel de sus pezones fosfocesciendo de deseo.

Aristóblo del Valle,
Zolezzi,
Brandsen,
Pinzón,
Palos,
Suarez,
Del Valle Iberlucea,
Irala.
Esta es la rejilla ciudadana que nos muestra el camino al concierto en la cancha de Boca.
Desde el jueves al domingo, inclusive.

En la puerta del local de Eloísa, en la esquina de Aristóbulo del Valle y Zolezzi veo un incesante desfile, desde muy temprano.
Son las dos de la tarde. El concierto empieza a las nueve .
Un noventa y cinco por ciento son mujeres (una más buena que la otra) y el cinco restante son novios guardabosques o aputosados...

Las ferias y los congresos...

Estoy más solo que Solá en el día de la lealtad peronista.
Ale y Miriam están en una feria del libro provincial en Pehuajó.
(Ale me llama y me cuenta que no les está yendo muy bien. Yo le digo que descansen que aprovechen y que se coman todo. Total están invitados...)
María y Cucu están en el primer congreso de editoriales cartoneras en Wisconsin (EE.UU)
-los yanquis nunca pueden quedarse afuera de ninguna-
Me cuentan vía e-mail que lograron los objetivos para los que fueron, y más.
Yo no comprendo cómo será la cosa, pero pienso que hasta el santo desconfía cuando la limozna es grande... (O sea...)

En éstos días hubo una extraña comunión de acontecimientos.
María y Cucu se fueron un martes a EE.UU.
Yo me fui un miércoles a un congreso de cultura beroamericana en San Pablo. Voví el domingo. Fue un acontecimiento re-groso. Yo fui como una especie de larva de mosquito en el océano pacífico...
Ale y la Osa se fueron esa semana el miércoles 14 de octubre a Pehuajó.
Tuve que completar algunas tareas pendientes, como ser terminar la impresión de la sobrecubierta del libro de Alberto Sarlo.
El jueves 15 y el viernes 16 vino Alberto y me ayudó con lo que faltaba –sigue faltando-. Habíamos estado en un evento hermosísimo, el viernes de la semana anterior, que organizó Alberto en La Plata, en un museo, no recuerdo cuál, para presentar su “Pura vida”. Paquetísimo. Lleno de familiares y amigos de él, incluso los participantes de su propia novela. Todo lo que recaudamos, él lo donó al proyecto. El chaboncito resultó ser un groso. Un verdadero mecenas. Todo esto coincidió con la llegada al local de un periodista francés, Antoine. Y junto a su camarógrafo llamado When o Guen o Huen... estuvieron filmando
y tomando testimonios de Leo (que volvió a aparecer el sábado), Cartolina,
las niñas Alejandra y Maribel, y míos.
Y estaban muy interesados en conversar con Hugo –nuestro cartonero oficial-
Querían preparar una secuencia de trabajo por las calles recolectando y luego yendo de vuelta a su casa. Hugo se mostró muy amable y colaboró en todo lo que le pidió Antoine.

2009-09-02T12:07:00.003-03:00

I – Volvio.

Todos sabemos que Ortega no está específicamente viejo
como para el depósito de las precoces estrellitas futboleras que han sufrido algún
tipo de “contratiempo”.
Es verdad que con treinta y cinco años la mayoría de los futbolistas se dedican
a otra cosa y abandonan la práctica activa del fútbol.

Pero el burro no se puede terminar. Nada lo termina.
Pareciera que nadie ni nada lo puede acabar.
Encima. ¿Será verdad que Maradona lo quiere llevar a la selección?
El destino nos burla. Juega con nosotros y las paradojas.
Mirá! el burro fue suplente de Diego, cuando Maradona quedó afuera de la selección
en el mundial de EEUU por el caso de la efedrina...
(Te acordás que Ortega, en ese mundial, lo cabeceó a Van Der Saar, el gigantón
arquero holandés que se le paró al lado cuando Ortega simulaba una falta en el área holandesa? Se paró y de tan chiquito le pegó con la cabeza en la trompa. Y lo rajaron.
Te acordás? Fue medio cómico!)

En la tercera fecha del torneo local,
el burro le hizo un gol a Chacarita,
leyendo los movimientos
de las cosas y los seres y ejecutando en consecuencia la belleza de una acción.

Lo asistió al gol a Rivarola, debutaba en primera con solo diecisiete años,
que entró en el segundo tiempo.
Era el tercero. Era el empate.
Luego de ir perdiendo y de soportar cánticos de la hinchada de River en recuerdo
a las madres de los jugadores; River ganó 4 a 3 con el broche de oro del burro.
Todo el partido hubo un clima especialmente sórdido apestoso infernal
para una tarde de verano en Nuñez a 1300 metros del Río de la Plata,
en finales de agosto, con 32 grados.

El “burro” estuvo en el programa de fútbol de Alejandro Fantino, en américa televisora.
Le preguntaron por “pipo” Gorosito, que si estaba en riesgo su permanencia como técnico
si River no ganaba... Y él no decía nada.
Sonreía y contestaba cositas para salir del paso. Dejaba entrever que el respeto por los códigos en el fútbol es algo sagrado.
Fantino es un tipo piola que conoce esos códigos del fútbol
pero tenía que preguntar porque era su trabajo
y porque vive de eso en un multimedios.
Yo no lo disculpo porque así empieza la obediencia debida...
...Todos se lavan las manos “me lo piden de arriba” -punto-...
Nadie manda en cana a nadie, nunca. Y él tiene que saberlo.
No se puede dar una opinión basada en si un compañero dijo algo, o no lo dijo.
Y menos interpretar el porqué de alguna acción moral de algún compañero.
Eso queda para los psicólogos. Y las viejas de la feria.
Y todos sabemos quién es quién.

El “pelado” Almeyda estuvo en canal trece.
Ya tiene 35 años. Había abandonado el fútbol.
Macaya Márquez le preguntaba por su vuelta al banco de suplentes
y su entrada en el segundo tiempo.
El “pelado” apenas jugo unos minutos, entró en el segundo tiempo.
Y él respondía sobre los compañeros nuevos.
Que son muy jovencitos.
Que hay que formarse como un equipo “corto”.
Nunca dijo que no la vieron ni en figuritas.
Nunca dijo que les falta para jugar en la primera de River. Que son de madera...
Solamente respondió que la defensa debería estar un poco más atenta
y “achicar” la cancha hacia adelante.
Que, como River jugaba sin delanteros, el esfuerzo era de los volantes, o sea, del “muñeco” y el “burro”. Que tenían que bajar a buscarla y trasladarla mucho hasta el arco rival.

Terminaron ahogados. El muñeco tuvo que salir.
Almeyda decía que había sido muy mágico volver sentir el estadio de River
desde el pasto de la tarde.
Ortega, Almeyda y el “muñeco” Gallardo jugaron juntos en el equipo ganador de todo
de Ramón Diaz en los 90´s. Un equipo triunfador con los uruguayos Francescoli y Cedrés (que después fue a Boca, el traidor). Y Crespito que era un niño. (Y que después se fue al Parma, a la Sampdoria y de ahí al Inter.)

Ahora decidieron volver.
El “muñeco” Gallardo volvió medio roto.
En Francia le dieron ´pa que tenga y ´pa que guarde.
Dos por tres tiene que descanzar de alguna molestia.
Pero las pausas, los cambios de ritmo y cambios de dirección.
Las “pisadas” de pelota del muñeco son únicas en el mundo.
Francia fue testigo de eso durante varias temporadas.

Segundo tiempo. River empataba 3 a 3.

Un pase de treinta metros desde la mitad de cancha.
La pelota volaba como un dirigible y apuntaba a caer detrás de la línea de la defensa.
(Una de las mejores armas ofensivas en el ataque, es: tirarle la pelota atrás de los defensores,

a las espaldas. Porqué, te preguntás?
Porque los agarrás volviendo y entre que los tipos se dan vuelta y te siguen, vos los pasas como poste caído. Y les pintás la cara.)
El arquero empezó a salir cuando la pelota venía volando
porque se dio cuenta que los defensores se habían dormido.
El burro los tenía hipnotizados y les cantaba
“...arrorró mi niño, arrorró mi sol, duérmase pedazo de mi corazón...”
Después el arquero se dio cuenta que no llegaba hasta la pelota y sobre la marcha,
decidió volverse (todo esto lo hizo corriendo desesperadamente).
Pero la fatalidad fue que, como al burro la bocha le había caído adelante, la hizo fácil.
Frotó la lámpara maravillosa de Aladino.
Salió el genio escondido.
Primero, la miró picar.
Segundo: vio por dónde andaba el arquero.
Y lo ejecutó, rápidamente, para que no sufra.

Lo anestesió
de esta forma:

La pelota
impulsada por el cielo
como por un tubo invisible
que la direccionaba,
hacía una parábola,
que iba desde su pie derecho
hasta caer,
casi exactamente,
como una papa caliente
de dos kilos y medio,
adentro del arco de Chacarita Wanderfull People.
En esta secuencia,
el arquero volvía al arco corriendo
y la miraba volar.
Corría,
la miraba subir en el cielo
y mientras calculaba.
Corría y la miraba
suspendida entre las nubes.
Se repetía en su cabeza y dudaba:
Me tiro.
¿Pero para dónde me tiro?
Mejor no me tiro.
No. Mejor me tiro.
No, no me tiro.
Me tiro. Pero adónde me tiro.
Mejor no. No me tiro.
No.
Sí. Sí. Sí, me tiro.

Y siguió corriendo.
El tiempo transcurría
e iba calculando la parábola,
mientras regresaba a su arco.
Fracciones de segundos
seguían llegando.
La pelota marcó el punto más alto
y empezó a caer.
Y fue tarde.
Y se tiró.
Pero la bola cayó tan rápido
y tan pesada que el tipo,
aunque voló hacia adelante
y tiró el manotazo
para sacarla
por un costado.
Terminó clavado
adentro del arco
como un murciélago
enredado en la red.

II – Seguirás volviendo...

Primera semana de setiembre.
Semana de selección.
El sábado jugamos contra Brasil en Rosario.
¿Llegarán Battaglia y Verón, lesionados?
Maradona convocó a Palermo.

La actualidad de River son las elecciones para presidente.
Ortega vuelve y no se duerme.
El ahora de River es Ortega que vuelve.
Traído por esos mismos lamedores de orto que lo alejaron del club
como en una penitencia a jugar en la B nacional.
Y Ortega piensa, porque no es un batracio criado en la laguna de la ignorancia:
“Ah, los recuerdo bien. Ustedes son los que me dejaron ir, manga de ortibas...
Pero yo les voy a salvar el estofado.

Yo no respondo.

Yo juego.
Hago jugar al equipo y hago goles.

No hablo en los medios.

Nos conocemos todos.

La gente sabe quién es quién.

Ustedes se van a terminar yendo.

Yo lo voy a poder ver.

Volví para quedarme.

Ricardo Daniel Piña
31 de agosto y 1° y 2 de septiembre de 2009
– luego de los 32° la tormenta de Santa Rosa que no se anima a llegar...–
rdpina@yahoo.com

La actualidad de River es la justicia impostergable ya, en los pies del Burro...

2009-08-26T12:02:00.002-03:00

.

...si el tipo pensó más rápido y se decidió...
te madrugó y alpiste. Fuiste.

No viste el gol del burro en Canadá contra el Everton inglés?
(un equipo de mitad de tabla en el torneo de su país)
Lo dieron todos los informativos de todos los noticieros...

Traba una pelota con un volante o un defensor central y gana.
Y cuando la va a buscar, el rival le queda atrás.
O sea que Ortega la puntea con la punta
de su pie derecho y pasa al jugador inglés que se queda como poste
(entre que se da vuelta y se dispone a correrlo, el burro ya enfila al arco le saca
un cuerpo de diferencia);
y al ir a buscarla allá adelante,
alcanza a ver una figura que se mueve rápidamente hacia él.
Es el arquero.
...Pero y quién iba a ser? ...Walt Disney?
(Y el burro piensa y recuerda.
Esta es la fracción de segundo.
“Todo dura un instante para toda la vida...” Dijo el maestro Spinetta.
La felicidad es natural y única y la gran mayoría, por no decir todos los periodistas deportivos que hablan de fútbol no saben. No tienen ni idea...
Sencillamente porque esto te pasa o no te pasa. Esto no se estudia en la facultad.
Pero si nunca te enfrentaste a un rival con la dignidad y la valentía
de un caballero romántico y sufriste en tu propia carne la negación de la felicidad,
no hay tutía. No lo vas a entender jamás.
Y los muñecos dicen mil cosas, justificándose en su propia impotencia.
Argumentos.
Los tipos no te van a entender nunca.

Y San Ariel mártir,
vuelve a confirmar una vez más que toda la jugada;
y cuando digo toda, es:
todo el devenir del tiempo,
toda la revolución de los astros sobre las leyes de gravedad y atracción
de los cuerpos sólidos y sus fluídos.
Todo, desde la rotura de la media por los tapones del botín del rival
cuando fue a buscar el balón
hasta el pelo rojizo del inglés (o sería irlandés?)
y su transpiración de lobo estepario sometido
a la fragancia aputosada del givenchi francés que su novia modelo
le regaló luego del último desfile en París.
Toda esa secuencia se revelaba y volvía a iluminarse en su cabeza.
Como una videncia. El armazón de la escena ya lo viví.
Voy a buscarla allá adelante.

Veo que me viene saliendo el arquero.
Y respondo a todos los astros que se alinean de tal forma que logro la seguridad de pegarle bien debajo del esférico. Como para que se levante un metro, suficiente como para que pase por encima al arquero.
Y caiga entre el tipo que viene saliendo, y el travesaño.
La ingeniería del devenir de la jugada concluye en pegarle por encima
del arquero. Esto se perfecciona así: si se entiende que el travesaño y el arquero están en un mismo plano. La pelota tiene que caer en el medio de los dos para convertirse en gol.

Verla volar por el aire, el arquero que la mira pasar por encima,
hasta que pica adentro del arco inflamando la red como un chicle globo
en un cachete popular visto de adentro de la boca y sentir el gollll!!!!!!!!!!
Gol carajo!!!!!!!!!! (de los compañeros en el banco de los suplentes,
sobresaliendo del murmullo de las tribunas todas con simpatizantes en su mayoría canadienses y yankis).

Ortega está a un metro del área grande, es casi un ángulo del área grande.
Un estampado blanco y rojo en el verde, en el medio del ataque de River,
en el lugar que siempre le gustó. Un 8 adelantado ó un 7 atrasado.
La franja derecha del ataque. Un carril que va del lado derecho del círculo central
Hasta la línea demarcatoria del área grande.
Todo el panorama está dado para desbordar y tirar el centro ó hacer la diagonal hacia el arco.
La sombra oscura que pasa por la periferia del escenario de las pupilas es el arquero que se mueve como una tromba hacia él.
Ortega no imaginó quedar tan cerca del área grande, luego de trabar y ganar la pelota. Nunca supo en qué lugar había estado parado todo ese tiempo hasta que
le tocó ganar esa pelota.
Pero reacciona y cuando la va a buscar...
se da cuenta que el arquero se le viene decidido y que lo va a asesinar clavándole todos los tapones del botín izquierdo a la altura del estómago, cuando intente gambetearlo por el costado izquierdo del arquero.
Su perfil más hábil, su pierna derecha.

El tipejo tuvo la reacción perfecta.
Estuvo muy piola, y vio que no le quedaba otra opción más que salir a achicarme...
Y ahora escuchame lo que te digo.
Te voy a decir algo importante.
Por favor prestame atención:
Cuando un arquero se te viene así, encima, tan rápido,
es probable que te equivoques. El tipo busca esa reacción,
la equivocación del atacante.
Está contemplado como la reacción normal del atacante en una situación límite
en el Manual Básico del Arquero Solidario.
En el Capítulo Primero: ESTA (Estado Terminal del Arquero).

Así se llama... Y es para arqueros en el estado de indiferencia.
Claro, pasan mucho tiempo sin intervenir en ninguna jugada,
y les agarra esa especie de embole total, como que se boludizan, viste?
Este capítulo hace hincapié en que lo esencial es hacerle caso al reflejo.
El reflejo es una proyección en tu mente provocada por los estímulos que provoca
el medio ambiente. Se trata de no entretenerse con el propio diálogo interno
(como dice Castaneda en “las enseñanzas de Don Juan”)
Es fundamental la rapidez para definir la jugada.
La inmediatez es la única verdad.
Eso es confiar en uno mismo. La fe... eso que tanto hablan los curas...
Bueno, es algo así, pero sin santos ni curas monjas monaguillos ni vírgenes ni iglesias ni milagros, ni capillas, ni procesiones, ni medallitas, todo eso.
Solamente te va a salvar la fortaleza de tu corazón.

Si el tipo piensa más rápido y se decide. Te madruga y alpiste. Fuiste.

Chau otario, andá a cantarle a Gardel.
Se te tiró ancima de la pelota
y te la arrancó (lisa y llanamente) de los pies y te tiró de pico al piso.
Y clavaste los dientes en la campo de juego.
La tierra caliente
y la transpiración
y el ardor del músculo que no completó su movimiento
se conjugan para que te quieras morir.
Ahí nomás.
Como un boludo a rosca.

Ricardo daniel piña
Del 4 al 11 de agosto de 2009
...luego de un largo intervalo volví al fósil...
rdpina@yahoo.com
Al dúo Fede y Fer de Formosa. Ñasaindy.
Y a los brasilguayos Douglas y Amarildo.
A un paraguayensis auténtico kurupí Bogado.

Ensamble The Excuse

2009-08-24T10:25:00.003-03:00

Ensamble The Excuse
Música de Cámara de los siglos XVII y XVIII

Concierto de Invierno – Ombra mai fu
Obras vocales e instrumentales de Henry Purcell, Claudio Monteverdi, Francesco Cavalli, Gëorg Friedrich Händel y otros.
Isol Misenta (soprano)
Walter Eichenberger (alto),
Laura Giachini ,
Soledad Goyeneche (flautas)
Pablo Stofblat (guitarra decacorde),
Ingrid Mailing (cello),
Mariano Irschick (clave, dirección musical)

Presentador: Rafael Spregelburd

VIERNES 28 de agosto, 21 hs (puntual)Biblioteca Ricardo Güiraldes, Talcahuano 1261.Entrada libre y gratuita

La bronca de quedar eliminados en 8vos. en la copa libertadores del año 2008 por los muertos de San Lorenzo...

2009-05-13T12:27:00.004-03:00

Unos del color de felicidad y los otros,
del mismo color, pero de vergüenza.

Arcos azules. Redes blancas.
Balones rojos. Hinchas que no entienden. Blancos. Blancos.
De un lado rojos
y del otro azules. Blancos. Blancos.
La combustión es espontánea.
Los unos Blancos. Blancos. Blancos. Blancos de felicidad
y los otros Blancos. Blancos. Blancos. Blancos de vergüenza.
Rojas líneas demarcatorias del campo de juego. Blancos. Blancos. Blancos. Blancos.

Quince minutos fatales y todo se hizo azul y rojo.
Todo azul y rojo.
Todo azul.
Rojo todo.

Se está azomando, para siempre, el sentimiento de putear a todo el mundo.
El odio domina mi tranquilidad.
Y no es una ficción, no es un invento.
Es el sonido de un documento histórico que llega por la radio AM.
River con 11 jugadores, perdió contra San Lorenzo con 9 jugadores.
Ganábamos 2 a 0 y en quince minutos. Nos empató y nos dejó afuera.
Blancos. Blancos.

Lo más importante es saber si nos estamos secando la transpiración o las lágrimas,
con la cabeza metida adentro del horno de microondas.
Ese yogur blanco-transparente,
con olor a piedra húmeda y mármol mojado blanco,
con sabor a leche rancia, ácida,
es de venir tomando los fermentos de la impotencia
de querer asesinar a algún dirigente y al destino de ofrecer nuestra sentadera
a los confortables sillones de la gran vitrina de las catástofes del fútbol.

Damos lástima. Me doy lástima.

Somos cadáveres apilados, amontonados.

Y... Ramón Díaz dice,

“Mi equipo es un santo que hace milagros.
Bergessio pone la testa di campello dos veces y pasamos de ronda.
Y punto. No jugamos nada todavía. Los jugadores hicieron
todo el gasto. Y les agradezco este momento de felicidad
y desborde emocional.

Dice el señor Cholito Simeone:

“Queda en evidencia que somos muy gallinas.
De tan gallinas, damos asco.
Y casualmente, no voy a renunciar.
Me voy a hacer echar con una reverenda patada en el orto que me haga volar de la tribuna Belgrano alta
hasta el centro de la cancha.
Y primero: que se me clave la zapatilla en la porción final
del intestino delgado (recto) y tengan que hacerme
una cesárea addidas o nike.
Y segundo: espero caer de cabeza para enterrarme
y quedar definitivamente sepultado para no ver
a tantos hinchas terriblemente enojados y tristes.
Porque soy un forro atómico.
Sí, todos ven que soy muy simpático.
Sí, me sonrío, quietito como perro que lo están culeando.
Sí, yo era muy guapo cuando jugaba...
Pero eso cambió.
Ahora voy a ver a mi mujer al programa
de Tinelli y me pongo medio pelotudo cuidaconcha.
Bá, en verdá, siempre fui medio pelotudo cuidaconcha.”

Andresito D´Alessandro dice:

Que no odia a la dirigencia.
“No. Aunque en la rifa del hijo de puta del año,
siempre se compran todos los números,
porque tienen guita y nada más.
Y son una manga de viejos decrépitos enfermos mentales
que la cuentan todas las mañanas, ni bien se levantan.
(Pero son cornudos igual.)
Ellos saben lo que hacen.
Cuando yo estuve para volver, miraron para otro lado.
Ahora me chupan un huevo.
No. No soy vengativo.
¿Pero y cómo no voy a gritar el gol?
¿Y vos me preguntás si sentía que no debía gritar el gol?
La hinchada me silvó todo el partido, me escupieron,
me tiraron bolsitas de plástico con meo...
esas que se revientan en el piso y te bañan todo...
por eso cuando los garchamos bien en el segundo gol,
mi grito de odio
y las ganas de llorar
y de revancha de haber sufrido tanto en Alemania
porque no me querían traer de vuelta,
fueron tan grandes que se me armó un descontrol tal
que se me salieron los ojitos para afuera de tanta presión intracraneana, se me movieron los dientes, las agmídalas,
se me hizo una baricocele en las bolas,
hemorrides y una hernia abdominal.
Se me armó un derrame con sangre y materia fecal.
Con un espasmo en la próstata y una infección.
Tanta emoción pasó a la vejiga y me terminé meando encima.
¿Te imaginás?
Cuando terminó el partido todos llorábamos
y estábamos, la gran mayoría,
todos meados y cagados de la emoción.
Los esfínteres se nos aflojaron a todos, casi al unísono,
cuando sonó el silbato del referee al final.

Le dejamos la cancha toda cagada a las gallinas.
¡Ahora, que lloren como mujeres despechadas
lo que no supieron defender como hombres!
¡Váyanse a cagar!
¡Lo digo yo, Andresito D´Alessandro!
El que inventó “la boba”...
Y ahora agárrenme ésta boba cuando se me pone gordita.
¡Manga de yeguas mal paridas!

Y Ahumada dice:
que la hinchada no puede rasgarse las vestiduras,
porque son tan responsables como cualquier jugador.
(Desde el centro de la cancha, con la posición de volante defensivo
propone reflexionar para el bien del momento.)
Y lo peor que pudo hacer es comparar a la hinchada,
que sólo saben asesinarse entre ellos,
con la 12 (la hinchada de Boca).
¡Nada más y nada menos!
¡Qué equivocación más terrible!
Todos los descerebrados se le fueron al humo.
Obviamente, como no se hacen cargo de nada,
no saben lo que es eso y le quieren masticar el hígado.

Contra Gimnasia en el Monumental,
¡lo putearon, le cantaron, lo silbaron,
le hicieron carteles para que se vaya!,
hasta que el tipo se desgarró
y tuvo que salir...!

¡Cómo lloraba la tarde que salió campeón!
Estaba infinitamte triste y alegre...
¡Llora Ahumadita quince días después! Y es terrible verlo
en los medios televisivos, hablando y llorando...
((¡El dolor de la revancha! Decir enemigos a los que amé. Decir que amé...))
¡Qué angustia tenía ese pobre cristiano!
Pensar que tiraban maíz para gallinas cuando salían
por el túnel del vestuario, contra Gimnasia & Esgrima...
¡La propia hinchada! ¡Que manga de imbéciles!
Perdón por los imbéciles. No se lo merecen.
Esos mismos tipos lo abrazaron y lo saludaron. Lo vitorearon.
Lo llevaron en andas. Le chuparon las medias. Lo adularon.
Lo eligieron “caudillo” del equipo...

A Crespito Hernán, no le renuevan el contrato en el Internazionale de Milán.
Ultimo momento:

O sea que el riojano Ramón
que lo formó en River y lo cuidó entre plumas blancas y rojas,
desde el América de Méjico, se lo quiere llevar con él.
Quedará libre y Ramón lo quiere.
(...A Ramón lo dejaron ir como un delincuente, de San Lorenzo.)
Y ahora será Crespo. (Quiere armar un equipo que va a dar qué hablar)
No te esfuerces Ramón por torcer tu corazón. No te nutras de viejas aventuras riverplatenses como Crespo.
No te engañes.
Debes volver a tu casa, hermano riojano, formador de ídolos.
Nuñes es tu destino. Monumental es tu fin.

Ricardo Daniel Piña un viernes 9 al jueves 28 de mayo de 2008.
En buenosayres miserable. Ayer, el 8 de mayo, S.Lorenzo nos humilló
y nos dejó afuera de la Libertadores.
Hoy es 10 de junio. Se acabó el conflicto interminable con el campo.
(No creo que sea para siempre... La necedad puede con la riqueza...)
Y el domingo 8 River fue campeón. Parece un final... pero es aparariencia.
Hoy es viernes 4 de julio.
rdpina@yahoo.com

Algo musical de referencia...

2009-05-13T12:21:00.000-03:00

Birelli Lagrene, Mike Stern, Pat Metheny.
Germán González, Juan Sosa, Sergio Ríos.
Scofield, Spínetta, y yo...

Nunca escuchaste a Birelli Lagrene...?
Es un guitarrista de jazz y fusión de puta madre, de origen belga-francés.
Compositor.
Es algo similar a Mike Stern, por momentos
y por lo ácido al componer e interpretar,
pero menos repetitivo que Stern.
Tiene tintes muy latinos.
Sobre todo en el ritmo y los instrumentos que lo acompañan.
Seguramente Germán lo conoce...
Germán sabe un toco de música.
Yo lo conocí gracias al disquero Juancito Sosa.
A Germán, no. A Birelli...!
Hace 20 años que lo conozco a Juan...
(Ché, ojo quiero que sepas que para mí Stern es un groso! Ojo, cuidado...! Eh...
Ya él haber sido guitarrista de Miles en su última época... La más revolucionaria.
Habla por sí solo... Y es más, ésa fue la época que se reveló en el mundo, la joya
John Scofield...! Que venía tocando con Miles. Qué violero, por favor...!)

...Ves eso... Eso... Sentís las escalas...?
¿Ves? ¿Sentís a los parlantes cómo hacen vibrar hasta tu pelo?
Te pasa cada vez que el tipo completa una escala con los graves.
¿No percibís cuando las cuerdas más gruesas (más graves) quedan vibrando
y ronronean sobre los trastes de metal de la guitarra...?
¿Las escalas son desde los agudos a los graves. Ves? Te das cuenta?
(Si te fijás, esa es una característica de muchos guitarristas de jazz.
Salvo Pat Metheny...y no agrego nada porque a ese tipo hay que escucharlo.
O mejor verlo. Está totalmente sacado el mundo, de la galaxia...
No puede ser que exista un nene así.
El tipo se le desarma todo el cuerpo mientras va ejecutando una escala.

Ves? Lo que te decía antes?
Es muy desparejo... Mirá lo que toca ahora?
Es algo así como música San Francisco.
Es medio poronga... Todo lavadito. Mucha asepsia.
Esto es el blues de plástico y plastilina...!
Es algo extraño, medio pedorreico.
Saltar así, de comerte un panqueque con dulce de leche
a comer una ensalada de radicheta con ajo... y sin escalas...
Pero si él fuese Larry Carlton, sería otra cosa.
... Carlton... Otro muñeco letal alucinante...
Pero esas cosas las hizo él, diez años antes, y con el mejor de los niveles....
(Te conté que lo fui a ver cuando vino en el ´84, o el ´83... por ahí...
Con mi amigo Sergio?
Traía a Alex Acuña, lo acompañaba en percusión.
Venía de tocar, nada más y nada menos que con el Weather Report de Jaco Pastorius.

Y el batero que trajo Larry Carlton había tocado con Frank Zappa.
Pero te digo que Alejandrito Acuña era un equeco.
Viste el muñequito de cerámica con bolsitas cargadas en la espalda...?
Bueno, que se le pone un cigarrillo en un agujerito en la boquita...?
Y que te trae fortuna a la casa...?
¡Qué chaboncito lindo!
Me acuerdo que hizo un par de intervenciones en castellano.
Increíble! ¡Un muñeco chiquito, del altiplano peruano! ¡Tocando con esos nenes!
¡Eso era surrealismo puro! Faltaban Dalí y Paul Eluard haciendo coros.!
Morochón, pero con rasgos indígenas y con un lindo pelo negro largo.
(Como un Evo Morales peruano y percusionista)
No recuerdo bien pero creo que entre todos sus “cascos” de percusión,
había un ¡b o m b o l e g u e r o !
¡Qué groso! Por favor...! Imaginate...! Me mueroooo!!
Que recuerdo hermoso... Y ya me estoy emocionando...
Era en un bolichón llamado “Jam Jazz Bar”. Era un bar, en la calle Federico Lacrose.
De Belgrano.
Recuerdo que había ido con mi amigo el negro Sergio Ríos.
Él me aleccionaba con ésa corriente musical.
Compraba la “Guitar Player” que traía unos disquitos muy finitos y flexibles de vinilo.
Otro groso el negro. Así conocí a Living Colour, Satriani, Steve Vai, al hijo de Zappa Dweezel, en una grabación en vivo... Donde Frank , el papá, le hace tocar el solo
en un tema del álbum –them or us- “Ellos o Nosotros”.
El tipo toca el solo en “Sharleena” a 1.500 km por hora... Al mejor estilo Steve Vai
que al margen, fue su maestro en aquellos años.
Ojo que no es un lindo solo, ojo. Pero para mí fue una novedad... Algo totalmente inusual, que el papá, el más grande de todos los tiempos,
lo haga tocar un solo.... Y en vivo...! Me partió la cabeza.

El negro.

Ah, sí, el negro Sergio alquilaba un departamentito chiquitito en planta baja
en la calle Curapaligue del otro lado de Rivadavia. (La continuación de Donato Álvarez.)
Dos ambientes. Oscuro. Húmedo. Terrorífico. Espantoso.
Nunca le dije nada al respecto, pero siempre sentí que estaba pagando una condena
por haber dejado la casa familiar. El negro no tiene mamá.
(Se le había muerto cuando era chiquito.)
Unos nacen con estrellas y otros nacen estrellados
Vos no sabías si era de día o de noche, o si llovía, o si hacía frío, o calor.
O si nevaba o caían soretes de punta.
O si ya había explotado la bomba de neutrones.
Salías al patiecito oscuro y húmedo, con paredes altísimas.
Y el cielo estaba allá arriba, recto, a 45 metros.
Se escuchaban todas las conversaciones de los vecinos. Era algo insoportable.
Los vecinos le tiraban de todo por ese pulmón de edificio.
Y había que juntar desde pañales cagados hasta toallitas femeninas.
Cadáveres de bebés recién nacidos, fetitos, cabezas decapitadas,
pelucas telefónicas, piernas ortopédicas...
Bueno, está bien, es un chiste.
Pero era un padecimiento total vivir en ésas condiciones.
Y el negro era un capo. Se bancaba todo con su buen humor habitual...
“La culpa la tiene la culpa.”
Acto seguido, el negro se casó con Claudia (una compañera de trabajo
que le presenté yo y una novia que tenía en aquel momento...)
Muchos de mis amigos hicieron el ensayo de vivir solos,
Cuando yo me fui a vivir a Floresta, a Martinez Castro y Directorio.
Pero bueno no todos hicieron el mismo itinerario.
Por ejemplo, Marcelito Bianco se había ido a Vicente López.
A la avenida del Libertador a un edificio a estrenar.
Pero Marcelo laburaba en BRIDAS, que que era un petrolera de un grupo multinacional
o de los Macri. No sé. Frente a la plaza San Martín, en Retiro.
Y contrastaba con el negro,
que laburaba en el Banco Holandés
de la avenida Acoyte y Avellaneda, en Primera Junta.)

El señor Spinetta
o cómo medir el espesor de la música
si el corazón está totalmente invadido.

Te lo presento. Es el señor Spinetta.
Zappa y él son... como J.Sebastian Bach y Piazzola. O Modigliani y Petorutti.
ó Pound y Elliot con Gelman y Girondo juntos.
Esto es del ´89. Corresponde a su prolongada etapa solista luego de “Spinetta Jade”
(A mi entender, lo más groso que apareció en éste país en los últimos cincuenta años.)
Tal vez haya sido la época que nos tocó en el ´82, ´83.
Spinetta Jade se bancó a los milicos asesinos vendepatria
(y al servicio de la oligarquía de siempre...).

Abre tus viejas cosas.Junta tu maquillaje.
Alguien se acerca. Cierra los ojos, siéntate.
Dale gracias por estar.
Dale gracias por estar cerca de ti....

Entre los viejos muebles prende otro cigarrillo.
Esa poesía viene a buscarte, y además...
Dale gracias por estar.
Dale gracias por estar cerca de ti...

Este ensueño es un silbido más en el viento.

Recuerda
que un guerrero no detiene jamás
su marcha.

“ Dale gracias”. Del álbum “Alma de Diamante.”
1983 – Ratón Finta ediciones.

No voy a hablar de su poesía. Sería demasiado y además no estoy capacitado.
En otro momento voy a escribir El Primer Pequeño Spinetta De Bolsillo.

Y en ésos años tocaba con todos músicos nuevos,
re-profesionales y talentosísimos.
Ahí aparecieron Javier Malosetti en bajos,
Jota Morelli en batería,
sucediendo al gran Pomo,
que venía de estar con el flaco desde Pescado Rabioso.
Guillermo Arrom en guitarras.
¡Y el mono Fontana en las teclas! Sucediendo a Diego Rapoport y a Leo Sujatovich...!
Tremendos músicos.
También ahí llego al país el midi, el roland, el sampler.
Todos complementos de las guitarras y los teclados
que eran usados por los grandes grosos del pop y del jazz del mundo.
Luego todos éstos muñequitos siguieron tocando en sus respectivos proyectos musicales.
El flaco componía música con el mono Fontana y se dedicaba e s c e n c i a l m e n t e
y casi exclusivamente a “cranear” sus imágenes en las letras.
El tipo estaba tranquilo y se internaba a escribir...
Artistas imprescindibles para la cultura de un país independiente.

Descubrir que somos hueco cartón.
Un espejo que se mira en el espejo.
Descubrir que solo somos formas que no se dicen...
“Cielo invertido”. Del disco “Don Lucero”.
1989 - Del Cielito Records -

Ricardo Daniel Piña
Buenosayres Miserable.
Dedicado a mi adorada yogui-profesora Mabel Sucari
que soporta los 18 de presión arterial. Y se exilia del amor carnal.
Cree que es lo mejor porque imagina que es lo más simple. ( mmm...)
Martes 15, miércoles 16 y jueves 17 de abril
y miércoles 2 de julio de 2008
rdpina@yahoo.com

Un textito incandescente para el 9 de julio de 2008.

2009-05-13T12:11:00.000-03:00

Reflexiones de un 9 de julio de 2008,
el día de la patria.

al ver para atrás un año solamente nada más un año atrás nevaba y adelante en buenos aires qué te parece que en ese ahora sí hacía mucho mucho mucho que no hacía tanto tanto tanto frío y el perito moreno ahora se derrumba y hace un año en colegiales había lluvias de costado con copitos de nieve y largas colas esperando esperando esperando largas colas esperando
el colectivo largas nunca nunca nunca nunca ví nevar, y exactamente al recorrer la ciudad desde algunos bancos de neblina para el recuerdo de algunas egoístas razones climatológias digo
que si interrumpo todo es porque ahora mirando de reojo llega la cadena nacional y no tenemos previsiones al respecto llega y punto chau adío bá benne ba bai chao mangia tutti cagate testa
di catzo come un plato de pasta di la mamma liberatta por eso por eso por eso por eso por eso mis saludos a diego a marcelo a teresita a leuco a señoras a señoritas embarazadas violadas púberes adolescentes homosexuales heterosexuales transexuales hiposexuales protosexuales intersexuales y la tapa radial del tucumán que cambia todo todo cambia y que cambie
no es extraño la señora mercedes sosa la negra sosa la misma la grosa la siempre vigente y no es negra es oscurita una cantora que ha nacido en la lunita tucumana y es el orgullo argentino cuando ella cambia todo cambia cambia todo esa voz todo cambia cambia todo todo esa voz indígena y de estudio y perfecionamiento en el conservatorio nacional y que si ella cambia no es extraño permítanme que antes de dirigirme les pida un minuto de silencio por un tucumano que falleció esta mañana en un accidente que no pudo prevenirse ni siquiera adivinarse
o sospecharse y él llevaba una escarapela chiquita chiquitita como un bichito en el corazón
y se le manchó de sangre la banderita puesta encima del corazón de la camisa la camperita
con capucha los zapatos las medias todo todo todo y casi todo estaba hecho una porquería feo muy feíto chorreando sangre y daba lástima pena sufrimiento ver a un chico lindo y atento
y un buen amigo de todos y nadie lo conoce y es un anónimo como cualquiera de los que están acá pero gracias por el afecto y el cariño de siempre en este día de sol a 192 años de aquella gesta maravillosa con hombres y mujeres provenientes de todo el país recordando el pasado celeste y blanco en el corazón la historia del billiquen del anteojito del gráfico de revista goles
de pelo del expreso imaginario de satiricón de fierro de humor de patoruzú pero los hombres
y mujeres de carne y hueso de mi patria lucharon y se rebelaron en éxodos incendiaron
sus campos quemaron sus fábricas asesinaron a sus patrones mataron a sus maridos y a sus abuelos a sus hijos sus mascotas sus malvones geranios azaleas jazmines contra todas ésas fuerzas ésas fuerzas ocultas que no querían la independencia querían someternos al los grandes latifundios explotadores del campesinado argentino hasta que llegaba mao tse tung
y comandaba la revolución del campesinado los imperialistas coloniales se negaban a la independencia de las provincias unidas del río de la plata y del río paraná paraguay amazonas orinoco uruguay por eso los pueblos de américa latina que no conocen la su propia historia
y no digo la historia europea ni norteamericana ni la prehistoria ni la historia antigua ni media
ni medieval ni la de los caldeos o asirios o persas ni la historia del antiguo egipto ni de grecia ni de roma están condenados sí digo bien van a estar condenados a repetir como en el mito
de sísifo del que habla el escritor francés argelino albert camus los mismos errores del pasado camus habla del mito griego sísifo que es condenado a llevar una roca hasta la cima de un monte y se le escapa de las manos por cansancio desantención o lo que sea que fuere y la roca se le va rodando hasta abajo hasta el pie del monte y por eso la cumbre del mercosur se hizo aquí con la decisión plena y absoluta de una llanura planicie valle que consiente el momento
de américa del sur y sin dejar a camus y a sísifo ni a centro américa que son naciones hermanas como bolivia perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile ecuador uruguay que como un nuevo momento en la otra independencia con recursos naturales en condiciones básicas como la inpendencia política el desarrollo de los recursos humanos y la integración regional con los países emergentes de todo el globo terráqueo bolivia perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil inclusive la india sudáfrica nepal república dominicana el salvador nicaragua irán kuwait somalía tahití irak palestina y el continente antártico y las islas del atlántico sur porque yo estoy convenecida que el trabajo y la inclusión social son las banderas y para todos
y ustedes lo saben mejor que yo como fue esa escarapela de la que les hablé al comienzo de ese compañero que murió accidentado y que había quedado tan tullido ta rotito tan feo tan espantoso les digo con perdón de la palabra que no pudo diferenciarse un dedo de una mano con la nariz o una oreja o una pestaña o una muela y es muy triste volver a pensar en la muerte en el odio en el dolor por eso los países son el sendero por donde transitan las economías que llevarán a los pueblos por el camino de la independencia en una tierra libre justa y soberana
con gobiernos populares que saben que los humildes son los que siempre pagan las políticas que contienen el desarrollo de la patria y siempre se terminan ahogando en los abrazos asfixiantes de los lobbies empresariales extranjeros y sus representantes corrompidos por la burguesía local de la patria financiera hombres y mujeres les digo que para todos es el tiempo la hora de la unidad de las naciones de la américa del sur nos importa para la vida de nuestros hijos cónyugues padres abuelos mascotas plantitas insectos hogareños las moscas los piojos las pulgas los caracoles del jardín anque dirigentes sociales y empresariales que a 192 años de aquella gesta iluminada revolucionaria de aquellos patriotas que pudieron vencer a los ejércitos más poderosos del planeta inglaterra españa francia portugal españa francia portugal francia portugal inglaterra españa y hoy desde tucumán estamos para construir la nueva verdadera independencia gracias por el afecto y la dignidad de pueblo unido que jamás será vencido
ultrajado dominado empaquetado sodomizado desheredado desinstitucionalizado deorganizado estupidizado desnacionalizado gracias por la fuerza y la confianza en este acto central en la provincia de tucumán el jardín de la independencia el jardín de la república el jardín de los naranjos en flor y el comienzo de américa unida intimamente entre los países de raíces latinas
en la independencia de los trabajadores que siempre siempre pagan y pagan y pagan
políticas que contien el desarrollo de la patria y sufren y se desangran y se mueren y accidentan como el pibe de hoy que se murió como un perro y era bueno muy buen hijo buen padre ejemplar marido gracias por el afecto y el llanto y la pobreza y la dignidad y dejan la vida por el país por éste futuro para todos los hijos de todos y siempre le ponen el hombro y los brazos gracias por la fuerza por la pasión por el compromiso por el ideal por la ilusión que es una llama de fuego de libertad y le ponen garra y pezuña y confianza a una causa de revolución nacional
y finalmente les digo una oración para que viva para siempre en nuestros corazones iluminándonos el futuro de la emancipación y revolución de nuestro excelentísimo celestial y amado siempre bienaventurado generalísimo en nuestros corazones Juan Domingo Perón
en su cielo de justicia social y reivindicaciones obreras Y nos proteje en su amor inmaculado nuestra señora, Eva Duarte..

ricardo daniel piña
9 y 11 de julio de 2008 (editado el 17-9)
rdpina@yahoo.com
música folclórica en buenoayres miserable por radionoticias del plata
para luli luli luli luli luli luli en la flia.

es mi misión en este mundo hacerme eco de las masas

2008-09-12T14:22:00.006-03:00

que se dirigen hacia el bello futuro de la redistribución equitativa de la riqueza
y no me importa que se malinterprete esa sociedad que imagino más justa
más igualitaria más solidaria más socialista -si se quiere-
uno tiene sus motivos y una formación aunque a veces no estén a la vista,
y no me equivoco si digo que me involucro de lleno
a la campaña de la selección nacional de fútbol
porque soy argentino hasta la muerte como césar -el hijo de baldomero-
si bien es cierto que son cuatro años hasta llegar a sudáfrica
y todavía falta mucho todavía hay tiempo para aprender a cazar elefantes leones
y debe seguir el coco basile y hay que apoyarlo porque es el mejor
y porque conoce la dinámica del seleccionado
y está templado para eso y les inyecta gloria a todos los muchachos
y tiene personalidad liderazgo paternidad aplomo historia
y messi tevez riquelme di maría abondancieri carrizo coloccini etc etc etc
-y no quiero nombrar a todos-
tarde o temprano le van a dar forma al conjunto de una selección estrella,
y aunque perdamos contra perú no nos va a importar
no nos tiene que importar porque nuestro objetivo es el futuro
no dejemos que el árbol nos oculte el bosque
vamos mirando siempre más allá el camino de los ejemplos de grandeza
de los grandes líderes de la historia
como alejandro magno y sus ejércitos
como julio césar y sus legiones
como san martín bolivar o´higgins y el sueño de la américa unida
hemos empatado contra paraguay de locales, es lamentable
y es posible que suceda que nos caguen a palos en lima
es cierto que está en los cálculos de los pesimistas y que eso contagia a los optimistas
si hace cuatro partidos que la selección no gana
está todo trastonado está y no sé a dónde vamos a ir a parar no sé
dá lo mismo que seas cura colchonero rey de bastos caradura o polizón
los periodistas ya lo dejaron bien clarito
el equipo va a seguir teniendo una cabeza como julio grondona el padrino máximo
y el coco les va a mostrar a todos
que a pesar de que no va a hacer el trabajo habitual de pelota parada
y que no va a tomar ninguna medida como excluir del plantel a ningún jugador
porque no tiene ganas está angustiado apesadumbrado triste amargado
porque mascherano abondancieri y tevez no van a estar
mascherano y el apache están suspendidos
y el pato abondancieri lesionado
eso lo pone muy angustiado apesadumbrado triste amargado – ya lo dije-
y al borde de las lágrimas siempre que se lo recuerdan
y le aparece esa escena fundacional del soldado cabral tendido en el piso agonizando
y con una paz incomprensible y dueña de los patriotas de la libertad diciendo:
“muero contento, hemos batido al enemigo”
de michelis va a jugar libre marcando el fondo con tres marcadores delante de él,
seguramente serán jonás gutierrez, coloccini y el cata díaz
¿a heinze? le pusieron una estampilla destino: real madrid – madrid españa - sin palabras
y de michelis... ah...! es increíble que tenga piernas todavía...
con la b e s t i a d e n o v i a que tiene, no se puede creer...
yo estaría, canalizado con suero y al mismo tiempo empepinado 324 horas por día...
con evangelina anderson que tiene un culito de ciencia ficción
¡no iría ni a entrenar! eso es terror sicológico de alfred hitchcok
como un bomboncito de chocolate interespacial que te parte la cabeza
y está relleno con dulce de leche y es redondito y suave que convoca la ternura de bambi de disney y decía... perdón, que me fui de tema de michelis va a barrer a diestra y siniestra el área argentina y se la va a pasar peinando esa melenita de colón descubridor
de dominicana en el caribe mojadita para que le marque el peinado y el corte y le enmarque esa caripela de guachito pistola yo le diría que pare un poco con el aputosamiento que está bien que ya basta que se controle un poco en cada pelota parada en cada lateral
a cada momento se está pasando la mano por el pelo
porque eso le hace mal al conjunto de hombres dedicados a la clasificación para el mundial
porque lo ven los rivales y se envalentonan y comentan entre ellos...
...uy! miralo a este mariconcito qué lindo que es! yo quisiera tener una novia como él!
y tevez es un nardo que se hace expulsar porque es un guapo calentón
aunque sentí –sinceramente- mucho placer alegría regocijo -morbo llamale-
cuando ví al paraguayo en el piso retorcido de dolor
yo le hubiese caminado encima de su tibia hasta que se quiebre al medio
es que carlitos es un pibe excepcional y está harto que le peguen todos
en todos los partidos los jonis ingleses
tuvo que jugar en dos meses la definición de la copa inglesa de fútbol
y la champions league -el torneo de campeones de europa-
y en la mayoría de los partidos fue suplente y luego de entrar hacía un gol
–fue como una fórmula del técnico del manchester united alex fergusson-
y salió campeón en los dos torneos es una verdadera máquina ya no cabe duda
pero viene acá y lo rajan y los demás compañeritos argentinos sus colegas
tienen celos se aputosan se mariconizan porque sienten que está apañado
porque es un grande no cabe duda es una bestia y se banca lo que venga porque es guapo
–basta ver el gol que les hizo a los serbios en el mundial de alemania-
y al coco le gusta mucho y es el jugador del pueblo -es más que messi en ese sentido-
y a los demás no tiene que importarles que tengan que trabajar más por el mismo sueldo
si quedan diez cuando lo rajan no se quejen porque estás en un país
donde rige la ley de mercado o sea la ley de oferta y demanda del capitalismo
y es así lo lamento andá a llorarle
a la federación agraria y a la sociedad rural
y a tus amigos de ángeli y bussi
y sinó andá a vivir a cuba rusia china o corea del norte
y no me inflames la baricocele de las bolas con la pendejada desarrollista
de votar a macri en el gobierno de la ciudad

“La palabra misterio ya no explica nada...”
“...La pera trepida en el plato.
La miel se despereza en el frasco cerrado,
para desesperación de las moscas que acechan posadas en el vidrio.”
(Zelarayán,La Gran Salina, 21 de octubre de 1922)

de un 9 al 12 del mes 9 de 2008

Si el burrito reecibe de espaldas al arco y pivotea, la locura y la preocupación empieza a ser de los rivales.

2008-09-03T10:51:00.005-03:00

No puedo, no me quedan ganas, es inútil, no insistan.
No nací para tener que memorizar algo ridículo.
Es ridículo imponer la ley de hierro para un plantel que ya empieza a padecerlo...
El domingo pasado ya perdimos contra Banfield.
(Está bien. Nos tuvieron siempre de hijos. 2 x 3 nos ganan.
Pero esta vez, sabían. Ellos ya sabían que no lo iban a ver en el medio,
armando una jugada y levantando la cabeza o recibiendo de espaldas al arco
y jugando de pivote.)

Independiente Rivadavia de Mendoza...
¿Me dijiste que era de la “B” o de la “C”?
¿O de la “Z”? ¿Y está en Mendoza?
¿Pero y a mí que carajo me importa quién es Independiente Rivadavia de Mendoza?
Sí, ya está. Juegan a la pelota. Y sí... ¿y a mí qué?
Se Fue. El muñeco de Simeone no lo quiere. Dice que es un mal ejemplo.
La dirigencia no lo quiere. Dicen falta de compromiso.
Aguilar no lo quiere. Para él dejó de ser el referente.
Y lo peor es que son demagogos todos por igual.
“Sí, porque él... blábláblá... fue artífice de una de las épocas
más gloriosas de River. Junto con Francescoli, Burgos,
el “pelado” Almeida y Astrada...
No lo ayudan pero se llenan la boca con las boludeces preelectorales...
(Siempre están en épocas de elecciones en todos lados, en todo momento
y son los mismos dirigentes que buscan algún mecanismo de legitimar sus cargos...
¡Y eso es demagogia!) ...mentirosos conformistas son todos una manga de ortibas!
¡Las grandes lenguas lamedoras de culos!
Necesitan legitimarse y hacer cualquier puesta en escena
para salir en TyC Sports o en Fox o en ESPN, tanto que confiesan
con lágrimas en los ojos que lo quieren...
¡Ya veo cómo lo quieren! ¡Me cago en ellos!
¿Por qué la dirigencia no lo banca hasta el fin?
Hasta que se muera de cirrosis, si es necesario...
O lo pise un tren o tenga un accidente automovilístico y se parta los cuernos
o se suicide. ¿Por qué carajo River no asume la “paternidad” sobre Ortega?

No lo hacen porque no quieren. Son una manga de oportunistas.
Y no se enteran que es una causa popular, rehabilitar a Ortega del alcoholismo.
Déjenlo jugar. Manga de idiotas. Enfermos mentales.
Déjenlo que llegue tarde a entrenar. No lo repriman, manga de maricones.
Déjenlo que falte. Que haga su vida, carajo!
¿Pero se creen que es un forrito de 15 años? Pero no.
No subestimen a la gente, porque lo que hacen con esto es inducirlo
a que se convierta en un boludito.
Dénle la responsabilidad de levantarse temprano e ir a entrenar con sus compañeros.
Ya es un jugador grande. Tiene experiencia. No lo crean un borrachín.
Que tenga fe y confianza que los mismos compañeros
y el mismo grupo lo va a poner en vereda.
Dejen que actúe la naturaleza del afecto.
La contención natural del compañerismo.

Señores dirigentes, señores del cuerpo técnico:
Nunca nadie es tan malo por chuparse... y andar mamado por el mundo.
¿Quién no se mamó alguna vez?
¿Y armó algún escándalo o una pelea? ¿Quién?
Acá falla otra cosa mis queridos cabezas frescas. Testas di campello.
Nunca nadie se volvió curda porque lo gustaba el vino.

Dejemos de lado todas esos dichos y máximas populares acerca del curda.
Este caso no es un curda perdido porque no tiene trabajo,
y lo dejó la mujer y vive en una villa desde que llegó del Chaco.
No. Este es un tipo que tuvo el mundo redondo, girando delante de sus pies.
Movido por sus pies. Modificado por sus pies. Cuando hablo de sus pies
hablo de su inteligencia, su creatividad, su iluminación. Su talento.
Ortega es el burrito. Amado por toda la hinchada.
El burrito siempre fue un tipo de bajo perfil. Callado. Sumiso.
Estoy seguro que esa sensibilidad que emana del silencio y la reflexión,
lo catapultó al alcohol. En un ambiente de mucha competencia, muy machista
y se ha convertido en éstos últimos tiempos en un ambiente muy clasista.

Pero, lo cierto es que ya no voy a verlo más.
Y verlo en otro equipo, de esta forma humillante,
es peor que verlo muerto.

Las marquitas en el césped no tendrán el número 42 de sus botines Nike
aplastando los tréboles y la gramilla que se extiende por todo el campo de juego
y hasta pasa por debajo de la reja que divide y se va a la popular. Por los pasillos.
¡Rizoma! Hubiese dicho Deleuze...
Rizoma como el mejor ejemplo de un cuerpo
que en el amor divide su magia,
contagia su talento a miles de seres que sueñan
al verlo hacer delicadas maravillas estratégicas con la pelota.
Y piensan ¿qué sentirá al llevarla “atada” a su pie derecho?
¿Hambre de trascendencia?
¿Alegría y placer?
¿Complitud?
¿Alguna vez pensará en Maradona o en Messi o en Riquelme?

¡El amor del “burrito” hace rizoma en la gente que está en la cancha,
y que está en la radio AM!
¡Creaciones exquisitas conjuntas con forma de pelota!
¡Caramelos o galletitas junto a otros futbolistas en todos el pasto
de todas las canchas del mundo!
Saviolita, Aimar y Ayala en España,
Crespo, Cruz en Italia, Cavenaghi y Maxi López en Rusia!
¡Ellos no reconocen las fronteras!
Sin nada más que una esfera de cuero que esparce la magia de celebrar y manifestar
la felicidad de verlo al respirar hondo el perfume del pasto pisado en la destreza,
el surco tallado en el césped por entre medio de las piernas del número cinco (5)
por el costado del marcador izquierdo (3) que viene por acá y yo paso por allá.
Y mira al arquero que está saliendo del arco hacia él...
Y el burro que le da el golpe con el lado externo del pie como si fuese un taco de billar...
Luego de ponerle tiza al taco, le pega a la carrera y la bocha agarra al arquerito valiente
Y de buena voluntad a mitad de camino.

Vuela Vuela Por El Aire Pelotita Blanca Y Cose Los Ojitos Todos Con Todos
Lo Pueden Ver Rivales Y Propios Y Todos Gritan Unos Para Sufrir De Dolor
Otros Para Sufrir De Placer.

Será un triunfo de la maldad organizada,
la represión policial general moral.

Los defensores del equipo rival, varios días antes del partido, dirán:
Orteguita... menos mal que ya no está el jujeño... la pelota va a correr
hacia el arco de ellos como por una pendiente hacia abajo. JaJaJa!!
Por fin! Vamos a necesitar delanteros y volantes ofensivos y no tanto defensor...
Y por mi posición de stopper no voy a tener que salir a buscarlo al medio...
y pegarle en los talones o en los gemelos o apoyarlo y tocarle el culito
y decirle alguna guarrada
y que el referí me cobre foul
o me llame la atención.
O en el peor de los casos, comerme un amague, y quedar pagando
y comerme las verduguedas de toda la hinchada de River.
Lo peor es que puedo quedar marcado
y en la primer cagada que me mando, el referí me raja.
Ahora, no voy a correr esos riesgos.
¡Este es el triunfo de la mala intención!
¡Viva el General Galtieri, El brigadier Rojas. El comandante Massera!
¡Que viva Lopecito Rega, el brujito de bulubú!
¡La mala intención es la resurreción! Pensemos mal. Obremos mal.!!
Hagamos trampa!!

Voy a terminar haciendo lo mismo que hice siempre y lo iré perfeccionando:
salir a tapar al medio. Copar la línea de los mediocampistas.
Anticipar. Y tocar a mis volantes, rápido.
(Con los aplausos y ovaciones correspondientes. Ah! Qué lindo es eso...)

O si recibe y domina la pelota, le pongo el cuerpo o lo empujo un poco,
para que la pierda...
Dentro de esa confianza que me caracteriza a que no me cobran nada y todo sigue igual...

Ariel Ortega, el jugador intransigente con la alegría natural
para dar lujos y felicidad a la tribuna.

Tu pelo turbio desarmado por el sudor
y el agua del vértigo de esa jugada
que arranca por el medio a la derecha,
en la posición de ocho (8) y terminar de siete (7).
Y dejás a los defensores, muñecos de trapo por el piso
que van a salir en la Olé del domingo, arrastrándose por el pasto,
haciendo los gestos del ahogado ridículo con el agua a la cintura
en la primera rompiente del mar,
y ellos piden por favor que te apiades de ser un animal malabarista de los pies
y que termines de hacer esos pasos pequeños combinados con pasos dobles, largos, precisos y los cambies con un giro, un cambio de dirección
y los defensores y el cinco (5) se quedan fundidos como máquinas obsoletas del siglo XIX,
y se les quedan las piernas anudadas de tanto amague,
y la tribuna se cae adentro del rectángulo verde,
y los alambrados de algunas canchas de los clubes más humildes
se hinchan de embarazada de pelota de fútbol,
la panza de la tribuna popular se viene en avalancha y nadie se lastima
nadie se cae es una sensación de bajar escaleras en la magia frenética apasionada
de un quiebre en la continuidad narrativa de la jugada.
Y en un grito enloquecido de repente te ves ahí abajo a ras del piso
y te das vuelta y mirás para arriba y no entendés.
Bajaste 30 metros? Subido a qué?
Ortega hizo una magia y te desapareció de allá arriba y te materializó acá abajo.

Las línea de cal, las líneas de los corazones y sus venas
sus arterias trenzadas de colores
en la franja roja
entrecruzada desde allá arriba de la popu
hasta acá abajo, hasta el área chica rival.
Todo lleva tu franja.
Todo llevará tu franja de prócer gallináceo de selección argentina.
Mi amado Ortega burro celestial iluminado por la creación de dios.

Cuando te veo con la pelota en los pies me digo: Dios debe existir.

Todo llevará tu franja de jujeño de puna de Atacama.
Los cerros, las quebradas, los Valles Calchaquíes.
La Puna. Salta y Bolivia.
El macizo de Atacama que nos une a Bolivia, Chile y Perú.
También nos une al macizo de Brasilia.
Ronaldinho en su casa de Río,
en su infancia tenía un poster, en su cuarto de adolescente,
del mejor Ortega en la selección de Basile.
Todo llevará tu franja en el fútbol argentino, de selección argentina
de Daniel Alberto Pasarella de Alfio Basile
de Marcelo Bielsa.

buenosayres miserable
del 25 al 29 de agosto de 2008

Para Ariel Ortega...

2008-08-29T09:39:00.008-03:00

Son niños.

Y no juegan fútbol, juegan a la pelota.

Son niños que han jugado en la primera de River,

en el Fenerbache de Turquía,

en la selección argentina, con el payasito...Aimar,

el patito Abondancieri,

el muñeco Gallardo,

con el bati Gabriel,

con el cholito Simeone.

Las piernecitas chuecas con medias blancas en los barrios de Jujuy,

a 2800 metros sobre el nivel del mar,

no dejan de hacer morisquetas,

gestos,

malabarismos,

disfrazados con los colores del campeón.

La mamá que sale a la vereda. - Arielll....!!!!

El tata que se asoma a la ventana. - Ariellll......!!!

Y el burro le tira un sombrero, al viejo.

Y pela esa sonrisita picarona.¡¡

Pero qué cosa estos chicos, qué manga de vagos!!...

Ya pasó una hora y media...

Pero ahora el burro se lleva a la rastra al cinco rival,

y a los defensores, que lo van “custodiando” de cerca.

(Al seis rival, al stopper.

Que lo vino a buscar casi al círculo central.

Y el burro le actúa que se va trastabillando,

que se va cayendo,

y de paso lo golpea con los hombros y los codos,

como diciéndole:no te la creas, gil de goma.

Otario de panadería. Cara de papa...

No es porque vos me estés marcando.

Yo estoy actuando.

Estudié con Lito Cruz, boludo.El me enseñó.

Yo me nutro de la demora.

A eso se llama en teatro: Memoria Emotiva.

Empiezo a pensar la jugada desde la sombra misma del génesis de la creación.

Detengo el tiempo hasta que todo se haga previsible.

Así ustedes, los rivales, siempre caen porque confían en control de la jugada,

y a mí se me ríe el orto y voy al trote con la pelota dominada

y amagando para un lado para el otro, que se la paso a Almeida, o se la doy a Ahumada,

o mejor a Poncio, o a Crespito,

o al Cholito Simeone o al ratón Ayala o Sensini y sigo para atrás.

Ordeno mi equipo.

Voy para mi área, hacia mi propio arquero...

y una vez que la pelota supera la línea de mis últimos compañeros que defienden.

(Yo voy hacia mi arquero pero mirando para los costados.)

Ahí, ya podemos atacar en bloque.

Me doy vuelta y me queda toda la cancha de frente

con mis compañeros todos acomodaditos cada uno en su lugar.

¿No te diste cuenta?

¡No ves que sos un gil de lechería!

Nunca nadie se da cuenta de eso.

Bá...! En la verdá... Sí, se dan cuenta...cuando la van a buscar adentro. Fesa!)

Abre la pelotita Nike blanca, hacia un costado, a Saviolita,

que le mete un pechazo al marcador, despacito, por las dudas, para que no se la crea.

Porque él también sabe la estrategia del Burrito...

que la va a busca adentro del área.En el punto del penal.

Mientras Saviolita amaga una vez, se vuelve, hacia los mediocampistas de su equipo,

los mira a los ojos, sí, los mira a los ojos, parece que les habla y les dice cosas

del secador de pelo de la señora,

de los cubiertos de la cocina y la tarta de jamón y queso...

que los chicos ya se fueron a la cama, que la ropa está en el lavadero...

y se las va a dar...

pero hace un giro y no se las da nada,

arranca y frena y se vuelve a dar media vuelta,

y arranca sin marca rumbo al arco. Viste?

¡Es la escuela de Lito Cruz y la memoria emotiva!

Cómo me haces hablar en el silencio

2008-08-22T01:53:00.010-03:00

http://benkakin93.blogspot.com/2008/05/cmo-me-haces-hablar-en-el-silencio.html

pubblicato da questa nera

SIMA de Isol y Zypce / ya a la venta en tu disquería amiga

2008-08-21T09:36:00.013-03:00

Acerca de Sima:
11 tracks
Voz: Isol
Instrumentaciones: Zypce
Letras: Isol
Música: Isol - Zypce (excepto La primera vez y Vos me llamás,
de Dani Umpi - Adrián Soiza)
Producción artística: Zypce (en Vos me llamás: Zypce -Cecinini)
Premezcla: Isol – Zypce
Mezcla: Zypce – Cecinini
Mastering: Nicolás Cecinini
Arte cd: Isol sima: sust. f. abismo, precipicio, despeñadero, profundidad.

Editado en Junio de 2008 en USA por Darla Records y en agosto 2008 en Argentina por los artistas (La Calandria discos).

PRÓXIMOS CONCIERTOS

Domingos 21 y 28 de septiembre a las 20:30 hs

Teatro 25 de Mayo,
Av. Triunvirato 4444, Ciudad de Buenos Aires Tel: 4524-7997-
Entrada $ 15-
Algunas reseñas de SIMA en USA:
"It ' s one of the year ' s more curious CDs: a spectacular headphone album, with a richly layered world of blips and clicks. Isol and Zypce don ' t attempt to reinvent electronica on Sima. But it ' s a brilliantly crafted example of how mesmerizing and emotionally vibrant a mix of beeps and drum machines can be. It ' s the kind of album you can get blissfully lost in, drifting deep into the crackled texture of its digital landscape. It also doesn ' t hurt that singer Isol (who ' s recorded with Entre Ríos) has an enchantingly pure voice." (Robin Hilton, NPR)

SIMA en la National Public Radio (NY)
http://www.npr.org/templates/story/story.php?storyId=91167529
"This eleven track album features unconventional pop music that is eclectic and often strangely hypnotic. Even though the instrumentation and arrangements are decidedly offbeat, the overall flow of this album is strangely pleasant and appealing. This could be due to Isol ' s incredibly smooth and absorbing vocals. Both siblings took part in writing the music. It should be noted that, even though she has been involved in various other projects, this is the first time Isol has been involved in actually writing music. Some of these compositions bear a slight, strange resemblance to some of the more experimental music created by Lol Creme and Kevin Godley. It would be difficult to compare Sima to other twenty-first century albums because it is just...very...different. For folks who need to understand everything they hear, the lyrics are translated into English in the enclosed lyric booklet. Super imaginative and satisfying. An easy

TOP PICK. Highly recommended!
EXCELLENT +++ ". (Babysue)
"You certainly never quite know what to expect from this duo from one minute to the next, and perhaps that ' s what ' s so charming about this unique debut -
certainly one to look out for". (Barcodezine)
"Isol ' s singing is smooth and clear, murmurs and croons. Zypce ' s instrumental style is sharper, made of splinters, pianos played one key at a time, strokes from a chamber cello, a sampled Irish bagpipe in "Romance Fatal", electronic blits in "La Culpa", a windchime, a pranged string, blunted taps of wood, a splatter of crackle as rain falls on a hard surface. Together these complementary opposites make an album that is delicate and surprising”. (Popmatters)

Un poema de "Sentimiento Bielsa", Eloísa Cartonera 2005. Traducido al portugués por Douglas Diegues.

2008-08-13T16:48:00.004-03:00

Tudo isto
não será
um encantamento
do senhor Bielsa?

Meus olhos se perdem na atualidade.
Como dois pássaros que se esborracham contra meu crânio
e seguem as quedas de cada um dos manifestos.
Os acordos, entre as portas
giratórias dos bancos, estão desfeitos.
E penso que tudo é uma conseqüência
e termino me justificando neste grande mal-estar.

O governo caga tudo o que toca.

A morte me levanta com o pensamento de cada manhã.
No entanto os vizinhos fingem que são amigos
só para ver a nossa
maravilhosa
seleção de futebol.
Mas Bati, Caniggia, Verón ou Ayala
todos eles
de fato
não quiseram voltar a
se misturar nesta desgraça.
Mesmo que corações peguem fogo de melancolia...
Preferem lembrar o lirismo do mate, do doce de leite
ou do bonde. Enquanto nós
padecemos os três poderes
e a um executivo eleito por uma assembléia legislativa!
Se isto não for tirania do século XXI no âmbito do subdesenvolvimento,
o que é a tirania? Onde está?

A opção do momento
Eleger entre cidadão
ou torcedor

Tem de ser
Muito valente
Ou muito imbecil
Para seguir suportando toda
Esta porra de demagogia. Não?

Para el "burrito" Ortega... Soy un hincha de River más, que lo ama y le agradece la felicidad...!

2008-08-11T10:46:00.004-03:00

Los tratados sobre la felicidad
no nos dejan muchas alternativas...

Mabel, no era mi intención esterilizar las ráfagas de amor
que aparecieron por debajo de la puerta de la cocina,
mientras nos teníamos abrazados emocionados hasta las lágrimas.
Fue así.
De repente.
Hay instantes en que me siento inmensamente feliz. Y no siento merecerlo.
Y quisiera llorar de emoción. (Para descomprimirme)
Y eso nunca va a ser como llorar de padecimiento. (Carajo!).
Nadie me dice que tengo que verbalizar a la felicidad.
Pero el amor hace esa cosas.
Insiste en poner en palabras las emociones,
desde las más simples a las más complejas.

Y el periodismo deportivo dice cositas pavotas,
no usa las palabras como reflejo de las cosas simples.
Se lava las manos, la cara, las patas,
pero no alcanza para elevar al rango verdad
ese aire que llega por fin, luego de nadar veinte metros en apnea.
(Me explico?)
¿Tienen miedo de pasarse de rosca?
¿La idiotez se confunde con valentía?
Y por eso no hacen lo que tendrían que hacer.

Al “burrito” Ortega se le está escapando la vida.
De a poquito, como para no hacerse notar.
Los niños a la edad que juegan a la pelota no tienen defensas en su psiquismo.
Son niños, por más que tengan veintinueve años. Y no juegan fútbol, juegan a la pelota.
Son niños que han jugado en la primera de River,
en el Fenerbache de Turquía, en la selección argentina,
con el payasito...Aimar, el patito Abondancieri, el muñeco Gallardo, con el bati Gabriel,
con el cholito Simeone.
Las piernecitas chuecas con medias blancas en los barrios de Jujuy,
a 2800 metros sobre el nivel del mar,
no dejan de hacer morisquetas,
gestos, malabarismos, disfrazados con los colores del campeón.
La mamá que sale a la vereda. - Arielll....!!!!
El tata que se asoma a la ventana. - Ariellll......!!!
Y el burro le tira un sombrero, al viejo. Y pela esa sonrisita picarona.
¡¡Pero qué cosa estos chicos, qué manga de vagos!!
...Ya pasó una hora y media...
Pero ahora el burro se lleva a la rastra al cinco rival,
y a los defensores, que lo van “custodiando” de cerca.
(Al seis rival, al stopper. Que lo vino a buscar casi al círculo central.
Y el burro le actúa que se va trastabillando, que se va cayendo,
y de paso lo golpea con los hombros y los codos, como diciéndole:
no te la creas, gil de goma. Otario de panadería. Cara de papa...
No es porque vos me estés marcando.
Yo estoy actuando. Estudié con Lito Cruz, boludo.
El me enseñó.
Yo me nutro de la demora. A eso se llama en teatro: Memoria Emotiva.
Empiezo a pensar la jugada desde la sombra misma del génesis de la creación.
Detengo el tiempo hasta que todo se haga previsible.
Así ustedes, los rivales, siempre caen porque confían en control de la jugada,
y a mí se me ríe el orto y voy al trote con la pelota dominada
y amagando para un lado para el otro, que se la paso a Almeida, o se la doy a Ahumada,
o mejor a Poncio, o a Crespito,
o al Cholito Simeone o al ratón Ayala o Sensini y sigo para atrás.
Ordeno mi equipo.
Voy para mi área, hacia mi propio arquero...
y una vez que la pelota supera la línea de mis últimos compañeros que defienden.
(Yo voy hacia mi arquero pero mirando para los costados.)
Ahí, ya podemos atacar en bloque.
Me doy vuelta y me queda toda la cancha de frente
con mis compañeros todos acomodaditos cada uno en su lugar.
¿No te diste cuenta? ¡No ves que sos un gil de lechería!
Nunca nadie se da cuenta de eso. Bá...! En la verdá... Sí, se dan cuenta...
cuando la van a buscar adentro. Fesa!)

Abre la pelotita Nike blanca, hacia un costado, a Saviolita,
que le mete un pechazo al marcador, despacito, por las dudas, para que no se la crea.
Porque él también sabe la estrategia del Burrito... que la va a busca adentro del área.
En el punto del penal.
Mientras Saviolita amaga una vez,
se vuelve, hacia los mediocampistas de su equipo, los mira a los ojos,
sí, los mira a los ojos, parece que les habla y les dice cosas
del secador de pelo de la señora, de los cubiertos de la cocina y la tarta de jamón y queso... que los chicos ya se fueron a la cama, que la ropa está en el lavadero...
y se las va a dar... pero hace un giro y no se las da nada,
arranca y frena y se vuelve a dar mediavuelta,
y arranca sin marca rumbo al arco.
Viste? ¡Es la escuela de Lito Cruz y la memoria emotiva!

Al marcador le están desatando las piernas
con desenredante Sedal para cabellos grasos....

Ortega ya llegó al área.
La espera... Ahí le vá...
Uh...!!
Alcohol se interpone y le empieza a masticar el hígado,
al ángel norteño de la ribera del Río de la Plata.
Alcohol disimula y le endurece los riñones y le dice que lo protege.
Alcohol lo llena de mujeres fáciles que por el momento no le cobran y lo usan.
Alcohol le miente y le soba el lomo. Le dice que nunca tuvo un amigo como él,
y lo eyecta al salón de la fama de la farándula mediática
Rial, Sofovich, Tinelli, Lucho Avilés..
Alcohol le exige ser grande y calculador en la barra del boliche
de la costanera norte donde acuden las estrellas vip:
Florencia de la Ve, Evangelina Salazar, Natalia Fassi,
Cristian Sancho, Ricardo Darín. Marcelo De Belis.

“...mascarita, mascarita, mascarita, te viniste con la cara sin lavar....”

Y está bien... qué sé yo... Y bueno loco, me parece que se fue de mambo...
La cana lo detiene porque se pegó un palo con el auto
y le hacen el control de alcoholemia y lo verduguean porque está en pedo.

Y la gente es medio forra... Viste?
Eso. Y si tienen uniforme azul o verde, es peor.
Se te suben encima de la cabeza y te gastan. Te denigran adelante de cualquiera.
-Y bueno loco... que sé yo... el tipo es grande, que no joda...
Tiene una familia, que piense antes de hacer pendejadas...
La verdá, ma´si, si es por mí, que se vaya a la mierda! A mí qué carajo me importa...

¿Será la misma solemnidad alrededor de nosotros
cuando nos comemos las uñas
mirando el informativo de noticias en canal siete?
¿Es el mismo ejercicio compulsivo
de hablar alguna cosa, para salir del paso?
¿Será lo mismo que pasa cuando no queremos,
ni pensar,
en el más grande desertor celestial del siglo XX,
el último mago sicótico Sui Generis,
la máquina de hacer pájaros,
Porsuigieco,
Serú Girán?

¿Eh? ¿Eso es, che?

¿Me estás entendiendo lo que digo?

4 y 5 de agosto de 2008
buenosayresmiserábile.com
Al Señor García.
Al Burro.
Al migliore fabro, Ezra Pound.

Con Manuel Alemián...

2008-08-11T10:13:00.007-03:00

Naranjas mariposas rojas

El espíritu nutre a mi corazón.
El espíritu no fue al Colegio de Las Flores
ni come de la compotera fresca fruta litoraleña,
fresca al sol y a la sombra la mora, la mandarina.
Un beso tierno y jugoso de chinita amable,
juguetona en mis tristes pupilas.

El tiempo se va desangrando
y los segundos comienzan a escaparse,
y el tiempo y la sangre, es la sangre que marcha.
Mancha en el hematoma al tiempo que la sangre
inunda la cabeza, las arterias, el cuello,
y chorrean flores rosas y amarillas
y como una amaplola en flor
los sentidos aparecen distorsionados
por el exceso de metrallas dispersas, en ramillete,
y entonces, ¿será una provocación enterarse
de qué es derecha y qué izquierda
en las orejas de los oídos sordos,
de los líquidos del cuerpo que se agolpan
en los pulmones y se acaba el aire?

El sistema nervioso será un cuadro
que miraré más tarde, perplejo, y repasaré en mi mente.
Un cuadro de dolores, de colores señor Martel.
Señor, Julián Martel desenmascara la moralina
pobremente o por complicidad argentina.
El Gran Paraguay prefiere estimar a tener que constatar.
Paraguay constata poco y estima demasiado,
¿eso está bien?
Y siempre hay que escoger antes de acabar,
de abarcar.
Y el mundo nace en tre colores, los del Paraguay, ay, ay!
Colores: rojo, azul, blanco, horizontales.

“Querido Martel:
Acabo de leer tu libro,
como si fuera un paisaje observado desde la ventanilla de un tren.
Saber los fenómenos que nos rodean y transmitirlos
es una facultad mental de los que han nacido como usted, escritores”.

Los millares de muertos, los eucaliptos
y la lluvia en Curupaití, el humedal de sangre,
la muerte de Dominguito,
el encuentro de Mitre con la guarida del Mariscal,
el Glorioso Mariscal López del Paraguay,
escondido como un tigre del impenetrable.

Reviso las formas del vegetal, del añoso.
¿Hendiduras que iluminan equivocaciones?
¿La vanidad y la obsecuencia son de mis compatriotas?
¿Me debo a la Federación o a la civilización?
¿Sarmiento invita o equivoca?
Una cena con Emerson, Boston, Longfellow,
Cambridge, Nueva York?
¡Halague su vanidad!
¿Confiesa haber asesinado a Chacho Peñaloza?
¿Admira la tiranía de Lincoln?
El futuro me tendrá en una piña para echarme
de la historia en que me escriban en tinta verde,
azul del mar de Patagones a Brasil,
desactivando la bomba de Washington.
La luz se posará en la patria
como en una porcelana, otra porcelana.
Los hombres jugarán con el mundo y las estrellas.
El oro, la plata y la sangre de nuestros soldados
terminaron por abonar la selva chaqueña,
y todo en su enderredor.

Río Pilcomayo.

Mariposas azules, rojas y blancas, naranjas
y la arena color marrón.
Los adjetivos van uno y otro, uno y otro,
en los cuerpos desmembrados en el campo de batalla.
Vuelan y brillan texturas y los colores
de los cuerpos de la muerte, de las lecciones
que no tendrán los hijos de los hermanos paraguayos.
En esta selva de quebrachales,
Inglaterra, Estados Unidos, Brasil y nosotros
al frente de la máquina estruendosa de la barbarie.
¿Será verdad que se fundaron ciudades?
¿Será verdad que Urquiza no se cansa
de proclamar capitales?
¿Será cierta la simetría de las naciones libres
con los insectos que infectan los campos de batalla?

Mariposas. Mariposas. Mariposas.
Mariposas rojas,
azules
y blancas, naranjas y mandarinas,
tunning del Paraguay.
Cuchillos hallados en el barro, metralla,
lanzas clavadas en cabezas, diosas falsas,
banderas disueltas en azúcar, congresos, poderes,
estrategias, mutilados, exterminados,
mariposas, ángeles
libando la sangre
como vampiros negros,
negros y naranjas.

A medias con Manuel Alemián
El correspondiente mail de fecha jueves 30 de marzo de 2006, 08:31 pm

Decía:
Fijáte Ricky qué te parece. Todavía está sin corregir.
Nos vemos el sábado, yo caigo tipo 18hs.(Por el local...)
Salud!

Manuel.

Yván Silén (Puerto Rico, 1944)

2008-07-31T16:44:00.004-03:00

Me masturbo

Me masturbo delante de Ti, porque es
imposible que m'esconda debajo de
Tu lupa. M'escondo debajo de
Tu sueño, porque es imposible que

las madres existan. Todo es falso como
un suicida de otoño. Todo es cierto
como un día de lluvia. Todo es triste como
un Cristo de Lata en el corazón

de las amantes. Todo es este semen mustio que
s'escurre entre las voces (todo es sombra,
todo nata, todo es vidrio) d'esa turbas de sicarios

entre las sombras de las rosas. Oro ante el
tropel de las hembras derramadas. Oro
de hinojos, de hinisto ante el flúido de las vírgenes.....

II

Es un tropel de dianas al asalto
del espejo: rosas blancas, sangre blancas
delante de Ti. (Me levanto con Dios
como quien toca una guitarra. Me acuesto

con Dios como quien toca una muchacha).
Me masturbo de luz y de sombra. Me
masturbo de día y de noche como

si fuera un insomnio. Me padrenuestro,
y me peligro y te sueño como un cisne
que ha sido degollado en los espejos.

III

Me masturbo del cielo en el infierno
(del infierno contra el cielo me masturbo).
Un ángel climateo que tantea las paredes.
Un ciego que tantea l'ausencia contra el ángel.

No me hallo debajo de la piel, ni debajo
del prepucio me hallo. Y estoy a la deriva
de mi nombre y me llamo Elegiaco,
Heterónimo, Añir, Seudónimo, Jesús

oscuro el color del cielo en la tormenta
(mariposa de fuego sobre el lago).
Me masturbo sobre el té de las rosas

en medio de la noche irreal del desierto,
de la noche cierta de la mar añil como una
araña de luz sobre la mariposa

IV

de fuego en el instante. Me masturbo
al tercer día de Tú copa derramada
como un tigre herido a la deriva
de la sombra del semen, del

pan y de agua, del día y la noche
do penetro la fakira tierna que
sostiene los puñales. Camellos inmensos
de luna están cruzando el desierto

de la muerte viva a la carneviva,
de lo cierto y de la falso, de lo posible
me masturbo, con rosas y espina,

con tu boca y con tu lengua,
con tu ano y con tu vulva,
como un ángel que guinda de los ganchos

V

toda la sangre derramada,
cálizmente, de la luna. Toda la sangre
de una rosa y una vulva derramada:
un jinete truena debajo de los sueños,

un caballo chapotea debajo del deseo:
un tropel de mujeres como cisnes
(hetererónimos, añiles, inciertos,
anónimamente orgasman

contra las hostias y el cáliz: se
quiebran los cristales contra los senos:
la sangre negra--caramelos de ángeles

inútiles--en la tenuidad del cielo).
Me apocalipso en las sombras, me masturbo.
¡Hay un pez saltando en las penumbra del desierto!

VI

Me masturbo con alambres y con rezos
(un ángel con seno besa a un ángel sin seno).
Es día de fiesta y el cielo es amplio. Una muchacha
negra s'está zurciendo los pezones.

Me masturbo pez de lata sobre los indignos
y benignos. Paso heces cenizosas de anzuelos rotos
en los pezones de las niñas que flirtean
en los besos cenobitas. Estoy solo,

estoy caronte y sudo, como quien arrastra una rata,
una soga, una tira, un ahorcado arrostro, con
mi nombre debajo de la risa, del aplauso,
de las monjas sodomitas en el medioevo,

de la mitra del cielo y de la tierra.
Murmuran de Dante en las tiniebrlas, porque
masturba a Beatriz erótika, imagen

VII

del cielo en los zaguanes. Las ángeles
hacen filas en Venecia. Es inútil
la pira de los píos y la Catedral
de la Quinta Llama se ha llenado

de lapas. Los niños apolillados, encendidos,
cantan hosanas y se burlan de Vivaldi
y befan del cielo y el espanto

en el confesionario verde de las niñas
que han sido arrugadas y exaltadas
(papel chatré) en los orgasmos

de los pedófilos monjes intranquilos
de la muerte. Tu cintura elegíaca
se parece a mi elegía. ¡Hosana al Señor de los Dardos!

VIII

Los caballos bermejos, grises y amarillos
(tiernos y azules) están tronando tlönmente
entre el rayo y la lluvia do mastúrbome
ante el tobillo de Vesta (toda la ventisca

del otoño amanecido). Entre musas y nymphas
nos reímos de Roma, la Ramera. Los muertos
(los diez ejecutados) son cortos, como

l'alegoría del hombre entre las hadas del Hades. Me
masturbo delante del cielo como un guerrero.
Me masturbo delante de Dios

como un santo que celebra el universo. Me masturbo
como un monje entre tu magnolia y tus orquídeas, me sueño
como un dios que orgasma en el Calvario tu ternura.

*****

1 de diciembre del 2004
Nueva York

Jorge Rivelli. (Fragmento)

2008-07-31T10:37:00.011-03:00

Platos agua. Copas de fuego. 90 minutes in hell. A Charles Bukowski

...10 de marzo de 1999
bar bukowski en pasaje de la piedad
y bartolomé mitre
ocho y cuarto de la noche
ocupo una mesa en el centro del salón
una pizarra en el fondo dice hoy mariscos
hay mariscos
pido mariscos
como mariscos
llega el mozo con una botella de vodka
me pregunta si soy judío
le digo que tengo el aspecto físico exterior
además a simple vista no se ve
pero tengo hecha la circuncisión
y que todo esto no me molesta
pero no soy judío
una dama se sienta en mi mesa
dice que nos conocemos
del encuentro casual en el baño
de la casa de un amigo en común
cuando festejaba el bloomday
el problema con los baños
es que me confundo
o voy distraído
o en una casa entra siempre una mujer
cuando estoy yo
una vez entraron dos mientras estaba orinando
las miré y
doblé la boca
la lengua y
las palabras
es un idiota dijeron
y se fueron
en la segunda mesa del bar
del lado de la pared
se sienta una viuda bizca
que esconde el ojo malo
en la copia de kandinski
que cuelga a su lado
tiene la costumbre de describir en voz alta
todos los rincones del lugar
y las características de cada cliente
siempre sola toma bourbon y fuma puros
completan el panorama
dos jóvenes rockeros arrimados a la barra
que toman cerveza negra y hablan
con gran destreza
de música músicos drogas y fútbol
va cerrando lentamente
el quinto aniversario de la muerte del viejo
y como un judío errante
pago la consumición que compartí
con mi vecina de baño y
viajamos al fondo de la noche

Coca de Pablo Queralt - Strip de una Diva

2008-07-28T21:02:00.010-03:00

Ella
no nació en ese bar
ese amor
de putas baratas
ella nació amor

a la vida lujuriosa
de esa música
señora del mundo erótico

entramos en la malla
del juego
en tu frenesí

saltamos a las piernas más y
más abiertas
a lo blanco del vacío

esplendor

y entre esos pelitos

todo estaba en el museo

de lo que se comieron los pibes

y ahora su cuerpo vestido de saliva

pasea por el sol más allá de la línea

si se ve incandescente genital
fascinada dibujo del placer

casi ensueño
que vuela la gracia
de esa plenitud

que ahora besás

tus tetas adoradas
tus tetas blancas, derramadas

besadas en su punto

como pupila que ama la lujuria de las formas
y bebe y besa

...
...

Pero sus muslos hacen trampas
y como vino una noche

otra no

así el camino

hasta despertar en el filtro
de otra pasión

atrapada en el mínimo roce
la vida dedicada a la miel de sus rojos

la lengua la boca en ese universo
voluminoso blanco

al medio de la galaxia
que vuela

en la aguada de los besos
y los mordiscos

sobre las almohadas
nube inflada mujer

que ahora salpica al bañarse con la lluvia fina
del agua de las cataratas
desnuda sobre las piedras

desnuda sobre el hielo de la nieve
sobre su piel segunda

desnuda bajo su otra realidad
del visón

deseosa tambaleante mareada

meneada
en esa pérdida voluntaria del movimiento
del gran falo

...
...

Coqueteo seductor y tosco

de tus tetas con ojos
si vos la potra

del silbo del semen
que nada en la concha

de la loca pasión

y su palabra acción
que deja el vaso de whisky en la tabla
y apaga el faso en el suelo

y se va pisando fuerte

con coca en la cabeza.

(Fragmentos de Coca, strip de una diva.)

Las baldozas de tu vereda sueltan flatulencias amarillentas de tierra y agua.

2008-07-26T21:27:00.014-03:00

A Mabel Sucari (La pintura es de mi amigo catalán-miramarense César Pascual Diez)

Las baldozas de tu vereda sueltan flatulencias amarillentas de tierra y agua
propias de estos días frenéticos de temperaturas altísimas del verano
en pleno julio.
Se comportan de cielo que se deja caer grisáceo como un lobo herido
de muerte.
Vomitan ráfagas de agua estancada y lágrimas, y luego succionan los ADN elementales
de los transeúntes aturdidos por la realidad social de la república.
Ellos mismos se cubrirán como puedan de los flatos temporales, pero se harán jugosos en sus camperas de lluvia como churrascos vuelta y vuelta. El asco es una escarapela.
Ellos, no tendrán escapatoria.
Descubriran la verdad en tus ojos marrones de caracolito petrificado de tristeza.

La prevengo, señora, por mis murciélagos rabiosos.
Que se quieren dormir en la oscuridad permanente profunda de sus caricias.
Y sus babas pestilentes amarillentas rozan las almohadas
de su cama y tiñen de pasión
la mantita de lanita blanca
y gris de su gato senegalés.

Soy huérfano.
Y no tengo consuelo, lo he descubierto así,
de repente, una tarde al abrir los ojos en una siesta.
Recordando esta omisión de los padres.
Es que me han prohibido siempre la agonía de envejecer.
Soy como las cosas que le he robado al país por medio de una votación fraudulenta.

Me diferencio de todos, por todo el amor a mis hijos que llevo en el futuro.
Ese amor que quiero que te lleves como besos en los ovarios que se cansaron
de ovular hace diez años. Es ese amor que dejo caer en el momento que menos
lo esperas para que te acaricie las piernas
y te camine por la piel de los muslos.
Y corra por tus labios y tus pezones.
Quiero que mi amor se siente contigo debajo de las plantas amarillas del árbol genealógico.
Y chorree por las escaleras resbaladizas y angostas de tu PH...
Te dejo el amor de mis hijos por la terraza de tu casa, donde digo poesía entre cordeles y ropa mojada tendida al sol. O en las manguereadas de verano para alimentar a las macetas con líquidos parecidos al agua potable
y a las canciones de cuna.

Soy huérfano.
Me declaro eso.
Más solo. Más miserable que nunca.
Todo me queda lejos.
Tu amor es el ejemplo de esta lejanía
y hasta mi paranoia me dice que todos están
en confabulación para atentar contra mí.
Y me quedo rendido y agonizando como una mariposa de cobre sobre la listas
de muertos en el campo de batalla.

Y todo está lejos de mí, como esos senadores del partido oficialista.
Que se creen propietarios del país
y justifican sus decisiones con su propio corazón
y se encomiendan a la historia y a la posteridad.
Y en su interior se ríen y se creen autosuficientes,
los muy chotos soberbios demagogos.

Los muy señores imbéciles de bolas grandes medio pelotuditos enfermitos
de la próstata
con grandes responsabilidades de la que no se hacen cargo, no entienden
que el pueblo delega por voluntad.
Nunca entendieron que el pueblo delega y está obligado por la constitución.
Pareciese que no van a entender nunca que el pueblo delega en ellos, sus representantes.
Que nunca entendieron que el pueblo no delega nada que no le corresponda.
Y esto es una ley divina.
Y les queda grande la camiseta de argentino, manga de abortos de la naturaleza.

Pareciera que hacen sus carreras políticas para someter al pueblo.
Son una larga lista de pendejos creídos de sus títulos de abogado chupanalgas.
Y joden a la gente que vive de lo que lucha y tiene lo que hace.
Y se encargan bien de no perjudicar a los oligarcas de siempre, los dueños del país,
que lloraban y maldecían porque creían que les iban a sacar los privilegios
que ellos mismos se dieron para sí, en las dictaduras.
Disfrazados de demócratas en las tribunas de la sociedad rural.
Larvas blancas de mosca, camufladas en las causas populares.
Seguramente si las condiciones fuesen como en los años 30,
harían batir sus cartílagos Christian Dior, Cocó Chanel y sus encías nacaradas
sobre los portones de los cuarteles militares.

No se enteraron.
La historia lo recuerda constantemente.
La ofensa y el miedo nunca puede ser un argumento.
Es el cajón de muertos que Herminio quemó en la plaza
aquel día amargo para el pueblo peronista.

Yo ahora, por esto y otras cosas que se comen nuestro futuro quiero que sepas mujer,
que mi amor se hizo una fragancia givenchi de boa constrictor
que se mueve sigilosamente por el mundo jurásico de los racimos de la felicidad,
raspando sus anillos por el suelo verde musgoso de la selva.
Y veo luces en las estrellas desde aquí abajo, más profundas y enormes
y cercanas como sólo se ven en medio del océano.
Es esta certeza de otras luces en tus ojos cargados del dolor añejo de la pérdida.

El auxilio llega quemando lo que no sirve.
Es una ilusión que llevo en este padecer que se ocupa de enamorarnos
de nuestras formaciones de huevo o cigota con cabecitas de higos maduros
que sueltan ese néctar transparente de la reciprocidad del amor en nuestros hijos.
Y de sus boquitas de larva de mosquito o fetito de ballena en almíbar,
que se les escapa esa babita de crisálida amarilla, transparente y suave
como espuma que se condensa en el océano caliente de la teta materna.

17, 18 y 25 de julio de 2008
a Pablo Paredes(1982, Chile)
a Monserrat Álvarez (1969, Zaragoza, España) por “Salida al Mar”.

Insisto.

2008-07-26T21:22:00.010-03:00

(La pintura es de mi amigo catalán-miramarense César Pascual Diez.)

Insisto:
soy tu abrigo
gamulán
corderoy
calvin klein.

es la selva de tu piel
en la que insisto ser tuyo
como mansión distinta habitable permanente
libre y propia y ofrecida en la razón
y la dicha de mi territorio cercano
ese territorio durable de este cuerpo que te ofrezco
porque insisto y permanezco
con la sonrisa justa y decidida
y te doy mi calor de abrigo gamulán corderoy
calvin klein
y te cubro para protegerte porque la envidia muerde

y en mi selva congoleña
acalorada por el aliento
de mi beso conectado by-pass al corazón
y adormecido por el movimiento pendular
de las ramas de tu ternura
me dejo arrullar en tu fortaleza
y quiero dedicarme a cultivar flores en medio
de tu selva congoleña
para cubrirte y protegerte de la infamia que muerde

y darte mi calor de abrigo gamulán corderoy
calvin klein
en la comarca de tu ternura
ese imperio que me hace señas
con ojos persistentes del color del mar
por eso insisto con la mansión
y mi calor de un beso by-pass al corazón
territorio cercano al placer de invitarte a la vida
como la mansión distinta permanente habitable
y quiero y declaro mi cuerpo
como un sinfín tuyo para todo
para todo a tu antojo
aunque tus ganas se vuelvan follaje
en esta
jungla
del deseo

29 de junio y 2 de julio del 2000
en buenosayres
miserable

Entrenadores de la suerte. (Perros)

2008-07-25T14:25:00.006-03:00

"vuelve a casa pequeño perro"

Algo nos dice siempre de volver
como perros.
Los ojos tristes, la cabeza caída, el pelo...

Mucho tiempo fuera de casa, deteriora.

Volver
es cotejar la suerte que creíamos tener
con los propios ojos de perro:
la primera vez hundidos en una lluvia de verano,
la primera ves corridos por una jauría de niños,
la primera mano con caricias nuevas,
los primeros desperdicios celestiales como alimento,
y el primer nocturno: la cara en la baldosa.

Nunca habíamos tenido tanta suerte
con mi banda de perros.

Yo no había sido el único.
Comenzamos a juntarnos en las calles,
despojados de nuestros nombres de mascota.
Nunca tanta suerte nueva,
y en ese volver a casa,
que nos dice siempre perros,
nos volvía esa vieja sensación de agachar el lomo
y lamer la mano que te alimenta.
Mis muchachos eran increíbles.
Ninguno contaba su historia anterior.
Éramos una masa de pelos de colores y sonidos vicerales.

Éramos entrenadores de la suerte.

La “otra puerta”
de aquellas que habían sido nuestras casas,
se llamaba: s u e r t e.
Y no nos animamos a pasar por allí,
salvo cuando nos echaron.
Y en ese momento,
nuestros colores empezaron a ser los colores de la suerte,
nuestros ojos, nuestros olores, nuestros sentimientos bestiales,
la f o r m a de la suerte.

Antes creí que la suerte tocaba o no,
a la puerta principal.
Y hoy descubro que sólo era atravesar
la puerta de servicio.

No demos explicaciones a nadie -bestias amigas-
porque nadie nos mira.
Somos el corazón de la periferia.
Somos el cementerio de los deseos de entrecasa.

¡ Cuántos de nosotros creyó no ser un perro !
Tendidos en un living en el invierno
y cerca de una estufa.
Dejábamos de ser una bestia,
para convertirnos en algo del deseo de los dueños.

Nos sentíamos como niños ocupando lugares privilegiados
y nos fuimos alejando de la bestia.
Es la misma voz que nos decía:
vuelve a casa pequeño perro.
Muerdo el sufrimiento de mirarme definitivamente
en mi grupo de solitarios en masa.
Somos esto: p e r r o s.

Perros alejados a los golpes por la puerta de servicio,
olvidados en algún paraje también olvidado,
donde nos duele: “vuelve a casa pequeño perro”.

Todo lo que hemos vivido luego
de esa puerta abierta a la suerte:
los jardines que hemos roto,
las flores disueltas en nuestros revolcones,
las primera lluvias,
la mordedura del semejante,
y el amor primero que nos lleva por la noche,
primera caricia solitaria,
primera vez el campo para mi nuevo cuerpo de bestia,
primera vez que digo que no,
primera vez que no estoy solo.

¡ Nunca más volver de esta alegría terrible !
¡ Este mundo de calles solitaria me esperó lo suficiente !

Seré el perro que me dicta mi voz.
Ese otro perro con rabia y enfermo de resentimiento
huyendo de todo contacto que me patee
al pasado que no existe.
Solamente me queda un color nuevo de tormentas
y hambre y deshechos.

Seré lo que vaya descubriendo:
Un problema, una palabra perro, un grito o lástima.
Un puente hacia el mundo de los perros.
Seré dueño de algo que vaya descubriendo.

Y hundido en una mañana
caminando por esta alegría bestial,
me diré: nunca vuelvas a casa, pequeño animal.
Nunca vuelvas al centro para ser pequeño animal.
O al menos intenta decir: n u n c a.

Un amor nuevo ladrando nunca.
Somos como países en cualquier sitio
devorando todo a su paso.
Intenta no ser esa voz de pequeño animal del regreso.
Otras voces de perros en las calles en los baldíos
en los andenes en la terrazas en los balcones
están llorando nunca.

Gritan n u n c a.

Cuántos nos miran con desprecio o con lástima
por habernos alejado para siempre.
Se apiadan de nosotros.
No saben que ladramos de alegría : n u n c a.
Les ladramos infinito ante sus puertas.
Ladramos en la basura que nos sostiene.
Lloramos nunca.
Ladramos miseria ante sus propios ojos.

Lloramos su propio llanto.

Somos nunca regresar para ser pequeño perro.
n u n c a

de 1990

Este poema integra la antología “Poesía en la fisura”
de Editorial Del Dock, 1995.

Está dedicado a Lara Boscoscuro.
A mis padres.
A Claudia y Horacio.
A la memoria de Mario Castillo, Jimena Delfante,
María Julia Vazquez e Iván Stancic.

Gracias a: Paula Visuara
Eduardo Licandro
Miguel Angel Peralta
Diego Fodera
Patricia Insua

Hecho en
Estudio “La Serpiente De Gas”.
Bermúdez 2097 2°10°,
(1417) Capital Federal.
4639-8852 rdpina@yahoo.com
Asesoramiento Pablo Penayo de “Recinto Diega”.

Se terminó de imprimir
en el mes de julio de 2005.

Publicado en Testa Di Campello

2008-07-24T16:50:00.012-03:00

Primer ejercicio de belleza
para un fin de mundo.

Ella pasa y yo me embriago en su efecto hermosura.
Desacostumbrado a estar vivo
en este mundo mendigante de hoy,
me pregunto por su belleza.
Y me digo...que su belleza es para mí...
casi todo.

Mi indefenso país sigue sin dar muestras de nada,
salvo exquisiteces deportivas.
La patria sigue sin dientes.

Si recibiese paga por hacer poesía
de tu belleza,
estaría gustoso de ser un infeliz becado
en tu contemplación.

Segundo ejercicio de belleza
para un fin de mundo.

Al verte, el aire que respiro
es parte de tu boca.
Ahora escribirte una hermosura, sería decir, por ejemplo:

seré una fiera para morderte con cada una de mis palabras.
Este país de la tierra nunca va a recomenzar, sin nosotros.

No nos dejaremos prostituir por la paranoia del “mercado”.

Oh! Mi amor, me entretuve y no te he dicho nada de lo que siento!
Me preguntaba si querrías a esta muchedumbre

que se manifiesta sin conciencia de clase y tan sonámbula?

O me querrías solo para tí, si abrazo tu vientre frente al Congreso Nacional
dando ejemplo y testimonio irreversible
de civismo y futuro?

entrecomillado
de geneviève huttin (francia - 1951)

Tercer ejercicio de belleza
para un fin de mundo.

Toda soledad es como la ausencia de gestos.
Es ausencia de ciudad llena de árboles.
Es un silencio verde.
Y el corazón se me ajusta a tu forma.
El país sigue.
No mira nada.
No nos habremos apropiado de unos corazones que no llegan a la noche?

“Una ciudad en la que uno lleva consigo demasiadas
cosas pesadas sobre los hombros y el corazón”.

Cuarto ejercicio de belleza
para un fin de mundo.

Seguirán hablando
de un gobierno con el pueblo?
Será justo insistir
con los argumentos de siempre?
Esto es como decir
que las rubias de ojos marrones se asemejan.
Nunca estuve pensando en vos.
Esto es solamente ósmosis.

No soy el único que trata de salvarse
de la propaganda que muy bien sabe hacer el infierno.
Por eso no quiero comprar sonrisas ni amor.
No quiero comprar hermosas mujeres.
Ni colores de billetes.

Tengo que anidar en el sol de tus rodillas,
y dormir en la esperanza
que colorean mis ojos.

entrecomillado de lionel ray (francia - 1935)

2008-07-16T11:57:00.003-03:00

(40) (Belleza y trabajo.)

Hay mucho que decir acerca del trabajo y el salario
y de salir a buscar la muerte en la calle.

Los golpes de autoridad hacen a la vejez miserable.
Todo orden miente para legalizar el silencio.

Afortunado
es aquel que tiene a los amigos descalzos,
caminando por la infancia.
Tu belleza es el comienzo terrible,
luego todo se hace vacío.

Los enunciados se disuelven.

Miento por mentir.

(41) (Belleza y trabajo II.)

Dichoso soy
al ver al trabajo en el centro de las cosas.
Un refugio por última vez.

Las fauces del cielo.

Tus ojos son celestes como tu voz.

tres de enero de 2002 en albergue calleja
y cinco de enero de 2002 en recinto “diega”en buenosayres miserable

2008-07-16T11:51:00.004-03:00

Medios de sometimiento y esclavitud en un partido de basquet.
Solamente, hay que ver y escuchar la NBA.

Detroit Pistons mueve la pelota.
Juego perimetral.
Los pivots de espaldas al aro y un lanzamiento de tres puntos.
Uno más. Un tanto más para Detroit.
Adelante Detroit,
luego de ir perdiendo en los otros tres cuartos.
Se recuperó e hizo valer su condición de local, su capacidad y experiencia.

Hace muchos minutos que Chicago no convierte
con lanzamientos desde cancha.
El tiempo es
una medida,
una marca,
que se desvanece en un papel,
en un reloj
con intención de estropear algún
segundo para llegar
a la marca del rival.
Falla Webber y el equilibrio defensivo protege la falta de pelota.
La veteranía del equipo de Detroit frente a la juventud de los Bulls.
Casi los cinco jugadores de Bulls metidos en la pintura.
Ellos no son artistas plásticos minimalistas, ni expresonistas, ni performers,
no están interesados en el espesor de la capa celeste y blanca
que cubre “la llave”;
se paran a la intemperie, en el partido,
envueltos en la seguridad o la fe plena de que la pelota anaranjada
les va a caer en las manos, luego del tumulto del avance.
Encesta Rashid (de los Pistons) y se va delinando el final con los Pistons igualados,
y ahora hay tiempo muerto.

Vamos a la pausa y regresamos.

Alguno de los dos va a ganar por la mínima diferencia.

Rashid Wallace, Trence Billups.
Ben Wallace, Cris Webber, Heinrich,
Hamilton.
Prince.

En realidad,
faltan segundos,pero los comentaristas argentinos del básquet norteamericano,
elaboran en sus mentes ilimitadas de dependencia y fantasía
por el roce deportivo,
los quince segundos finales de estos jugadores que tienen su primer temporada defendiendo el título de campeón en la NBA.
Sus culos periodístico-deportivos se fruncen
en la veneración a esas moles de ciento veinte kilos y millones de dólares.
Sus testiculos,
cuando no están laxos y apretados debajo de sus abductoes de la pierna,
se suben hasta la garganta y vuelven a bajar hasta debajo de sus nalgas cuando los muchachos negros hacen alguna exquisitez o tiran alguna cortina para otro compañero que lance de tres y algún rival termine estampado contra alguna forma de bloqueo.

Ben Wallace no firmó su contrato de treinta y ocho millones de dólares con los Detroits Pistons y se fue a los Chicago Bulls por sesenta.
T r e i n t a...
y o c h o...
S e s e n t a...
(Me cago en Dios! Cuesta creer el despilfarro de guita. No me cabe ninguna duda: no tienen perdón. Se la pasan crendo ligas de protección, de liberación,
de ayuda, de cuanta poronga les venga bien para blanquear...
Y con la guita de la venta de cabotaje de un jugador de la NBA podrían calmar
el hambre, en una parte (de la que son reponsables),
de algún país africano o árabe. Aunque sea por un par de años de fideos
o arroz. (No digo leche ni medicamentos...)
Yanquis:
son lo más
reverendo
hijos de remil-puta
imperialistas
asesinos
de pueblos esclavos de su propio imperio.
Me cago mil veces en sus egos. Quiero que se mueran todos de cáncer.)

La obscenidad del dinero
(cuando transita hacia la reproducción del sometimiento y la esclavitud)
ya ha borrado toda marca con lo pornográfico.
El pueblo yanqui;
alimentado y excitado en la competencia insaciable feroz del mercado;
no se conforma con las posesiones y su expansionismo en el mundo,
ni con divulgar y hacer ostentación de los logros capitalistas;
sino que los reproduce a través de los medios locales públicos
como algo que es un ejemplo y que merece ser copiado.

Faltan 8 segundos.
Faltarán 2. Y cada vez menos.

Billups se carga el equipo al hombro.
Falla el lanzamiento de tres, a pesar de tirar bien parado con el cuerpo bien balanceado. Falla.
El imponderable es una canción que no discrimina a nadie. Africanos negros, amarillos asiáticos, aborígenes sudamericanos y centroamericanos, árabes triguegeños. Desazón. Y tiempo muerto.
Los entrenadores juegan con los cálculos en el desplazamiento de los sentidos.
Los recursos atléticos de dos metros y cien kilos en el banco.

Carlitos Delfino, nuestro coterráneo, ayuda base de la selección nacional.
Compañero de Manu y Oberto (ahora en lo Spurs)
y Nocioni (en Chicago, pero lesionado)
jugó en ratito. Un par de minutos.

Vamos a la pausa y regresamos.

Los Pistons y los Bulls se están enfrentando por primera vez desde el traspaso de Ben Wallace a las filas de los Bulls. La gente en el estadio de los Pistons lo silva y lo insulta cada vez que toca la pelota.
Ben es un negrote enorme que se peina con los pelos parados como el productor de box... King... (Freddie King?, Albert King?, B.B.King?, Martin Luther King?, Nat King Cole? King Kong?...).
Parece un edifio de cinco pisos, negro, con cara de dolor de hígado.
Mide más de dos metros de alto y de ancho como uno y medio, sin contar el espesor... Y debe pesar más de cien kilos.
Si te lo llevás por delante, a la carrera; por ejemplo, al quedar atrapado en una cortina; es como golpear contra el suelo, luego de caer desde un cuarto piso.
Es llamativa la soledad de Wallace en la ofensiva, debajo del cesto,
como esperando el desove del culo gigante del aro del estadio,
como un pato salvaje meditativo.
Los Pistons van a ganar...

Ganaron...!

El ex – campeón. El mejor de la conferencia del este. Hizo valer su localía.

Muchas gracias por acompañarnos, nos volvemos a ver el próximo domingo
por la televisión pública.

26-02-07
Buenosayres miserable

sometimiento

2008-07-16T11:45:00.003-03:00

Medios de sometimiento y esclavitud en un partido de basquet.
Solamente, hay que ver y escuchar la NBA.

Detroit Pistons mueve la pelota.

Juego perimetral.
Los pivots de espaldas al aro y un lanzamiento de tres puntos.
Uno más. Un tanto más para Detroit.
Adelante Detroit,
luego de ir perdiendo en los otros tres cuartos.
Se recuperó e hizo valer su condición de local, su capacidad y experiencia.

Hace muchos minutos que Chicago no convierte
con lanzamientos desde cancha.
El tiempo es
una medida,
una marca,
que se desvanece en un papel,
en un reloj
con intención de estropear algún
segundo para llegar
a la marca del rival.
Falla Webber y el equilibrio defensivo protege la falta de pelota.
La veteranía del equipo de Detroit frente a la juventud de los Bulls.
Casi los cinco jugadores de Bulls metidos en la pintura.
Ellos no son artistas plásticos minimalistas, ni expresonistas, ni performers,
no están interesados en el espesor de la capa celeste y blanca
que cubre “la llave”;
se paran a la intemperie, en el partido,
envueltos en la seguridad o la fe plena de que la pelota anaranjada
les va a caer en las manos, luego del tumulto del avance.
Encesta Rashid (de los Pistons) y se va delinando el final con los Pistons igualados,
y ahora hay tiempo muerto.
Vamos a la pausa y regresamos.

Alguno de los dos va a ganar por la mínima diferencia.

Rashid Wallace, Trence Billups.
Ben Wallace, Cris Webber, Heinrich,
Hamilton.
Prince.

En realidad,
faltan segundos,pero los comentaristas argentinos del básquet norteamericano,
elaboran en sus mentes ilimitadas de dependencia y fantasía
por el roce deportivo,
los quince segundos finales de estos jugadores que tienen su primer temporada defendiendo el título de campeón en la NBA.
Sus culos periodístico-deportivos se fruncen
en la veneración a esas moles de ciento veinte kilos y millones de dólares.
Sus testiculos,
cuando no están laxos y apretados debajo de sus abductoes de la pierna,
se suben hasta la garganta y vuelven a bajar hasta debajo de sus nalgas cuando los muchachos negros hacen alguna exquisitez o tiran alguna cortina para otro compañero que lance de tres y algún rival termine estampado contra alguna forma de bloqueo.

Ben Wallace no firmó su contrato de treinta y ocho millones de dólares con los Detroits Pistons y se fue a los Chicago Bulls por sesenta.
T r e i n t a...
y o c h o...
S e s e n t a...
(Me cago en Dios! Cuesta creer el despilfarro de guita. No me cabe ninguna duda: no tienen perdón. Se la pasan crendo ligas de protección, de liberación,
de ayuda, de cuanta poronga les venga bien para blanquear...
Y con la guita de la venta de cabotaje de un jugador de la NBA podrían calmar
el hambre, en una parte (de la que son reponsables),
de algún país africano o árabe. Aunque sea por un par de años de fideos
o arroz. (No digo leche ni medicamentos...)
Yanquis:
son lo más
reverendo
hijos de remil-puta
imperialistas
asesinos
de pueblos esclavos de su propio imperio.
Me cago mil veces en sus egos. Quiero que se mueran todos de cáncer.)

La obscenidad del dinero
(cuando transita hacia la reproducción del sometimiento y la esclavitud)
ya ha borrado toda marca con lo pornográfico.
El pueblo yanqui;
alimentado y excitado en la competencia insaciable feroz del mercado;
no se conforma con las posesiones y su expansionismo en el mundo,
ni con divulgar y hacer ostentación de los logros capitalistas;
sino que los reproduce a través de los medios locales públicos
como algo que es un ejemplo y que merece ser copiado.

Faltan 8 segundos.
Faltarán 2. Y cada vez menos.

Billups se carga el equipo al hombro.
Falla el lanzamiento de tres, a pesar de tirar bien parado con el cuerpo bien balanceado. Falla.
El imponderable es una canción que no discrimina a nadie. Africanos negros, amarillos asiáticos, aborígenes sudamericanos y centroamericanos, árabes triguegeños. Desazón. Y tiempo muerto.
Los entrenadores juegan con los cálculos en el desplazamiento de los sentidos.
Los recursos atléticos de dos metros y cien kilos en el banco.

Carlitos Delfino, nuestro coterráneo, ayuda base de la selección nacional.
Compañero de Manu y Oberto (ahora en lo Spurs)
y Nocioni (en Chicago, pero lesionado)
jugó en ratito. Un par de minutos.

Vamos a la pausa y regresamos.

Los Pistons y los Bulls se están enfrentando por primera vez desde el traspaso de Ben Wallace a las filas de los Bulls. La gente en el estadio de los Pistons lo silva y lo insulta cada vez que toca la pelota.
Ben es un negrote enorme que se peina con los pelos parados como el productor de box... King... (Freddie King?, Albert King?, B.B.King?, Martin Luther King?, Nat King Cole? King Kong?...).
Parece un edifio de cinco pisos, negro, con cara de dolor de hígado.
Mide más de dos metros de alto y de ancho como uno y medio, sin contar el espesor... Y debe pesar más de cien kilos.
Si te lo llevás por delante, a la carrera; por ejemplo, al quedar atrapado en una cortina; es como golpear contra el suelo, luego de caer desde un cuarto piso.
Es llamativa la soledad de Wallace en la ofensiva, debajo del cesto,
como esperando el desove del culo gigante del aro del estadio,
como un pato salvaje meditativo.
Los Pistons van a ganar...

Ganaron...!

El ex – campeón. El mejor de la conferencia del este. Hizo valer su localía.

Muchas gracias por acompañarnos, nos volvemos a ver el próximo domingo
por la televisión pública.

26-02-07
Ricardo Daniel Piña
Buenosayres miserable

rdpina@yahoo.com

2008-07-16T11:40:00.002-03:00

Epítome.
(Cortar, abreviar.) Después de repetir muchas palabras,
volver a las primeras para lograr mayor claridad.

1 - Mate con Don Satur.

Usted,
Señor Donsa,
que es el dueño ocasional
de esa saliva transparente almibarada
fresca resbaladiza sabrosa,
y que también su reflejo, se aproxima a esos labios
chiquitos inquietos
tan masticables.
Todos sus gestos pierden mi forma.
Los mapas de la dignidad del hombre me acompañan ilegibles, indescifrables.
Pero siempre la compostura me soporta.
Y siempre la velocidad de mis pensamientos
me explican lo que soy más allá de las palabras.
Señor Donsa, lo que debería ser para siempre es mi mordida en su piel,
es el hambre calcado en cada porción de su carne.
Es la espuma saliendo de mi boca.
¿El despertar de una siesta y estar sentado frente a ella
en un patio de tierra debajo de los árboles;
es de este mundo o me estaré por morir?

Hay perros que se la pasan chumbando, piden su comida.
Es la hora de la comida de los conejos y los pollos, que no dicen nada.
El vecinito mogólico de enfrente juega en la calle desierta a la pelota,
con una Nike roja fosforescente. Tiene veinte años.
Su mamá se murió hace diez días.
Vive con una tía.

Punto 2 - Dove.

Calor.
Estoy sofocado por la temperatura
y la emoción.
Me voy despertando de a poco, y de a poco voy entrando en otro sueño.
Es al revés, porque salgo de la siesta
y no comprendo
por qué estoy en un patio bajo los árboles con vos enfrente tomando mate.

Una manada
de jabalíes
se está muriendo
poco a poco
debajo
de mi brazo, en mi axila.

Una gran parte de esa manada ya está totalmente muerta
y se está empezando a pudrir.
Te entrego mi corazón de luchador y caballero andante,
como una masa de carne roja brillosa fosforescente como una pelota Nike,
para pedirte que me prestes tu desodorante.
Te explico que mi higiene tiene vencimiento.
Y tenés para ofrecerme solamente desodorante de mujer. Dove.
Así que entro al baño como quien entra en una página
de una novela naturalista francesa del siglo diecinueve
y Dove pasa por mi axila, inmediatamente como si no mediase asombro, placer, admiración.
Su bolillita transparente pegajosa como esperma de becerro
criado en champs elysees, rueda fratachando los pelos de mi sobaco inmundo,
por encima de los jabalíes muertos y en descomposición.
Ellos apenas se resisten.
Porque están sueltos en el perfume de tu piel de mujer. Vuelven a pastar y a correr en la pradera verde.
Sienten que vuelven a nacer. O no.
Una lengua se extiende por los pelos debajo de mi brazo.
Y es tan alucinante la fragancia, que la naturaleza toda junta
se amontona en mi paladar y me golpea el lóbulo frontal por dentro.
Me baila un malambo en el corazón.
La pasión de la tarde se sienta a mi lado,
bajo los árboles
para seguir tomando mate.
¿Cuando Dove está en tu piel,
será tan implacable para mis sentidos
como cuando se manifiesta sobre la fauna
desgarradora y muerta de mi axila?

Punto 3 – Repensamientos en la rueda calurosa de marzo,
atravesado por la fatiga del deseo y la fauna descompuesta.

Dove es la piel de la tarde.
Dove, confieso que ya estoy sobrevolando la casa pequeña,
el patio de tierra, la higuera.
Los perros atados pidiendo comida.
Veo la mesa con el termo y el mate.

¡Cuántos volúmenes de erotismo!
¡Qué necesidad hay en todo este universo!
Tan erotizantememente,
tan placenteramente,
cada papila gustativa de mi lengua.
¡Cuánta es la medida de inocencia de tu cuerpo que se ampara en Dove!
¡Cuánta potencia destructiva tiene Dove para romperme el cuerpo
como una hoja seca!
Entrego todo mi ser a la zona de alto riesgo de tu Dove.
Oh! Dove magnífico, implacable,
astuto, salvaje,
y brutal.
¿Por qué no te apiadas de mi insignificancia de hombre citadino,
y de mi vocación a olvidarme de imaginar el sabor de ese cuerpo
para volver a soñar, luego?
¡Cuántas llamaradas femeninas de necesidad de afecto
en la estela cristalina de tu furia!
¡Dove, no eres inocente!
¡Incendias todos mis sentidos
por todos los intentos de entrar en tu fragilidad!
¡Dove es la palabra de ensueño que me dice tu cuerpo!
¡Dove es la flor que entra en mis fosas nasales!
¡Dove verbaliza con los pétalos de las flores lo que calla tu boca!
Me recorre y me asfixia.
Me provoca y me insulta.
Me desmembra y me socorre.

Soy tupac-amaru pegado con la gotita.

Del 20 al 26 de marzo de 2007
llegado de miramar hace horas
buenosayres miserable

"El matrimonio es ficción"

2008-07-16T11:32:00.004-03:00

“Lo feo fue quererte, mi fea, conociendo cuánta víbora era tu sangre,
lo monstruoso fue oler amor debajo de tu olorcillo a hiena,
olvidar que eras bestia (...)
Muerta estás y aún entonces, cuando dormí contigo,

dormí con una máquina de parir muertos. (...)”

Sus huellas son las de una peste.
Las de una disciplina.
Sólo una vértebra en el amor.
Hay hombres que se vuelcan a lo menos convulsivo.
Y hay mujeres,
que flexibles y altísimas en sus zapatos
disparan sus encantos sobre la belleza (que ahora es nada).
Y no queda cura
entre los miles de diamantes y el calor de su espalda.

Y Eluard vuela
en el amor
y uno se siente un náufrago infelicísimo.
Con el desequilibrio mental
que se hace sobrevida.
Y el cadáver lavado de mi ser amante,
construye pasadizos
entre los meses,
para no equivocar
y bajarse para siempre
de esa conducta animal
que aprendí para ti.

miércoles veintisiete de noviembre de dosmil dos
en buenosayres miserable
epígrafe de gonzalo rojas (20 de diciembre de 1917 - Chile)
de “carta para volvernos a ver”

Para ser abordado desde cualquier momento textual.

2008-07-14T15:06:00.010-03:00

Reflexiones de hoy,
9 de julio,
el día de la patria.

al ver para atrás un año solamente nada más un año atrás nevaba y adelante en buenos aires qué te parece que en ese ahora sí hacía mucho mucho mucho que no hacía tanto tanto tanto frío y el perito moreno ahora se derrumba y hace un año en colegiales había lluvias de costado con copitos de nieve y largas colas esperando esperando esperando largas colas esperando el colectivo largas nunca nunca nunca nunca ví nevar, y exactamente al recorrer la ciudad desde algunos bancos de neblina para el recuerdo de algunas egoístas razones climatológias digo que si interrumpo todo es porque ahora mirando de reojo llega la cadena nacional y no tenemos previsiones al respecto llega y punto chau adío bá benne ba bai chao mangia tutti cagate testa di catzo come una plato de pasta di la mamma liberatta por eso por eso por eso por eso por eso mis saludos a diego a marcelo a teresita a leuco a señoras a señoritas embarazadas violadas púberes adolescentes homosexuales heterosexuales transexuales hiposexuales protosexuales intersexuales y la tapa radial del tucumán que cambia todo todo cambia y que cambie no es extraño la señora mercedes sosa la negra sosa la misma la grosa la siempre vigente y no es negra es oscurita una cantora que ha nacido en la lunita tucumana y es el orgullo argentino cuando ella cambia todo cambia cambia todo esa voz todo cambia cambia todo todo esa voz indígena y de estudio y perfecionamiento en el conservatorio nacional y que se ella cambie no es extraño permítanme que antes de dirigirme les pida un minuto de silencio por un tucumano que falleció esta mañana en un accidente que no pudo prevenirse ni siquiera adivinarse o sospecharse y él llevaba una escarapela chiquita chiquitita como un bichito en el corazón y se le manchó de sangre la banderita puesta encima del corazón de la camisa la camperita con capucha los zapatos las medias todo todo todo y casi todo estaba hecho una porquería feo chorreando sangre y daba lástima pena sufrimiento ver a un chico lindo y atento y un buen amigo de todos y nadie lo conoce y es un anónimo como cualquiera de los que están acá pero gracias por el afecto y el cariño de siempre en este día de sol a 192 años de aquella gesta maravillosa
con hombres y mujeres provenientes de todo el país recordando con el pasado celeste y blanco en el corazón la historia del billiquen del anteojito del gráfico de revista goles de pelo del expreso imaginario de satiricón de fierro de humor de patoruzú pero los hombres y mujeres de carne y hueso de mi patria lucharon y se rebelaron en éxodos incendiaron sus campos quemaron sus fábricas asesinaron a sus patrones mataron a sus maridos y a sus abuelos a sus hijos sus mascotas sus malvones geranios azaleas jazmines contra todas ésas fuerzas ésas fuerzas ocultas que no querían la independencia, querían someternos al los grandes latifundios explotadores del campesinado argentino hasta que llegaba mao tse tung y comandaba la revolución del campesinado, los imperialistas coloniales se negaban a la independencia de las provincias unidas del río de la plata y del río paraná paraguay amazonas orinoco uruguay,
por eso los pueblos de américa latina que no conocen la su propia historia y no digo la historia europea ni norteamericana ni la prehistoria ni la historia antigua ni media ni medieval ni la de los caldeos o asirios o persas ni la historia del antiguo egipto ni de grecia ni de roma están condenados, sí digo bien, van a estar condenados a repetir como en el mito de sísifo del que habla el escritor francés argelino albert camus los mismos errores del pasado, camus habla del mito griego sísifo que es condenado a llevar una roca hasta la cima de un monte y se le escapa por cansancio desantención o lo que sea que fuere y la roca se le va rodando hasta abajo hasta el pie del monte y por eso la cumbre del mercosur se hizo aquí con la decisión plena y absoluta de una llanura planicie valle que consiente el momento de américa del sur y sin dejar a camus y a sísifo ni a centro américa que son naciones hermanas como bolivia perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile ecuador uruguay que como un nuevo momento en la otra independencia con recursos naturales en condiciones básicas como la inpendencia política, el desarrollo de los recursos humanos y la integración regional con los países emergentes de todo el globo terráqueo bolivia perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil paraguay venezuela colombia chile uruguay perú brasil, inclusive la india, sudáfrica, nepal, república dominicana, el salvador, nicaragua, irán, kuwait, somalía, tahití, irak, palestina y el continente antártico y las islas del atlántico sur porque yo estoy convenecida que el trabajo y la inclusión social son las banderas, y para todos, y ustedes lo saben mejor que yo, como fue esa escarapela de la que les hablé al comienzo de ese compañero que murió accidentado y que había quedado tan tullido ta rotito tan feo tan espantoso les digo con perdón de la palabra que no pudo diferenciarse un dedo de una mano con la nariz o una oreja o una pestaña o una muela
y es muy triste volver a pensar en la muerte en el odio en el dolor... por eso... los países son el sendero por donde transitan las economías que llevarán a los pueblos por el camino de la independencia en una tierra libre, justa y soberana con gobiernos populares que saben que los humildes son los que siempre pagan las políticas que contienen el desarrollo de la patria y siempre se terminan ahogando en los abrazos asfixiantes de los lobbies empresariales extranjeros y sus representantes corrompidos por la burguesía local de la patria financiera
hombres y mujeres les digo que para todos es el tiempo la hora de la unidad de las naciones
de la américa del sur nos importa para la vida de nuestros hijos cónyugues padres abuelos mascotas plantitas insectos hogareños las moscas los piojos las pulgas los caracoles del jardín
anque... dirigentes sociales y empresariales que a 192 años de aquella gesta iluminada revolucionaria de aquellos patriotas que pudieron vencer a los ejércitos más poderosos del planeta, inglaterra, españa, francia, portugal, españa, francia, portugal, francia, portugal, inglaterra, españa, y hoy desde tucumán estamos para construir la nueva verdadera independencia gracias por el afecto y la dignidad de pueblo unido que jamás será vencido
ultrajado dominado empaquetado sodomizado desheredado desinstitucionalizado deorganisado estupidizado desnacionalizado gracias por la fuerza y la confianza en este acto central en la provincia de tucumán el jardín de la independencia el jardín de la república el jardín de los naranjos en flor y el comienzo de américa unida intimamente entre los países de raíces latinas,
en la independencia de los trabajadores que siempre siempre pagan y pagan y pagan
políticas que contien el desarrollo de la patria y sufren y se desangran y se mueren y accidentan como el pibe de hoy que se murió como un perro y era bueno muy buen hijo buen padre ejemplar marido gracias por el afecto y el llanto y la pobreza y la dignidad y dejan la vida por el país por éste futuro para todos los hijos de todos y siempre le ponen el hombro y los brazos gracias por la fuerza por la pasión por el compromiso por el ideal por la ilusión que es una llama de fuego de libertad y le ponen garra y pezuña y confianza a una causa de revolución nacional
y finalmente les digo una oración para que viva para siempre en nuestros corazones iluminándonos el futuro de la emancipación y revolución de nuestro excelentísimo celestial y amado siempre bienaventurado generalísimo en nuestros corazones Juan Domingo Perón en su cielo de justicia social y reivindicaciones obreras Y nos proteje en su amor inmaculado nuestra señora, Eva Duarte..

ricardo daniel piña
9 y 11 de julio de 2008
rdpina@yahoo.com
música folclórica en buenoayres miserable por radionoticias del plata
para luli de la flia.

A los amigos imposibles permanentes con el amor y la poesía de aquí y el extranjero.

2008-07-07T21:23:00.016-03:00

Don Antonio Miranda, Douglas Diegues, Geraldo Neres,
Carlos Pessoa Rosa, Dulcineia Catadora
desde la República Federativa del Brasil.

Juan Planas Bennásar desde España -

Otoniel Guevara de El Salvador -

Blanca Castellón desde Nicaragüa -

Bruno Summer desde Chile -

Ron Hudson, el traductor de las buenas costumbres, desde EEUU -

Rafael Spregelburd desde la dinámica teatral porteña -
Veleria Cini, Pat Morita, Diego Rojas y la música popular independiente. Argentina -
Juan Desiderio, el poeta de los barrios amorosos insospechados con perfume de amor.

Colaboradores de la era Campello.

2008-07-07T20:39:00.034-03:00

César Pascual Diez - Claudio Roldán - Carlos Baltazar Lopez - Marcos Quaglia - ARTES PLASTICAS DESDE LA CIUDAD DE MIRAMAR (Pcia.de Buenos Aires)

- Néstor Boscoscuro - ARTES PLÁSTICAS DESDE ROMA (ITALIA) -

Olga Ravelli - Jorge Nóbile - Pablo Queralt - Campello´s poetry -

Manuel Campillo - Diseño y logística de la Testa - (Con la testa...dura.)

Simonello (Pachamama) - Eventos y contactos antológicos -

Claudia Bonoris - Diseño del Blog (paciencia, amor de negros y algo más)

FRAGMENTO DE LIBRO ÓPERA- INÉDITO de Pablo Queralt

2008-07-03T16:51:00.007-03:00

música del ensayo como partículas leves

en la mañana que se hundirá en el blanco

recuerdo casi niebla en la que llega

el poema a su dulzura

cuando todo alcanza ese imperio

de la voluntad en el minuto de goce

canto

Levanto la cortina a otra escena

y en ese desparpajo de rostros cantos busco el centro tonal

el color de cada voz,

aprendo

y si compongo oraciones por qué no componer música

como personas en cada espacio

en esta escala.

Orfeo busca en otros mundos a su esposa muerta

pronto cruzás el otro puente y entrás en aguas

profundas,

la música dramática el poderoso viaje

en un mundo de esclavos y juguetes

historias de 2 ciudades, la ópera entre fuegos cruzados

Y en ese nacer a la ópera, una mujer a caballo desnuda con su pelo

al viento como bandera de agua y espuma,y en sus ojos agitadas rosas

y soles cayendo por el piso en el clamor de su voz de fango y de sangre.

Paula Peyseré o cuando el caos es un cómplice eficiente del amor de la poesía.

2008-07-03T14:20:00.019-03:00

Paula Peyseré en Las Afueras.
Alabado sea el caos como método de construcción.

Hablando con Paula, muy rápidamente para ser lo más sintético posible, por estar en medio de la Feria del Libro Independiente y Autogestiva, (todo un marco despreocupado, libre y contenedor para tremenda serie de confesiones, en el medio de cientos de personas hablando a los gritos, tomando cerveza, chocando sus cuerpos para desplazarse por un lugar mínimo y elemental para difundir y vender poesía –es mi caso- (comprando libros, artesanías, fumando...) le dije que había leído las afueras y me había gustado mucho y estaba sorprendido por la maquinaria constructiva.
Paula me miraba con los ojos grandes y una sonrisa que se le escapaba de la cara.
Se le salía del cuerpo. Se había puesto, contenta, de verdad. Le dije que era sorprendente el caos. Pero que como todo caos, es aparente. Detrás de ese desorden había un andamiaje bien sólido. Y hasta usado sin inocencia. A propósito.
Eso la hace una poeta adulta.
Y dentro de ese método de construcción o plan (y que no importa que esté pensado
de antemano) se me hace necesario destacar lo que llamaría “el capilar del desorden”. “El átomo del desorden”
ó “la porción mínima, puta y elemental de la construcción de ése desorden”.
Una gran mayoría de versos en la mayoría de los poemas, tiene a la fractura como común denominador de la sintaxis. Sobre todo en Dibujamos toda clase de personas, que al mismo tiempo está partido en fechas.
No sé, no quisiera detenerme en citarla, puede tornarse un poco soporífero, delicado y traumático. No tengo ganas. Prefiero continuar y dar por sabida ciertas cosas. Estas especificaciones siempre me resultaron insoportables en mi paso por la facultad, al tener que confeccionar monografías, por ejemplo.
El yo poético de Paula Peyseré habla de cosas cotidianas que la atraviesan.
Y pensamientos, que su vez, quiebran el relato de la cotidianeidad. Y que provocan una ebullición constante y sostenida, interceptada por verdaderas maravillas como joyas, como perlas preciosas en el fondo del mar.
¿Síntesis de la percepción? ¿Minimalismo?
Combina esa especie de avanzar raudamente hacia algún lado, por el solo hecho de gozar con el trayecto. Un método dentro del método: transcurrir.
Y uno siente que el yo poético goza al tiempo que transita. Vive plenamente,
al tiempo que se aleja del comienzo.
La casa, las amigas, las compras en el almacén, el barrio, las vacaciones en Mar
del Tuyú, el perro, el colectivo. Hasta el mismísimo Echeverría con La Cautiva
nos marca que la Universidad puede tener la luz de lo cotidiano y que el comienzo también es una acción.
Nunca es fijo. Ni plano. Ni estático como una roca.
Me llena de alegría haber que existe una poeta que sabe mostrarme cosas nuevas en cada lado. Y para ser más precisos, sobre todo en las afueras.
05-05-08

Birelli Lagrene, Mike Stern, Pat Metheny, Germán González, Juancito Sosa, "el negro" Sergio Ríos, John Scofield, Luis Alberto Spinetta, y yo.

2008-07-03T00:42:00.011-03:00

Nunca escuchaste a Birelli Lagrene...?
Es un guitarrista de jazz y fusión de puta madre,
de origen belga-francés. Compositor.

Es algo similar a Mike Stern, por momentos
y por lo ácido al componer e interpretar,
pero menos repetitivo que Stern.

Tiene tintes muy latinos.
Sobre todo en el ritmo y los instrumentos que lo acompañan.
Seguramente Germán lo conoce...
Germán sabe un toco de música.
Yo lo conocí gracias al disquero Juancito Sosa.
A Germán, no. A Birelli...!
Hace 20 años que lo conozco a Juan...
(Che, ojo quiero que sepas que para mí Stern es un groso!
Ojo, cuidado...! Eh...
Ya él haber sido guitarrista de Miles en su última época...
La más revolucionaria. Habla por sí solo...
Y es más, ésa fue la época que se reveló en el mundo, la joya John Scofield...!
Que venía tocando con Miles. Qué violero, por favor...!)

...Ves eso... Eso... Sentís las escalas?
¿Ves? ¿Sentís a los parlantes cómo hacen vibrar hasta tu pelo?
Te pasa cada vez que el tipo completa una escala con los graves.
¿No percibís cuando las cuerdas más gruesas (más graves)quedan vibrando
y ronronean sobre los trastes de metal de la guitarra...?
¿Las escalas son desde los agudos a los graves.
Ves? Te das cuenta?
(Si te fijás, esa es una característica de muchos guitarristas de jazz.
Salvo Pat Metheny...y no agrego nada porque a ese tipo
hay que escucharlo.
O mejor verlo. Está totalmente sacado del mundo, de la galaxia...
No puede ser que exista un muñeco así.
El tipo se le desarma todo el cuerpo mientras va ejecutando una escala.

Ves? Lo que te decía antes? Es muy desparejo...
Mirá lo que toca ahora?
Es algo así como música San Francisco.
Es medio poronga... Todo lavadito.
Mucha asepsia. Esto es el blues de plástico y plastilina...!
Es algo extraño, medio pedorreico.
Saltar así, de comerte un panqueque con dulce de leche
a comer una ensalada de radicheta con ajo... y sin escalas...
Pero si él fuese Larry Carlton, sería otra cosa
... Carlton... Otro muñeco maldito alucinante...
Pero esas cosas las hizo él, diez años antes,
y con el mejor de los niveles...
(Te conté que lo fui a ver cuando vino en el ´84, o el ´83...
por ahí... Con mi amigo Sergio?
Traía a Alex Acuña, lo acompañaba en percusión.
Venía de tocar, nada más y nada menos que con el Weather Report
de Jaco Pastorius.

Y el batero que trajo Larry Carlton había tocado con Frank Zappa.
Pero te digo que Alejandrito Acuña era un equeco.
Viste el muñequito de cerámica con bolsitas cargadas en la espalda...?
Bueno, que se le pone un cigarrillo en un agujerito en la boquita...?
Y que te trae fortuna a la casa...?
¡Qué chaboncito lindo!Me acuerdo que hizo un par de intervenciones en castellano.
Increíble! ¡Un muñeco chiquito, del altiplano peruano!
¡Tocando con esos nenes!
¡Eso era surrealismo puro! Faltaban Dalí y Paul Eluard haciendo coros.!
Morochón, pero con rasgos indígenas y con un lindo pelo negro largo.
(Como un Evo Morales peruano y percusionista)
No recuerdo bien pero creo que entre todos sus “cascos” de percusión,
había un ¡bombo legüero!
¡Qué groso! Por favor...! Imaginate...! Me mueroooo!
!Qué recuerdo hermoso... Y ya me estoy emocionando...
Era en un bolichón llamado “Jam Jazz Bar”.
Era un bar,en la calle Federico Lacroze. De Belgrano.
Recuerdo que había ido con mi amigo el negro Sergio Ríos.
Él me aleccionaba con esa corriente musical.
Compraba la “Guitar Player” que traía unos disquitos muy finitos
y flexibles de vinilo.
Otro groso el negro. Así conocí a Living Colour, Satriani, Steve Vai,
al hijo de Zappa Dweezel, en una grabación en vivo... Donde Frank,
el papá, le hace tocar el solo en un tema del álbum –them or us-
“Ellos o Nosotros”.
El tipo toca el solo en “Sharleena” a 1.500 km por hora...
Al mejor estilo Steve Vai, que al margen, fue su maestro
en aquellos años.
Ojo que no es un lindo solo, ojo. Pero para mí fue una novedad...
Algo totalmente inusual, que el papá, el más grande de todos los tiempos,
lo haga tocar un solo.... Y en vivo...! Me partió la cabeza.

El negro Ríos.

Ah, sí, el negro Sergio alquilaba un departamentito chiquitito en planta baja
en la calle Curapaligüe del otro lado de Rivadavia. (La continuación
de Donato Álvarez.)
Dos ambientes. Oscuro. Húmedo. Terrorífico. Espantoso.
Nunca le dije nada al respecto, pero siempre sentí que estaba pagando una condena por
haber dejado la casa familiar. El negro no tiene mamá.
(Se le había muerto cuando era chiquito.)
Unos nacen con estrellas y otros nacen estrellados
Vos no sabías si era de día o de noche, o si llovía, o si hacía frío, o calor.
O si nevaba o caían soretes de punta.
O si ya había explotado la bomba de neutrones.
Salías al patiecito oscuro y húmedo, con paredes altísimas.
Y el cielo estaba allá arriba, recto, a 45 metros.
Se escuchaban todas las conversaciones de los vecinos.
Era algo insoportable.
Los vecinos le tiraban de todo por ese pulmón de edificio.
Y había que juntar desde pañales cagados hasta toallitas femeninas.
Cadáveres de bebés recién nacidos, fetitos, cabezas decapitadas,
pelucas telefónicas, piernas ortopédicas...
Bueno, está bien, es un chiste.
Pero era un padecimiento total vivir en esas condiciones.
Y el negro era un capo. Se bancaba todo con su buen humor habitual...
“La culpa la tiene la culpa.”
Acto seguido, el negro se casó con Claudia (una compañera de trabajo
que le presenté yo y una novia que tenía en aquel momento...)
Muchos de mis amigos hicieron el ensayo de vivir solos,
Cuando yo me fui a vivir a Floresta, a Martinez Castro y Directorio.
Pero bueno no todos hicieron el mismo itinerario.
Por ejemplo, Marcelito Bianco se había ido a Vicente López.
A la avenida del Libertador a un edificio a estrenar.
Pero Marcelo laburaba en BRIDAS, que que era un petrolera
de un grupo multinacional o de los Macri. No sé.
Frente a la plaza San Martín, en Retiro.
Y contrastaba con el negro, que laburaba en el Banco Holandés
de la avenida Acoyte y Avellaneda, en Primera Junta.)

El señor Spinetta
o cómo medir el espesor de la música
si el corazón está totalmente invadido por el amor
y la devoción.

Te lo presento.
Es el señor Spinetta.
Zappa y él son... como J.Sebastian Bach y Piazzola. O Modigliani
y Petorutti.
ó Pound y Elliot con Gelman y Girondo juntos.
Esto es del ´89. Corresponde a su prolongada etapa solista luego
de “Spinetta Jade”
(A mi entender, lo más groso
que apareció en éste país en los últimos cincuenta años. O más.)
Tal vez haya sido la época que nos tocó en el ´82, ´83.
Spinetta Jade se bancó a los milicos asesinos vendepatria
(y al servicio de la oligarquía de siempre...)."...

Abre tus viejas cosas.
Junta tu maquillaje.
Alguien se acerca. Cierra los ojos, siéntate.
Dale gracias por estar.
Dale gracias por estar cerca de ti...."

"...Entre los viejos muebles prende otro cigarrillo.
Esa poesía viene a buscarte, y además...
Dale gracias por estar.
Dale gracias por estar cerca de ti...

Este ensueño es un silbido más en el viento.

Recuerda
que un guerrero no detiene jamás
su marcha..."

“ Dale gracias”. Del álbum “Alma de Diamante.”1983 – Ratón Finta ediciones.

No voy a hablar de su poesía. Sería demasiado y además no estoy capacitado.
En otro momento voy a escribir El Primer Pequeño Spinetta De Bolsillo.

Y en ésos años tocaba con todos músicos nuevos,
re-profesionales y talentosísimos.
Ahí aparecieron Javier Malosetti en bajos,
Jota Morelli en batería,
sucediendo al gran Pomo,
que venía de estar con el flaco desde Pescado Rabioso.
Guillermo Arrom en guitarras.
¡Y el mono Fontana en las teclas! Sucediendo a Diego Rapoport
y a Leo Sujatovich...!
Tremendos músicos.
También ahí llego al país el midi, el roland, el sampler.
Todos complementos de las guitarras y los teclados
que eran usados por los grandes grosos del pop y del jazz del mundo.
Luego todos éstos muñequitos siguieron tocando en sus respectivos proyectos musicales.
El flaco componía música con el mono Fontana y se dedicaba escencialmente
y casi exclusivamente
a “cranear”
sus imágenes en las letras.
El tipo estaba tranquilo y se internaba a escribir...
Artistas imprescindibles para la cultura de un país independiente."

...Descubrir que somos hueco cartón.
Un espejo que se mira en el espejo.
Descubrir que sólo somos formas que no se dicen..."

“Cielo invertido”. Del disco “Don Lucero”.1989 - Del Cielito Records -

Hecho En Buenosayres Miserable. Dedicado a mi adorada yogui profesora Mabel Sucari
que soporta los 18 de presión arterial.
Y se exilia del amor carnal.
Cree que es lo mejor porque imagina que es lo más simple. ( mmm...)
Del 15 al 17 de abril y el miércoles 2 de julio de 2008

La fuerza de la pintura en mi amigo César Pascual Diez de la ciudad de Miramar.

2008-06-19T10:54:00.007-03:00

La consecuencia de permanecer incólume, sumido en la hermosura.

2008-06-13T18:09:00.010-03:00

El pez anaranjado,
encerrado en la pecera,
sigue siendo un gesto del mar.
Siento tu presencia
en la equivocación permanente de las noches.
La enseñanza sería:
“Las consecuencias de perseverar
en la hermosura." (?)
Las distancias se han acortado.
Y el océano está copiado, dolorosamente.
El tiempo es diferente.
Las cosas quieren semejarse en la pecera.
Todo pretende aliviar el sufrimiento.

Cuando el pez respira y abre sus branquias,
comprendo
que no es el mismo sorbo de agua.
Todo es una copia fantasmal.
(Una prisión transitada por objetos.)
Esto hace declinar mi amor.

"Después de hoy
nada volverá a ser igual. ¿Lo sabías?"
Me dijiste.
Te respondí que sí.
Como diciéndote que me da seguridad
volver a la pecera.

¿Qué estamos tratando cuando
nos devolvemos las miradas?

Nunca volveré
a sentir esa emoción
salvaje
por contemplar las marcas que dejaron
los anzuelos en tu piel.

22 de mayo de 1999
editado por testadicampello
en Poemas a Mario, 2007